Boludos importantes

De vuelta y la vuelta. Cruzar el río. Cruzar el río viendo a lo lejos y tan cerca la noche tachonada de luces conurbanas. Cruzancdo el río nauseabundo, que disemina su nauseabundez a su alrededor, haciendo que la vida, esa vida que se ve a través de esas ventanitas, detrás de cada lucero conurbano que se ve en la oscuridad, que esa vida, pues, siga siendo un poquito más de mierda.

La dignidad debiera tener como un capítulo insoslayable el hacer que el lugar donde vivís no huela tan mal.

Y como un eco perdido escucho de nuevo ese vacilante no decir nunca ni jamás, pero tampoco cuándo ni si tal vez. Qué garcha que es a veces la vida hermanito, como la política, como ésas cosas, las que sabés cómo son, pero que se arrastran igual, justificándonos en un improbable quizás, en un –a veces doloroso- en una de ésas.

Seguro que debe estar mal, decir eso de la nauseabundez, digo. Ya me imagino algún informe donde te expliquen que decir esas cosas es fascista. Qué poco que saben de fascismo algunos pelotudos. Debería prohibirse que ciertos pretensiosos digan la palabra “fascismo” si es que antes no leyeron –al menos- un texto de José Antonio Primo de Rivera (y sí, yo lo leí, a mis dieciséis añitos, y a la distancia me sigue pareciendo un grosso).

Si un día de vieran cara a cara de verdad con ése pueblo, o ése “lagente”, que invocan tanto, se horrorizarían. Capaz que lo intuyen, o lo saben, por eso es que se les nota tanto que, detrás de las caretas son unos reverendos gorilas.

No se bancan lo genuino, la posta, la realidad sin maquillaje ni imposturitas. Por eso es que se escudan detrás de una cámara o de una contratapa. Ni en pedo tolerarían –¡ellos justamente!- la repregunta descarnada, que se caga en jerarquías y artificios de cotillón, la que no reconoce los prestigios endogámicos erigidos cuando tan fácil era ser progre.

Porque, ¿sabés que pasa? Como los tipos no se bancan el debate franco, eso de ser “iguales”, te “deconstruyen”, te diseccionan, tu palabra no existe, pasás a ser objeto de análisis, para mostrar lo feíto de tu discurso.

Entonces, si mandás a la reconcha de su puta madre, o decís, con furia –por alguna furia que sale, como debe salir, sin administrar- que son todos putos… ah… no hermanito. Vos “discriminás” che, en términos de género tu discurso blablablá, ¿no te das cuenta?

Entonces ya no alterizan con vos, pasás a ser “el otro”, aquello que está afuera de sus códigos civilizados con rúcula y agua saborizada. Pasaste a ser objeto del análisis del discurso, tu palabra no vale, tu palabra es mierda que éllos se encargarán de mandar al laboratorio para que les devuelvan el análisis. En un frasquito limpio por favor. ¡Ay Dios! Cómo me crispan a veces ciertos boludos.

Cuando un “pueblo” o un “gente” se les apersona, con encarnadura, tangiblemente real, con sus rayes y miserias, con su pasión, con su trayecto hecho en la vida misma, que puede ser muy de mierda a veces, con su multiplicidad de colores, entonces se les pudre el acartonamiento, ahí se ponen bien alto en su atalaya de aguerridos columnistas y muestran que son más elitistas que Mirtha, que al menos, Mirtha, no caretea.

Así, entonces, que para no ser “fascista” te tiene que gustar Teresa Parodi y Víctor Heredia. Para éstos, entonces, las huestes ignotas que se nutren de la cumbia y el jevimetal y demáses cosas que hacen a la identidad, no existen.

Así es la cosa hermanito, quien te debería querer no te quiere. Los ecos se apagan, la autopista se termina, hay que bajar.

(¿Por qué todo esto? Por nada, ayer me encontré en lo del anarka con esto que no había vuelto a ver. Menos Rosana, más rocanrol)

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