mazorca

A pesar de todo (Maria Elena Walsh)

2011-12-28T00:06:00.003-03:00

A pesar de todo, me trae cada día
la loca esperanza, la loca poesía.

A pesar de todo, de todas las cosas,
me brota la vida, me crecen las rosas.

A pesar de todo me llueven luceros,
invento un idioma diciendo te quiero.

Un sueño me acuna, y yo me acomodo
mi almohada de luna, a pesar de todo...

A pesar de todo, la vida que es dura,
también es milagro, también aventura.

A pesar de todo irás adelante.
La fe en el camino será tu constante!

A pesar de todo, dejándola abierta,
verás que se cuela el sol por tu puerta.

No hay mejor motivo, si encuentras el modo,
de sentirte vivo... A pesar de todo!

A pesar de todo estoy aquí puesta,
los pájaros sueltos, la luna de fiesta.

A pesar de todo me besa tu risa,
y el duende, y el angel del vino y la brisa.

A pesar de todo, el pan y la casa,
los chicos que crecen jugando en la plaza...

A pesar de todo la vida perdona!
A pesar de todo y de todas las cosas...

Tercera posición [postales]

2011-11-10T11:21:00.003-03:00

Néstor Cristina

2011-10-29T00:08:00.003-03:00

Santa Cruz Río Gallegos El Sur Calafate Grupo Calafate Los noventa Menem De La rúa La campaña Duhalde El 99’ El congreso Corrupción Las cajas Carrió Cristina Moyano Frenapo La caída El caos La rebelión 19 y 20 Fuego y piedras Desborde Crisis Malaria El laburo Patacones Rebusques Más fuego y piedras Fuego y balas Kostecki Santillán Marchas Piquetes Chiche Duhalde Planes Hambre Desconcierto Al garete Sin rumbo Elecciones Kisner 2003 25 de Mayo de 2003 El discurso El discurso Ése discurso La esperanza La frente machucada Los actos La gente Los compañeros Esperanza Ilusión El deseo Los pingüinos El pingüino Ella Alcarajo El fondo La deuda Organización Las orgas La militancia Mi hijo La vida La gestión Chiche y Duhalde El 2005 Las orgas sociales Las cuatro patas Parque norte Los debates Discusiones Ser No ser Kirchnerismo El kirchnerismo Peronismo Pejotismo Movimiento Las banderas Evita Transversales Luis El gordo D’Elía Moyano Los gordos Cegeté Campaña Militancia Ella Pingüino o pingüina Pejota 2007 Ganamos Otra vez Ahora sí Ahora Ella 125 Retenciones Plazas Bronca Odios Cacerolas Persuasión Powerpoint Piquetes Caminar Más plazas Él Él en la plaza Cobos Hijo de puta Garcas Oligarcas Troscos Medios Clarín Los tibios Vacilantes Desesperanzas El loco Un loco Vamos De nuevo AFJP Frío La gripe Elecciones El 2009 Testimonio Rutas El modelo Caminar Viajar Ir Volver AUH Los medios La ley Repechar Juventudes Paper Todos y todas Todas y todos Ell@s Todxs Luna Park La maldita muerte La muerte El censo Banderas Dolor Plaza La plaza de él La vida Octubre Noviembre Diciembre Nunca Menos Ella Todavía ella El odio Los abrazos La fuerza del amor Lágrimas Su voz Sus manos De nuevo Vamos Vamos Vamos Podemos Sí Ella Todavía ella Aún ella La esperanza La pasión Trabajo Ella Cristina Néstor Cristina Fernández Kirchner Creer El amor

Catalina [cuento]

2011-09-25T04:19:00.002-03:00

Catalina de Loreto espació las miradas anhelosas con que vigilaba el visillo de la ventana. El más leve rumor, el trote de un caballo, unos pasos apurados, una conversación lejana, la habían sobresaltado sin solución de continuidad durante toda la tarde. Ahora el Sol caía, y todavía no había recibido ninguna noticia, ni una esquela, ni un mensajero. Se acomodó en el sillón, cuyo crujido resonó en la habitación sombría. Hubiera esperado alguna novedad ya a la hora de la siesta, hubiera deseado algún indicio, un signo, algo que le revelara qué puerta del armario abrir, qué vestido ponerse, qué guantes elegir. El estómago le demandaba atención. Apenas había tomado algún mate al mediodía, luego de lo cual ya no hizo sino esperar. La intuición de lo acontecido luchaba por imponerse contra su esperanza, cada vez más improbable. Recapituló lo que debía hacerse en el peor de los casos. Cuando ya sólo sombras se adivinaban en la calle polvorienta escuchó unas voces que se acercaban al zaguán, el rodar de un carro, un sonido conocido, el tílbury del Escribano. Se levantó de golpe, tanto que se mareó y por un instante pensó que iba a desmayarse. Se mantuvo en pie, y como si todo le estuviera sucediendo a otra persona, fue hacia el armario, abrió la hoja de la puerta de la derecha, descolgó un vestido y tomó un sombrero, de un cajon sacó los guantes, llevó todo hacia la cama y ordenó las prendas prolijamente. Todavía recogió una cinta que podía oficiar de crespón, todo de color negro. Los hombres que ya estaban llamando a la puerta venían a dar su pésame a la Viuda de Don Tiberio Loreto, Presidente del Partido, muerto ése día, en duelo con el Coronel Galíndez.
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Rinconcito Gramsciano

2011-09-24T13:00:00.002-03:00

Luego de poner la foto del rinconcito gramsciano de mi biblioteca, el compañero Martín comenta en el féisbu:

Cuando el General estuvo en Italia fue a visitar a Gramsci a la cárcel, ahí le tiró letra sobre lo nacional-popular, charlaron bastante. Gramsci se hizo peronista, obvio.

Instrucciones para remontar un barrilete

2011-09-04T01:44:00.004-03:00

Te van a decir que va a volar muy alto, hasta el cielo
Te van a decir que va a conquistar las nubes
Te van a decir que nunca, pero nunca, va a descender
Te van prometer ayuda para el remontar de su vuelo
Te van a jurar que el viento siempre lo va a acompañar

Pero no confíes, en nada de eso
No esperes que nadie corra delante tuyo ayudándolo a remontarse
No confíes en el viento, porque puede soplar en contra
Puede volar muy alto, y también caer de golpe
Inevitablemente, no va a volar para siempre
De tanto tirar de él, el hilo puede romperse

Sobre todo, tené en cuenta que, aunque colorido, un barrilete es un torpe artilugio de tela y madera, y nunca, jamás, puede ser cósmico.

Ultimo brindis (Nicanor Parra)

2011-09-01T20:38:00.002-03:00

Lo queramos o no
Sólo tenemos tres alternativas:
El ayer, el presente y el mañana.

Y ni siquiera tres
Porque como dice el filósofo
El ayer es ayer
Nos pertenece sólo en el recuerdo:
A la rosa que ya se deshojó
No se le puede sacar otro pétalo.

Las cartas por jugar
Son solamente dos:
El presente y el día de mañana.

Y ni siquiera dos
Porque es un hecho bien establecido
Que el presente no existe
Sino en la medida en que se hace pasado
Y ya pasó...
como la juventud.

En resumidas cuentas
Sólo nos va quedando el mañana:
Yo levanto mi copa
Por ese día que no llega nunca
Pero que es lo único
De lo que realmente disponemos.

todo eso, casi nada, y nada más

2011-08-28T21:02:00.004-03:00

revisó por última vez la caja de zapatos donde guardaba las fotos, las cartas, algunos recortes y una parte –una parte- de los recuerdos, y no estaba, ahí tampoco, decididamente no tenía nada, ni un papel, ni una entrada de cine, ni un envoltorio de chocolate, tenía el césped de la plaza, alrededor del tobogán, la cajita de fósforos del telo que habían frecuentado durante tantas y pocas noches, igual, igual que sólo tenía el calor pegajoso de aquel diciembre,cuando tenía doce años y había caminado sesenta cuadras para llegar primero a la casa de Andrea, antes que el resto, y así conocer su tortuga y su perrito de adorno hecho de cuentas de colores, las sesenta cuadras de ida, porque no tenía ni puta idea de qué micro tomar, y las sesenta cuadras de vuelta, innecesarias, pero imprescindibles para digerir y mascullar el fracaso irreversible, de aquélla mujer, la primera que deseó, que deseó hasta los huesos, cándidamente, con la candidez irrepetible que sólo se puede tener a los doce años, porque Andrea era hermosa, y ése día se puso de novio con uno de sus amigos; con la suerte –quizá- de que nunca jamás la volvió a ver, ni supo más nada de ella, ni de su amigo, ni de nada, porque al terminar ése diciembre su familia se fue a vivir a otra ciudad, donde encontraría otras que iba a desear, pero ninguna Andrea, irrepetible, no por el deseo, sino porque había sido su primera vez del deseo, su primera vez de caminarse sesenta cuadras al pedo, y si algo hay que se parece a las primeras veces, son las veces que uno cree que pueden ser la última, en que uno desea, hasta el alma de los huesos, que sí, que sea la última, por eso la primera vez puede ser un dolor irrepetible, pero en ningún caso tan jodido como ésas otras, fallidas, no-últimas, al fin y al cabo, ésa cajita de fósforos era lo que tenía, el césped de la plaza alrededor del tobogán, y dos diciembres, con ello podía dar por satisfecho su obsesión por los objetos, tan sólo, y nada más que el calor pegajoso de Buenos Aires bajo el concluyente sol de sesenta innecesarias cuadras, todo eso, casi nada, y nada más
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El cuadro: de Xul Solar

Boludos importantes

2011-06-28T21:25:00.001-03:00

De vuelta y la vuelta. Cruzar el río. Cruzar el río viendo a lo lejos y tan cerca la noche tachonada de luces conurbanas. Cruzancdo el río nauseabundo, que disemina su nauseabundez a su alrededor, haciendo que la vida, esa vida que se ve a través de esas ventanitas, detrás de cada lucero conurbano que se ve en la oscuridad, que esa vida, pues, siga siendo un poquito más de mierda.

La dignidad debiera tener como un capítulo insoslayable el hacer que el lugar donde vivís no huela tan mal.

Y como un eco perdido escucho de nuevo ese vacilante no decir nunca ni jamás, pero tampoco cuándo ni si tal vez. Qué garcha que es a veces la vida hermanito, como la política, como ésas cosas, las que sabés cómo son, pero que se arrastran igual, justificándonos en un improbable quizás, en un –a veces doloroso- en una de ésas.

Seguro que debe estar mal, decir eso de la nauseabundez, digo. Ya me imagino algún informe donde te expliquen que decir esas cosas es fascista. Qué poco que saben de fascismo algunos pelotudos. Debería prohibirse que ciertos pretensiosos digan la palabra “fascismo” si es que antes no leyeron –al menos- un texto de José Antonio Primo de Rivera (y sí, yo lo leí, a mis dieciséis añitos, y a la distancia me sigue pareciendo un grosso).

Si un día de vieran cara a cara de verdad con ése pueblo, o ése “lagente”, que invocan tanto, se horrorizarían. Capaz que lo intuyen, o lo saben, por eso es que se les nota tanto que, detrás de las caretas son unos reverendos gorilas.

No se bancan lo genuino, la posta, la realidad sin maquillaje ni imposturitas. Por eso es que se escudan detrás de una cámara o de una contratapa. Ni en pedo tolerarían –¡ellos justamente!- la repregunta descarnada, que se caga en jerarquías y artificios de cotillón, la que no reconoce los prestigios endogámicos erigidos cuando tan fácil era ser progre.

Porque, ¿sabés que pasa? Como los tipos no se bancan el debate franco, eso de ser “iguales”, te “deconstruyen”, te diseccionan, tu palabra no existe, pasás a ser objeto de análisis, para mostrar lo feíto de tu discurso.

Entonces, si mandás a la reconcha de su puta madre, o decís, con furia –por alguna furia que sale, como debe salir, sin administrar- que son todos putos… ah… no hermanito. Vos “discriminás” che, en términos de género tu discurso blablablá, ¿no te das cuenta?

Entonces ya no alterizan con vos, pasás a ser “el otro”, aquello que está afuera de sus códigos civilizados con rúcula y agua saborizada. Pasaste a ser objeto del análisis del discurso, tu palabra no vale, tu palabra es mierda que éllos se encargarán de mandar al laboratorio para que les devuelvan el análisis. En un frasquito limpio por favor. ¡Ay Dios! Cómo me crispan a veces ciertos boludos.

Cuando un “pueblo” o un “gente” se les apersona, con encarnadura, tangiblemente real, con sus rayes y miserias, con su pasión, con su trayecto hecho en la vida misma, que puede ser muy de mierda a veces, con su multiplicidad de colores, entonces se les pudre el acartonamiento, ahí se ponen bien alto en su atalaya de aguerridos columnistas y muestran que son más elitistas que Mirtha, que al menos, Mirtha, no caretea.

Así, entonces, que para no ser “fascista” te tiene que gustar Teresa Parodi y Víctor Heredia. Para éstos, entonces, las huestes ignotas que se nutren de la cumbia y el jevimetal y demáses cosas que hacen a la identidad, no existen.

Así es la cosa hermanito, quien te debería querer no te quiere. Los ecos se apagan, la autopista se termina, hay que bajar.

(¿Por qué todo esto? Por nada, ayer me encontré en lo del anarka con esto que no había vuelto a ver. Menos Rosana, más rocanrol)

Gastronomía Batracia...

2011-06-27T06:58:00.005-03:00

…o el arte de tragarse sapos.

Se atribuye a Perón haber dicho que en política hay que aprender a “tragarse un sapo todos los días”, lo que es decir, tener que bancarse decisiones, presencias, compañías, discursos y/o episodios, indeseables.

Tan indeseables a veces que nuestras convicciones reaccionan de manera revulsiva, tratando de rechazarlos.

Aunque no queda otra, si es que se desea, y verdaderamente se tiene la voluntad de, hacer política, de ejercitar una militancia real, verdadera y concreta.

Rechazar en absoluto la ingesta de sapos no es otra cosa que pretender que la realidad se acomode siempre a nuestros deseos.

No habría nada malo en ello, sólo que ni en la militancia política, ni –¡ay!- en la vida, podemos dejar de transigir con las duras realidades que condicionan nuestros deseos.

Siempre cabe la posibilidad de “plantar bandera en una secta” –como dijera el Dr. Guevara- y salmodiar in eternum nuestros dogmas, pero de lo que se trata es de pensar exactamente lo opuesto, precisamente a la militancia transformadora, la de verdad, no aquélla que por no poder “cambiarlo todo” acaba por no cambiar nada.

Pero la “gastronomía batracia” puede tener sus sutilezas y matices, claro está.

En éstos días, luego de cierre de listas, cuando muchas vanidades quedan heridas, y muchas pretensiones triunfalistas se disuelven en el aire sin pena ni gloria, como pompas de jabón, no está demás ahondar en ellos.

Acá acerco unas viejas reflexiones acerca de éste “arte”, poco agradable pero inevitable.

Así pues…

Sí, hay que aprender y estar preparado para tragarse un sapo todos los días.

El mismo Néstor Kirchner, recordemos, nos sirvió bonitos escuerzos en plato grande, y hubo que deglutirlos porque así lo determinaban las circunstancias, asi que… vamos compañeros y compañeras, no van a andar poniendo carita de asco por algún sapito de jardín que les tocó en esta parada.

Sí, hay veces en que durante cierto tiempo la única ingesta posible es de sapo, y se bancan los trapos porque no queda otra, porque no hay alternativa, porque no hay otra cosa para llevar a la boca: se necesitan buenas dosis de reliveran, y la fe en que en algún momento daremos con un churrasco.

Está bien que nos traguemos un sapo todos los días, pero hay que complementar la dieta. De lo contrario nuestro sentido del gusto puede sufrir alteraciones…

Una cosa es tragar un sapo, sentir gusto a sapo y saber que se está comiendo sapo, otra cosa es hacer dieta de sapo y decir que se está comiendo churrasco.

Peor aún es hacer dieta de sapo, con color a sapo y sabor a sapo y terminar sintiendo gusto a churrasco.

Si croa, su piel es verde y rugosa, y tiene sabor a sapo… entonces es un sapo. Si nos tragamos un sapo… nos tragamos un sapo, no intentemos convencer a nuestros compañeros –ni a nosotros mismos- de que estamos comiendo churrasco.

Porque de esa manera, un día cualquiera, comiendo sapo, vamos a comenzar a creer que comemos churrasco; es más podemos terminar también sintiéndole gusto a churrasco.

Cuando uno está tragando un sapo grandote, con esfuerzo y ve que un compañero está con cara de festín, sin levantar siquiera una ceja, como si saboreara churrasco, quizá es que ya no es tan compañero.

Que algo sea un sapo o un churrasco lo define nuestra subjetividad, nuestra identidad, nuestros valores comunes y compartidos con nuestros compañeros. Eso, justamente, compartir la valoración de lo que es sapo o churrasco, es lo que nos hace compañeros.

Algo que no entiendo es cuando hay quienes rechazan algo porque es un sapo pero apoyan a otro sapo que es hijo de la misma rana que parió al primero.

Hay estómagos demasiados delicados, no se comprende que es uno mismo, a veces, el que es un sapo que debe ser deglutido por otro, peor para el otro entonces.

De nada sirve culpar al sapo por tener que tragarlo, hay que revisar –para el caso- cómo es que uno llegó a estar sentado en ése lugar de la mesa en que recibió ese plato.

Todos tienen el derecho a decidir no comer sapos, pero -como dice Mendieta referido a los cierres de listas- deben al menos reconocer que es necesario e insoslayable; todo bien si a alguien le gusta comer sólo churrasco, o ensaladita de rúcula, pero hay que reconocer que es una posición cómoda y no condenar -y respetar, sobre todo- a quienes se bancan tragar sapos, de vez en cuando, o todos los días.

Magnetto, el Mariscal Falkenhayn y la Ley de Medios

2011-06-21T06:02:00.003-03:00

En este post apenas me voy a limitar a "wikipediar" un par de excelentes artículos de la enciclopeedia on-line y nomás dejar sugerida alguna moraleja. Veamos:

La Batalla de Verdún fue la más larga de la Primera Guerra Mundial, y la segunda más sangrienta tras la Batalla del Somme. En ella se enfrentaron los ejércitos francés y alemán entre el 21 de febrero y el 19 de diciembre de 1916, alrededor de Verdún, en el nordeste de Francia. El resultado fue de un cuarto de millón de muertos y alrededor de medio millón de heridos entre ambos bandos.
...

El territorio de Verdún fue desde siempre un lugar inexpugnable durante toda la historia, desde Atila hasta la Guerra Franco-prusiana. En 1914 era un lugar simbólico y estaba magníficamente fortificado y con apoyo de artillería.
...

En 1915 el comandante en jefe alemán Erich von Falkenhayn planeó un ataque a Francia, desoyendo los consejos de Hindenburg, que prefería terminar totalmente con el frente ruso y esperar a que Serbia fuera también definitivamente aplastada. El plan consistía en una guerra de desgaste contra las tropas francesas para conseguir el mayor número de bajas de soldados y de material.
...

Después de la invasión alemana de Francia, esta se había detenido en la Primera batalla del Marne, en septiembre de 1914, la guerra de movimiento dio paso a la guerra de trincheras y ninguno de los combatientes tenían la posibilidad de lograr un avance exitoso.
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Mientras que los aliados planeaban un ataque conjunto de Francia, Gran Bretaña, Rusia e Italia a ambos lados del río Somme, el Estado Mayor alemán presentaba sus planes al káiser Guillermo II. El plan alemán se basaba en que el mayor enemigo era Inglaterra y su "mejor espada" era el ejército francés, por ello se veían obligados a desangrarlo.
...

El corazón de la ciudad de Verdún era una ciudadela construida por Vauban en el siglo XVII. A finales del siglo XIX, un gran complejo subterráneo también había sido construido, que sirvió como cuartel para las tropas de dentro de la ciudad. A unos 8 kilómetros de los muros de la ciudad, un anillo circular exterior de 18 grandes fortalezas ... Los fuertes de Verdún fueron variables en calidad y tamaño, y por lo tanto siempre tuvieron potencial desigual para resistir bombardeos con artillería pesada.
...

el Jefe del Estado Mayor alemán, Erich von Falkenhayn, creía que, si bien un gran avance no era posible, el ejército francés todavía podía ser derrotado en el caso de sufrir un número "enorme" de víctimas ... su motivación para la batalla, en la cuál se atacaría una posición desde la cual el ejército francés no podía retroceder tanto por razones estratégicas como por razones de orgullo nacional.
...

Verdún, rodeado por un anillo de fortificaciones, aparte de ser una importantísima fortaleza, era un saliente que se proyectaba en las líneas alemanas y bloqueaban una importante línea de ferrocarril que conducía directamente a París. Sin embargo, a principios de 1916, gran parte de las fortalezas de Verdún se habían visto muy debilitadas.
...

Falkenhayn esperaba una favorable relación entre las bajas alemanas y francesas (Es mas, los alemanes estimaron que la batalla tendría una relación de 1 baja alemana por cada 2,5 francesas). Falkenhayn afirma en sus memorias que, más que una victoria militar tradicional, Verdun fue planeado como un vehículo para la destrucción del ejército francés.
...

La ofensiva fue probablemente prevista para abrumar a las debilitadas defensas de Verdún, logrando así un golpe potencialmente mortal en el Ejército francés.
...

la batalla comenzó el 21 de febrero 1916 a las 7:15 AM con unas diez horas de bombardeo de artillería tirando más de 1.000.000 de proyectiles (incluyendo gas venenoso) de 1.400 armas de fuego, la mayoría de ellos obuses pesados, en un frente de 40 kilómetros. Este incesante golpear o "Trommelfeuer" ("tambor de fuego") fue el más intenso y la preparación de artillería más larga infligido desde el comienzo de la Primera Guerra Mundial. El ruido que produjo fue llevado a través de la tierra como un estruendo que se oyó en cien Kilómetros de distancia. Esta preparación masiva fue seguida por un ataque de tres cuerpos de ejército (la 3 ª, 7 ª y 18 ª). Los alemanes utilizaron lanzallamas por primera vez para limpiar las trincheras de Francia. Tropas de asalto recientemente introducidas lideraron el ataque con rifles colgados, la primera vez en la guerra.
...

Hasta el momento, las malas comunicaciones no habían permitido al alto mando francés saber la gravedad de la batalla, sólo entonces el alto mando francés se dio cuenta de la gravedad del ataque. El 24 de febrero, los defensores franceses del XXX Cuerpo bajaron de nuevo de su segunda línea de defensa, pero se salvaron de la catástrofe por la aparición del Cuerpo XX al mando del general Maurice Balfourier. Ideado como ayuda de emergencia, los recién llegados fueron lanzados al combate inmediatamente. Esa noche,el jefe del Ejército francés, el general de Castelnau, aconsejó a su comandante en jefe, el general Joffre, que el Segundo ejército francés ,al mando del general Philippe Pétain, debia ser llevado a reforzar el sector de Verdún.
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Castelnau nombró al general Philippe Pétain comandante de la zona de Verdún (Mosa)Verdun y ordenó al Segundo ejército francés al sector de la batalla.
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Como en tantas ofensivas anteriores en el frente occidental, los asaltantes alemanes habían perdido efectividad de la artillería por avanzar demasiado rápido en las primeras etapas del ataque. El campo de batalla se convirtió en un mar de lodo a través de continuos bombardeos, era más y más difícil para la artillería alemana el seguir adelante en este terreno muy montañoso. El Avance hacia el sur de infantería alemana también atrajo a la artillería de campo francesa en el lado opuesto del río Mosa. Cada nuevo avance hacia el sur, hacia la ciudad de Verdun, se hizo más y más costosas que las anteriores, como el calvario de la del 5 Ejército alemán, cuyos efectivos fueron abatidos por la artillería de Pétain que se concentró en el frente, a la orilla oeste del río Mosa.
...

Mientras tanto, las armas pesadas alemanas martilleaban Fort Souville y sus accesos con más de 300.000 proyectiles Sin embargo, en el momento en el que el asalto llegò , el camino que llevaba al Fuerte Souville se había reducido y llegó a ser demasiado apretado para la infantería alemana, que llegó bajo un fuego devastador de la artillería francesa. Lo que quedaba de las tropas de asalto alemán ... fue aún más diluido por artilleros franceses que habían surgido de las ruinas de la fortaleza y tomado posiciones sobre su superestructura. Menos de un centenar de soldados de infantería alemana se las ingeniaron para escapar de su fuego y lo hizo a la parte superior de la fortaleza, el 12 de julio.
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Un cierto descontento había empezado a propagarse entre los combatientes franceses en el campo de batalla de Verdún en el verano de 1916. Los signos, interceptados en el correo de los soldados y por escuchas en las zonas de descanso, pasando de un cansancio tranquilo a manifestaciones abiertas de desprecio por el alto mando y los políticos. Por otra parte, la salida del general Pétain de su comandancia de Verdun el 1 de junio de 1916 y su reemplazo por el general Nivelle había tenido un impacto negativo en la moral de los soldados. Sólo diez días después de la sustitucion de Pétain por Nivelle , dos tenientes francés Henri Herduin y Pierre Millant fueron ejecutados por un pelotón de fusilamiento, el 11 de junio de 1916
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Las Potencias Centrales ... libraban una guerra en dos frentes ... Su estrategia era causar más víctimas a sus adversarios que a ellos mismos ... tenían que causar bajas en el ejército francés que lo debilitasen hasta el punto de colapsarlo. Con el fin de alcanzar este objetivo, el ejército francés tuvo que ser arrastrado a una situación de la que no pudiera escapar por razones estratégicas y de orgullo nacional. El ejército alemán también contaba con un gran número de armas de fuego pesado y súper para ofrecer mayor recuento de víctimas de la artillería francesa, que confió en el cañón de 75 mm sobre el terreno.
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En realidad, el objetivo alemán de infligir bajas desproporcionadas en el ejército francés en Verdún nunca se logró. Las pérdidas del ejército francés en Verdún eran altas, pero sólo ligeramente superiores a las pérdidas alemanas.
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Las bajas francesas militares en Verdun, en 1916, se registran como: 371.000 hombres, entre ellos 60.000 muertos, 101.000 desaparecidos y 210.000 heridos. El Total de las pérdidas alemanas en Verdún, entre febrero y diciembre de 1916, se registran 337.000 hombres.Las estadísticas también confirman que al menos el 70% de las bajas Verdun en ambos lados fueron el resultado de fuego de artillería. El consumo de munición por la artillería en Verdún, entre el 21 de febrero y 30 de septiembre en Verdún, ascendieron a 23,5 millones de proyectiles. La mayoría de ellos (16 millones de proyectiles) fueron despedidos por los franceses, 75 baterías que se alinearon alrededor de 1000 armas de fuego en el campo de batalla. fuentes de documento alemanes señalan que su artillería (sin contar a la artillería francesa) lanzó 21 millones de proyectiles.
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Al pasar el tiempo, Verdún se convirtió en una «guerra de desgaste» donde la artillería siguió desempeñando el papel dominante. Un factor importante que contribuyó a igualar la ventaja en favor del ejército francés fue el uso intensivo de los camiones para mantener las tropas y los suministros que llegaban al frente de batalla.
...

Así, desde el principio, los planificadores alemanes vieron Verdun por lo que fue: un saliente cortado en tres partes, un callejón sin salida, sin comunicación ferroviaria eficaz y, por tanto una trampa en la que podía asestar un golpe fatal contra el ejército francés. Lo que no esperaba era que, una vez que la sorpresa inicial se había agotado, la logística francés se mejoró con el tiempo y les robó su ventaja inicial. A menudo se ha observado que Verdún era, en gran parte, una victoria de logística de los camiones franceses sobre los ferrocarriles alemanes.

Para terminar con la moraleja, recordemos las funciones y limitaciones de la artillería en la Batalla de Curupayty:

fue librada el 22 de septiembre de 1866 entre las tropas de la Triple Alianza (Argentina, Brasil y Uruguay) y las del Paraguay en el Fuerte de Curupayty, actual departamento de Ñeembucú, Paraguay, ubicado en la zona conocida como El Cuadrilátero, durante la Guerra de la Triple Alianza.
...

Eran las 8:00 de la mañana cuando las 101 bocas de fuego de la flota imperial iniciaron el feroz cañoneo a las trincheras de Curupayty. Las piezas paraguayas ubicadas hacia el río contestaron los disparos ... Cuando llegó el mediodía, los acorazados Brasil, Lima Barroso y Tamandaré, cruzaron la línea de contención de Curupayty para ametrallar la batería paraguaya de la barranca, desde su retaguardia. Completado el bombardeo, se hizo un súbito y desconcertante silencio, que dio paso al desembarco de tropas.
...

Bajo el mando directo de los generales Paunero y Emilio Mitre, 9.000 argentinos y 5000 Uruguayos se lanzaron al ataque. Otros 10.000 brasileños conducidos por el General Manuel Marques de Souza, Barón de Porto Alegre, hacían lo propio. Eran en total 28 cuerpos a los que se sumaron posteriormente otros 15 batallones argentinos y 9 cuerpos brasileños que quedaron formando la reserva y más tarde tomaron parte del asalto. En total eran 20.000 aliados. En Curupayty los esperaban 5.000 soldados paraguayos con 49 piezas de artillería.
...

En cuanto las tropas aliadas estuvieron al alcance, Díaz [el Comandante de la guernición paraguaya] ordenó el fuego. Un toque de clarín fue seguido por el unísono estruendo de los 49 cañones paraguayos. La artillería paraguaya, que no había sufrido más que la destrucción de una pieza, estaba intacta y el tránsito de las tropas aliadas por el carrizal -bajo la nube de fuego lanzada desde las trincheras- se hacía en condiciones muy penosas. Sin otras preocupaciones más que afinar la puntería, los artilleros paraguayos dejaban enormes claros en las formaciones que se revolvían en el fango. Los que salían indemnes del campo de tiro de los cañones se encontraban con las “bocas de lobo”, las zanjas cubiertas con espinas y estacas. Y los que superaban este obstáculo, se precipitaban en los abattis, desarrollándose todo ya en el campo de tiro de los fusiles,la artilleria y la fusileria parapetada llevo al ejercito aliado al borde del exterminio.
...

Los soldados argentinos y brasileños no podían ni siquiera aproximarse a las trincheras, y los pocos que lo lograban eran literalmente fusilados.
...

Las bajas aliadas, según los sondeos más conservadores de sus propias fuentes, sumaron 4.033 efectivos (411 muertos y 1.540 heridos brasileños, 588 muertos, 1.339 heridos y 155 dispersos argentinos). Otras fuentes, más veráces, como la del historiador Luis G. Benítez, afirman que en Curupayty, los ejércitos aliados tuvieron cerca de 9.000 muertos y 1.300 heridos. Los paraguayos sólo sufrieron 23 muertos y 69 heridos: una proporción de pérdidas única en un enfrentamiento entre dos ejércitos occidentales durante la edad contemporánea.
...

El desastre de Curupayty, que constituye un cumplido ejemplo del fracaso de un ataque frontal sin reconocimiento previo contra una posición prácticamente inexpugnable, paralizó las operaciones de los aliados durante diez meses, terminó de hundir el ya mermado prestigio de Mitre como generalísimo y reavivó especialmente en Argentina el rechazo popular a la guerra, lo cual devino en una serie de levantamientos en las provincias que hicieron forzoso retirar tropas del frente.

Fuentes:

Batalla de Verdún

Batalla de Curupayty

¡Espero les haya gustado, amigxs y compañerxs!
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en un suelo de cenizas

2011-06-21T02:48:00.002-03:00

Bailar, en un suelo de cenizas
sin contar minutos ni medir presentes,
con los pies agitando una barca de fuego
que vuela entre nubes, naranjas de sueños y planetas,
henchidas de aguas y vidas.
Bailar, seguir girando
y girando

Finis Terræ

2011-04-10T18:26:00.003-03:00

La literatura, el cine, se entrecruzan de contínuo con lo paranormal, con lo fantástico, con la creencia en una dimensión paralela y oculta de la existencia. Civilizaciones perdidas, conspiraciones sinárquicas, criaturas extrañas, potencias y fuerzas sobrenaturales. Se trata de un universo sincrético de religión y paganismo, de paranoia y racionalizaciones extremas. Vida extraterrestre y salvacionismo mesiánico, junto a la pesquisa de secretos milenarios. Son los mundos paralelos a la existencia mundana y prosaica de la modernidad posindustrial. Si los grandes relatos cayeron, con ellos también se derrumbaron -al menos en occidente- los grandes relatos religiosos que ordenaban y daban sentido a la existencia de las personas, desde el nacimiento a la muerte.

Lo que no proveen las grandes creencias institucionalizadas es provisto por multitud de relatos parciales, que buscan recuperar el sentido de la trascendencia, por la ficción literaria, por el cine, por la circulación de leyendas urbanas. Es un campo de creatividad inagotable, y de inagotable capacidad también para reciclar viejas mitologías, símbologías y significados.

De eso trata también la escritura. Del recuento de los misterios, reales, supuestos, o presuntos, que trazan las coordenadas de un abigarrado abanico de Mundos Paralelos, los que comienzan más allá de las certidumbres cotidianas, más allá del Finis Terræ de las doxas, epistemes y paradoxas, el océano de lo místico y conjetural. Lo impensado.
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Movimientismo para principiantes

2011-03-24T12:07:00.002-03:00

El amigo y compañero @matiasbisso se mandó este breve conciso y contundente texto, que no requiere de mayores prólogos.

Piense en su grupo de amigos (no en sus compañeros de militancia, si es que los tiene). En aquellos que van a su cumpleaños todo los años. Imagínese tener que armonizar con ellos cualquier postura con respecto a algo.

Pero no se quede allí. Seguramente sus amigos, con alguna excepción, son hombres y mujeres que más o menos comparten con ud. su lugar de nacimiento, su status social y cierta concepción del mundo. Agarre ese grupo y multiplíquelo por,digamos, 4 millones. Pero a la vez multiplique situaciones. Multiplique por ejemplo tipo de pisos en las casas (¿alguna vez se preguntó por qué el censo pregunta eso?) cerámico, parquét, concreto, tierra, nylon… y ya que está multiplique ingresos por año (para arriba, pero sobre todo para abajo), niveles de educación, colores de piel, temperaturas medias, equipo de fútbol, profesión, situación familiar, edad, religión… es inimaginable hasta donde puede llegar.

Con ese universo heterogéneo, variopinto, inabarcable, imagínese tratar de lograr miradas compatibles (no unánimes) sobre algo nimio, como de qué color pintar la pared de la habitación… ¿difícil,no? Ahora piense en algo un poco más complicado: elegir un tipo de calzado. ¿Zapatillas? ¿zapatos? ¿alpargatas? ¿ojotas? ¿sandalias? ¿Y de qué color? ¿cordones o no? ¿primeras marcas, segundas o imitaciones?.

Vayamos un poco más allá. Imaginesé a usted mismo tratando que todo ese universo, o al menos la mayoría, consensúe, o al menos acepte, algunas pocas posiciones acerca del destino de la patria. Es posible que necesite ayuda… y es posible que en ese momento, a la hora de pedir ayuda, ese sindicalista impresentable, ya no le parezca tanto, y que ese recién llegado ya no le parezca tan tilingo, y que esa actriz que antes de ayer descubrió que hay pobres pueda aparecérsele como más digerible… y lo más importante, puede que ud. descubra que tampoco es ninguna joyita.

¿Lo imaginó? Ahora lo importante es que nunca olvide que el objetivo es “La felicidad del pueblo y la grandeza de la patria”, y que por lo menos 4 de cada 5 pasos que dé, sean en el sentido de una patria “Libre, Justa y Soberana”.

Si ya entendió todo eso, cómase el sapo más grande, sin orgullo pero sin miedo, yo invito… y bienvenido al Movimiento Nacional.
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quiero militar #3

2011-03-12T02:55:00.002-03:00

quiero militar por tu sonrisa
y para eso voy a abrir una Unidad Básica
en el punto intermedio de nuestros extremos ideológicos
-ponéle que en Villa Elisa, o en Arturo Seguí-
va a ser un local con un enorme jardín
con pasto verde y con un limonero
con gallinas y con plantas de tomate
y ahí van a entrar todos
todos esos a los que queremos
todos con los que quisiéramos
compartir nuestro días y militancias
todos ellos van a tener la puerta abierta
y van a ser parte porque ya tienen firmada
la ficha de afiliación en nuestros corazones
van a estar quienes alguna vez fueron compañeros
aunque luego los rumbos entreverados fueron alejando
van a estar aquellos que hubiéramos querido de compañeros
aunque nunca verdaderamente lo hayan sido
y claro que vas a estar vos y nosotros
la pava siempre va a tener el agua a punto
y el mate eternamente preparado
porque habrá mucho para conversar
porque habrá mucha historia para compartir
porque habrá memorias anecdotarios y recuerdos
y sobre todo porque habrá futuros
nuestra Unidad Básica quizá nunca esté jugando en la rosca
ésa donde se disputan listas y lapiceras
de seguro no va a meter concejales ni diputados
no va a tratar de colarse a la cabeza de las movilizaciones y actos
ni tampoco andará disputando listas de oradores
pero todo eso no nos va a importar
porque va a ser el lugar más contenedor de todos
porque va a ser un hogar de compañeros
allí donde florecen las lealtades
las que echan raíces más profundas con el tiempo
y cuando la Unidad Básica se llene de palabras
de compañeros de guachines de guitarra y asado
cuando descubras que ése es el lugar
que le da sentido a todo lo pasado
a las mishiaduras a la mala sangre
a las cuadras caminadas a los libros
a los sueños que no fueron pero que piden ser soñados
cuando el limonero de frutos y el patio grande ése se llene de vida
entonces y justo entonces
no vas a poder hacer más
que sonreir
con esa tu sonrisa plena
venida desde bien adentro
germinada en tardes y regada con abrazos
y quizá tu sonrisa se vuelva perenne
y te ilumine aún en inviernos
y en otoños destemplados
porque pase lo que pase
y venga lo que venga
vas a tener
voy a haberle puesto los ladrillos
a tu lugar
en el mundo

quiero militar #2

2011-02-15T15:00:00.000-03:00

quiero militar por tu sonrisa
voy a infiltrarme en el trosquismo
voy a hacer todo el recorrido
desde la célula de base, hasta el comité central
voy a llegar a dirigente de alguna cuarta internacional
y una vez entonces, me dedicaré a sembrar la confusión
voy a introducir tesis descarnadamente revisionistas
y al mismo tiempo infantilismos ultraizquierdistas
voy a proponer medidas oportunistas y burguesas
y al mismo tiempo el más cerrado sectarismo
voy a promover el fraccionalismo más disolvente
y al mismo tiempo medidas burocráticas para combatirlo
con una mano voy a votar a favor de la insurrección inmediata
y con la otra voy a votar a favor de ir a elecciones
y viajaremos en secreto a México, a la casa de Trotsky en Coyoacán
yo me maquillaré con chivita, pelo desmadejado y anteojitos
vos te pondrás un vestido de Frida Kahlo que robaremos
y en conferencia ante toda la prensa de la izquierda mundial
declararemos solemnemente caduco el Programa de Transición
considerando, de ahora en más, que la única verdad es la realidad
y cuando todos los cuadros de la pinacoteca trosquista
estén tan enfrentados entre sí
que ya ni recuerden a la burguesía y al imperialismo
y hayan olvidado que existe el resto del mundo
cuando sus sueños maximalistas
se transformen en pesadillas rojas
entonces y sólo entonces
se va a liberar toda nuestra alegría peronista
nuestra alegre y bullanguera jarana populista
demagógica y reformista
y ante el sinsentido teatro del absurdo
de los amargos esos
olvidados de nosotros
gracias a la confusión por mí sembrada
y de nosotros dueños siempre de la alegría
no vas a poder hacer más
que sonreir
con plenitud popular
y quizá reír abiertamente
con una de ésas risas
enteramente diáfanas y puras
entonces, pues, voy a considerar finalizada
mi militancia trosquista
porque el fin ultimo que pudiera tener
ésa y tantas militancias
no es otra
que revolucionar las comisuras de tu boca
para que dibujen, en tu sonrisa, mi palacio de invierno
mi bastilla y mi comuna de parís
el asalto final
sencillo y modesto
para conquistar
definitivamente
tu alegría

quiero militar #1

2011-02-14T14:07:00.004-03:00

quiero militar por tu sonrisa
voy a convocar a mi agrupación
y a la organización en que se encuadra
y al movimiento de la que forma parte
voy a desarrollar una campaña de agitación y propaganda
a volantear en el tren a la mañana
y a la salida del trabajo por la tarde
voy a movilizar a todos mis compañeros
y también a los que no lo son tanto
y también -por qué no- a los contreras
voy a hacer un amplio llamado a la unidad
de todas las fuerzas populares
y saldremos a la calle
con banderas y bombos
a inundar las plazas y avenidas
va a ser la más formidable movilización vista jamás
y vamos a reclamar, de manera terminante
de modo imperioso y taxativo
que todas las alegrías del mundo acudan a tu puerta
que todos los cánticos emancipatorios asomen a tu balcón
que todos los pesares y grisuras se bañen en nuestra música
y metamorfoseen en cielos de carnaval
asi, de ése modo
ante semejante clamor popular
agitado por mí
no vas a poder hacer más
que sonreír
y con los brazos levantados de triunfo
mis manos van a tomar
el cielo por asalto
y voy a considerarme artífice
militante y hacedor
de tu sonrisa
y entonces sí me sentiré
plenamente, finalmente, cabalmente
revolucionario
de las simples cosas
que te hacen feliz

Quién soy (Tabaré De Paula)

2011-02-12T14:09:00.003-03:00

Yo soy una fiera hambrienta
De besos, coplas, quimeras.
Yo invento mis primaveras
Bajo un cielo de tormenta,
Soy campanada que alienta
Hasta en el barro una espiga
Cuando un dolor me hostiga
Y una nostalgia me hiere,
No hay noche que no me espere
Ni estrella que no me siga.

Yo soy llameante esperanza
Contra las piedras hostiles,
Y el idioma de los viles
No me roza, no me alcanza.
Vertical como una lanza,
Las Auroras me miraron,
Los vientos me coronaron
Con sus limpias altiveces.
Yo he vivido muchas veces,
Tantas como me mataron.

Yo siempre fui indiferente
A las lenguas calumniosas:
Tanta saliva envidiosa
Del Sol que besa mi frente.
El odio afila sus dientes,
Y a mí me sirve de alfombra.
No me importa quién me nombra
Para negar mis valores,
Son los pobres roedores
Que alimento con mi sombra

Yo soy encendido leño
Y no rumor de hojas secas.
No consulté en bibliotecas
La dirección de mis sueños.
Yo he dibujado mi empeño
Sin hurgar letras ajenas.
Son mis luchas y mis penas
Lo que mis versos perfuma:
La tinta que hay en mi pluma
Es la sangre de mis venas.

Yo quise, y no fuí querido,
Me amaron y yo no amé.
El amor que yo anhelé
Murió sin haber nacido.
No pudo ningún olvido
Lavar esa antigua herida,
Una tristeza escondida
Que arrastro de mis ayeres,
Junto al río de mujeres
Que atravesó por mi vida.

Yo no tengo otro equipaje
Que la rosa de mi canto,
Seis alas de luz y llanto
Volando desde el cordaje.
En los rumbos del paisaje
Mi guitarra fue mi trigo,
Y ha envejecido conmigo
Su sonora primavera.
La única compañera
Que nunca me negó abrigo.

Yo avergüenzo la traición
Con mi palabra de pié
Porque nunca enmascaré
La conciencia, y el corazón.
Yo no alquilo mi opinión
Ni arrodillo mi ademán,
Soy latido de volcán
Que no trafico ni embargo,
Antes prefiero el amargo
Pan de las noches sin pan.

Yo sé que un día mis manos
Las devolveré a la tierra,
Crispadas de amor y guerra,
De inviernos y de veranos.
Pero crecerá en los llanos
La semilla que levanto.
Será un rocío mi llanto,
Y mi nombre viva llama.
No se apagará mi fama
Y nunca morirá mi canto.

Romance (Fernán Silva Valdés)

2011-02-05T12:00:00.002-03:00

Cuentan las mentas antiguas,
más antiguas de los campos,
que estos campos y estas nubes
vieron un casorio extraño.
Que un árbol, con una estrella,
una ocasión se casaron,
en el cauce de un gran río
haciendo su lecho blando.
Siendo luna y sol, padrinos;
siendo testigos, los pájaros;
sacerdote, el arco iris
y templo el cielo azulado.
Y que vivieron felices
-las mentas siguen contando-
pues burlaban la distancia
que separa cielo y campo,
dándose cita en el fondo
fresco del río embrujado.

Que vivieron muy felices
esa estrella y ese árbol,
y que tuvieron un hijo,
y que ese hijo fue el gaucho.

Que a tales hombres, por eso
tanto les gustaba, tanto,
conversar con las estrellas;
cielos vivir respirando;
volar de un confin a otro
en las alas del caballo;
abrazar una guitarra
que tiene alcurnia de árbol;
y si cumplida la noche
se perdían en los campos,
algún celeste lucero
servíales de baquiano.

Cuentan las mentas antiguas
más antiguas de los campos.

Yo sin leyendas ni fábulas
amada, también soy gaucho:
por ser un hombre poeta
-que es cielo y tierra cruzados-;
porque cumplo mi destino
de andar cielos respirando
en el color de tus ojos
que es el color del espacio;
porque oigo en tus palabras
todo el canto de los pájaros;
porque en tus suspiros siento
virazones de verano,
y son tus propios desvíos
ay, mis espinas de cardo;
porque eres una guitarra
cuando te tomo en mis brazos;
porque en la pampa de tu alma
vivo perdido y vagando,
en la pampa de tu alma
que es el mayor descampado.

Yo, sin leyendas ni fábulas
amada, también soy gaucho!

Fernán Silva Valdés
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Poética Jurídica

2011-02-04T12:38:00.000-03:00

Si algún día de amor padeciera
Serías la imputada del caso en cuestión
El fiscal de turno exigir debiera
Que el juez de la causa te mande a prisión

Sería justicia que una tal sentencia
Cumplieras el tiempo que deba durar
Ya que fue tu crimen con alevosía
Y con el desparpajo de la impunidad

Mi simple cariño primero robaste
Con la mano armada de tu seducción
Luego secuestraste hecho prisionero
Con viles engaños a mi corazón

Y ya en cautiverio sufrí del tormento
A que tu indiferencia cruel me sometió
Y en días y noches de vil existencia
De cruel desamparo mi vida penó

Si algún día ya libre me viera
Sin dudas haría justicia cabal
Sumario proceso y veloz sentencia
Por mi propia mano sin código o ley

Por caución real establecería
Todos tus abrazos tu boca granada
Tus zapatos rojos tus manos pequeñas
Y todos tus besos posibles de dar

Crónicas de la universidad de berisso #1

2011-02-03T01:00:00.002-03:00

Cuenta la leyenda que la llamada Universidad de Berisso nació en Febrero de 1946. Entre los fastos celebratorios del triunfo electoral, un grupo de lugareños adherentes al nóvel movimiento, junto a algunos forasteros de similar cuño, se juramentaron para fundar una cofradía de promotores y custodios de la Nueva Argentina. Los adoquines de la calle Nueva York fueron testigos indolentes del concilio iniciático, y los nombres que integraban aquel grupo de soñadores se han perdido, quizá para siempre.

Será tal vez que en sus artículos fundacionales la tal Universidad se proponía una existencia clandestina –o secreta, o más bien hermética- lo que explique el anónimo destino que la historia deparó a sus académicos liminares.

La Universidad de Berisso desconfiaba de los saberes extraños. No es que los excluyera, o despreciara, como fuente de conocimiento. Sólo los ponía en lista de espera. Su fuente principal, la savia nutricia que alimentaba su ciencia, estaba en las emanaciones telúricas de la patria misma. El númen de la sabiduría peronista no era otro que el Espíritu de la Tierra.

…

Alguno de los simpatizantes de la Universidad –ajeno, por cierto, a su planta académica- acercó una vez la idea de construir un monumento al mentado Espíritu de la Tierra. No es necesario decir que, aceptada la propuesta, ásperos debates se sucedieron sin que finalmente pudiera nada concretarse.

En cuanto a la fórmula estatuaria a simbolizar en el monumento, lidiaron confrontados dos bocetos divergentes. Uno era de la criatura prehistórica –“antediluviana”, según las categoría empleadas por la Universidad- denominada gliptodonte, que se supone habitó las pampas en tiempos pretéritos, aunque sus oponentes la desestimaron refiriéndose a ella como “peludo gigante”. El bando contrario avalaba le figura de un hombre gigante, de dimensiones desmesuradas, que, mirado de cerca pudiera verse con nitidez que estaba compuesto a su vez, por infinidad de hombrecitos de tamaño minúsculo. Consultado al respecto en cierta oportunidad Don Raúl Scalabrini Ortiz, negó lisa y llanamente relación alguna con la cuestión. Y se ha dicho también que el proyectado, y malhadado, monumento al Descamisado, tuvo su orígen en una conspiración de académicos de la Universidad de Berisso. Otros han pretendido encontrar en cierta voluminosa novela de renombre en el Pensamiento Nacional, en que un peludo enorme surge ante unos muchachos viajando iniciáticamente por los arrabales de Buenos Aires, la prueba de que su autor fue integrante de la Universidad, o aún el mentor de la propuesta.

La locación y dimensiones del monumento fueron también materia de discusión. Diversas plazas de la Capital fueron estudiadas, y hasta hubo quien propuso situarla en la Vuelta de Obligado como custodio emblemático de la soberanía nacional. El parecido de esta idea con la de la estatua de la libertad de la ciudad de Nueva York provocó, sin embargo, el repudio airado de una idea que humildemente consideramos simpática.

Quizá Usted

2011-02-02T14:02:00.003-03:00

Quizá usted me quiera tan sólo de lejos
Y en las cercanías se pliegue en sus miedos

Quizá el mundo suyo que puede ser mío
Este amurallado con versos secretos

Quizás yo no tenga poder y amanuenses
Jerarquías suntuosas del mundo real

Quizá solo tengo ramitos de letras
Y un patio con estrellas para ir a explorar

Quizá sus presentes factibles de serlo
Sean retazos de besos y un amanecer

Quizás sus abrazos robados al tiempo
Fueran esas joyas que nunca empeñó

Quizá soterradas un día se encuentre
Con las tenues letras que su escriba escribió

Quizá las recuerde con igual ternura
Que su hablar viajero me trajo hasta mí

Quizá batallando su tiempo y el mío
Pacten armisticio y un recinto neutral

Quizá el azaroso cruzar de caminos
Selló el inexorable hasta siempre y adiós

El Párroco y el Pergamino

2011-02-01T19:20:00.003-03:00

El párroco de la aldea dobló el pergamino cuidadosamente y lo ocultó dentro de su hábito, se trataba de una locura, no podía pensar otra posibilidad.

El párroco supuso que si un ápice de lo que había leído era verdad, no sólo peligraba el Papado, sino toda religión, incluso la de los infieles

El Párroco se vio ante un grave dilema, si llevaba el pergamino ante su obispo, no acabaría el mismo en la hogera?

El Párroco pensó que si el pergamino llegaba Roma sería destruído u ocultado, pero si era verdad, no estaba acaso en peligro toda la cristiandad?

El Párroco no podía quitar de su mente la primera mirada que echó sobre ése texto aljamiado y el vértigo que lo inundó al decodificar sus letras

El Párroco volvió a sentirlo como si lo tuviera entre sus dedos, era un pergamino grueso, con un borde cortado, era una página arrancada de un libro, era una escritura apretada y sin adorno alguno

El Párroco recordó cómo había llegado a sus manos el pergamino, y deseó no haber respondido jamás al llamado desesperado que sintió esa mañana en la puerta de la parroquia

El Párroco recordó que el trastornado y exánime peregrino que había llamado a la puerta esa mañana yacía sepultado en el camposanto lindero a la parroquia

El Párroco tenía grabado en sus ojos el semblante mortuorio del peregrino, sus palabras sinsentido, su mano huesuda aferrando el pergamino, los temblores frenéticos que lo acosaron antes de expirar

El Párroco se estremecía al recordar ésas palabras, heréticas, que había leído, y temblaba más aún porque no podía dejar de recordarlas

El Párroco sentía que esas palabras indecibles se arremolinaban ante sus ojos, y pujaban frenéticamente por ser dichas, era como una brujería diabólica que tironeaba de su lengua y trataba de apoderarse de su habla

El Párroco descubrió que su mano aferraba nerviosamente el pergamino doblado que había escondido bajo su hábito, que una fuerza desconocida lo impulsaba a sacarlo de allí

El Párroco cayó en la cuenta de que era la única persona en muchas leguas a la redonda capaz de leer ése arcano papel escrito en castellano con letras arábigas, y que algún oscuro misterio había llevado al peregrino hasta su puerta

El Párroco maldijo la hora de su juventud en el monasterio en que habia decidido estudiar esos viejos folios en aljamía que se guardaban en la biblioteca

El Párroco pensó en quemar el viejo y ajado pergamino, y se preguntó por qué todavía no había pensado en hacerlo, por qué no lo había hecho todavía, por qué su mano insistía en aferrarlo por debajo de su sayal

El Párroco decidió finalmente destruir el pergamino, debia ser un engaño, una locura, pero, sin embargo, en sus letras ardia un fuego que intimidaría al mismo Satanas

El Párroco se acercó tembloroso a los rescoldos del fuego que aún quedaban bajo el calderillo en que cocinaba, y sacó el pergamino del bolsillo interior de su hábito

El Párroco desdobló el pergamino, y sus ojos volvieron a observar la escritura que se apretaba en ésa página maldita, quizo creer que, puesto que lo iba a quemar, podría mirarlo acaso una última vez

El Párroco sintió que ésas palabras parecían bailar ante sus ojos, parecían tomar forma material; sin advertirlo, sus labios se movían en silencio, como recitando las fórmulas grotescas allí escritas

El Párroco se sintió invadido por un terror profundo, insondable, como si toda la creación se hubiese vuelto un minúsculo terrón de tierra rodeado de una oscuridad poblada de siniestras formas

El Párroco leyó nuevamente las indescifrables palabras, que resonaban dentro suyo como espantosa letanía, esas palabras no podían ser de éste mundo, era imposible

El Párroco imaginó por un momento cómo sería el libro de donde había salido ése pergamino: si era ésa tan sólo una página, cuál sería ése libro maldito, quién lo habría escrito, y qué otros misterios aterradores podría contener?

El Párroco acercó el ajado pergamino hacia las brasas, y antes de que ardiera alcanzó a leer en el anverso un nombre, como una rúbrica, o firma: Abdul Al-Azhred

El Párroco supo qué ése nombre y ésa letanía de palabras sin tiempo, que esos sonidos que ni el Diablo hubiera podido concebir, que las imágenes blasfemas evocadas por las palabras del pergamino, lo acompañarían hasta el final de sus días
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Mi vecino el Yoni

2011-01-31T21:04:00.006-03:00

El Yoni salta, grita, se desgañita. Ni bien siente el menor ruido, el menor presagio de que alguien llega comienza, resguña el vidrio de la puerta, da unas cabriolas enloquecidas, llora, profiere unos chillidos de histérica estridencia, desquiciados. Da vueltas en rededor de sí mismo, una y otra y otra vez, anhelando que la puerta se abra, que alguien llegue, desesperanzado de soledad. El Yoni quisiera salir, al menos un ratito, a correr por ese pasillo vedado, y entrevisto apenas por la ventana de la puerta, aún más desearía ir a la plaza, correr sin límite alguno, sentir el pasto bajo sus patas, oler las plantas, los árboles, la gente, los animales, todo. Pero el Yoni nunca va a la plaza, el único aire libre que conoce es el del estrecho patio, embaldosado, por el que corre de un lado hacia el otro, golpeándose tantas veces, y recibiendo finalmente una catarata de reprimendas. Porque al Yoni lo cagan a pedos todo el día, para él los gritos son parte de los sonidos habituales de la vida. Porque salta, porque ensucia, porque se encima buscando una caricia, un mimo, porque babea, porque hace pis, por todo. Qué vida de mierda que tenés, Yoni, vida de juguete animalizado, vida de animal hecho juguete, enajenado, desnaturalizado. Un día te vas a escapar Yoni, ya lo sabemos, todos los perros van al cielo.

El Automóvil (Evaristo Barrios)

2011-01-29T18:38:00.003-03:00

Inteligente el pueblero
un carretón ha inventao,
que ni Mandinga ha soñao,
Pudiera ser tan ligero.
Dende lejos fuerte y fiero
rezonga y si en la huella,
alguno quiere hacer mella
y lo ataja, ¡póbrecito!
No se salva ni el bendito
si el carretón lo atropella.

Sigún me han asigurao
ese carro de latón
lleva adentro de un cajón,
caballos amontonaos.
Y que esos son manejaos
por el que llaman “chofér”,
hombre de mucho saber
que prendido a una ruedita:
los asujeta, los grita
y hasta los hace correr.

Y naides se crea que es broma
si están tan bien enseñaos
los caballos encerraos
que ni siquiera se asoman.
Tienen una rueda e goma
y en ella aire han metído,
aire que se ha endurecído
por que está muy apretao.
¡La pucha qué habrá soplao
el que meterlo ha podido!

Pa decirle a uno que siga
o pa que se haga un costao,
el manejante sentao
va apretando una vejiga.
Es mejor que no les diga,
pa no pasar de atrevido,
a qué se parece el ruido
que sale del aparato:
¡se iban a reir un buen rato
si les digo el parecido!

Me quedé haciendo la cruz
cuando lo vide correr
juye más, a mi entender,
que un venao o un avestruz.
De noche lleva una luz
prendida a cada costao
y así el camino alumbrao
queda clarito, clarito,
ande dispara el maldito
como si fuera asustao.

Evaristo Barrios
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NUNCA MENOS - Canción homenaje a Néstor Kirchner

2011-01-26T19:15:00.001-03:00

NUNCA MENOS

Lágrimas que riegan todo el suelo en primavera
de tu mañana azul
que llora y rie
nombre que se talla para siempre en la madera
de los que sin estar
están y viven

Voces que te nombran y se aferran al color
de esa insolencia alegre
que inventaste
ríos muchedumbres de un subsuelo que volvió
para quedarse acá
para quedarse

¿Será verdad
que te fuiste con la historia
o será que aún no despertamos
y que con una antorcha nueva
en cada mano
vas a volver
cubriéndonos de gloria?

Nada más al sur de esa indómita armadura
hecha de ayeres
blindada de ausencias
mágica de amores y de sueños que perduran
sin arrumbarse
en ninguna puerta

Todas esas risas que viniste a restaurar
desde un recóndito
rincón dormido
hoy cubren las paredes que no pueden derrumbar
los que sin luz ni sol
están perdidos

¿Será verdad
que te fuiste con la historia
o será que aún no despertamos
y que con una antorcha nueva
en cada mano
vas a volver
cubriéndonos de gloria?

Y esos mil jirones que dejaste en el camino
serán retazos si
de una bandera
marcas imborrables en el cuerpo
que elegimos
llevar hasta el final

y nunca menos

CORO MURGUERO

Nunca menos
que ese fuego en la mirada
que las voces acalladas
retomando la canción
Nunca menos
que tu nombre en las banderas
que tu plaza siempre llena
de esperanza y de pasión
Nunca menos
que pañuelos en tu casa
Nunca menos
que justicia sin perdón
Nunca menos
que el paisaje repetido
de este sur tan aguerrido
y gritando al fin que no

Nunca menos
que esas risas desdentadas
aguantando la parada
que supieron conquistar
Nunca menos
que un enjambre de morochos
arruinandoles la foto
a los que no vuelven más
Nunca menos
que los pibes en el centro
Nunca menos
que vivir con dignidad
Nunca menos
que la Patria que soñamos
Nunca menos
Ni un paso atrás

Archivos blasfemos: texto del 28 de Junio de 2009

2011-01-20T22:15:00.001-03:00

Limpiando el archivo monstruoso de mi cuenta de correo electrónico dí con una nota que me enviaron luego de la derrota electoral del 28 de Junio de 2009, un texto venenoso, desbordante de enojo y resentimiento. Me impresionó mucho releerlo, luego de que tanta agua pasara bajo el puente, luego de que tantas presunciones y vaticinios poselectorales se fueran desdibujando, luego de la muerte de Néstor Kirchner...

Y tanto me impresionó que acá lo dejo, quizá como muestrario de loque se puede decir luego de una derrota, de los espectros que pueden aparecer cuando algo sale mal.

El autor... es digamos, un tipo de largo trayecto en el campo nacional, alguien de quien jamás hubiera imaginado semejante revulsivo, si alguien leyó esto en su momento sabrá de quién se trata.

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28 de junio:

¿PORQUÉ GANÓ LA COLONIA?

Como diría Don Arturo: “Nunca desensillé; tomé resuello”.

Ahora me cansé de transigir: me da la úlcera si no salgo a contar todo lo que pienso (de mi generación, creo, entre lo más valioso fue la conducta de decir lo que se piensa -sin “discurso de conveniencia” y al precio que fuere- y hacer lo que se dice).

Y entonces digo:

Miserables KIRCHNER, por su culpa perdió el país, perdió el pueblo. Nos llevaron a la derrota porque no nos dieron otra opción (o no fuimos capaces de controvertirlo) que acatar. Así, eligieron a los vocacionales de chupar medias como amigos y asesores; y lo peor: fueron no sólo amigos sino sus socios los serviles. Usaron impiadosamente los recursos del Estado para solemnizar cofradías de negocios donde se debatió el poder, que no atendió al interés general. Cooptaron pecaminosamente voluntades vírgenes de militantes sociales; compraron “llave en mano” sospechosas lealtades; minaron los caminos de la crítica con la suspicacia sobre la traición; instalaron un nuevo “pensamiento único”: en nuestro lugar “sólo piensa el jefe”. A los que nos atrevimos a opinar nos relegaron al lugar del “enemigo” (y nos aislaron y castigaron como a tales). Pero nos callamos, porque como decía Scalabrini (salvando las distancias, claro): “no se trata de elegir entre Perón y el Arcángel San Gabriel...”.

Pequeños, oportunistas, usurpadores y defraudadores de una épica, inquilinos de una historia ajena (aquella que K llamó con acierto hipócrita “una generación diezmada”); codiciosos, usureros, egoístas de poder; comunistas, setentistas, evitistas, guevaristas, juvenilistas de la peor ralea gorila; irredentos antiperonistas que no se atreven a nombrar al único líder verdadero de la emancipación nacional (“¡qué grande sos!”); incapaces de imaginar al caudillo y su milicia revolucionaria que “inventa o erra”; “progres” ineptos para entender que de la política la conjugación ética es la igualdad (en todas sus expresiones); “modernos” que anteponen la “gestión” y la “eficiencia” neoliberales a la inmensidad del concepto de la comunidad organizada; secuestradores de la política, que la niegan en tanto servicio en el que todos ganamos.

Esta derrota es de los que ejercieron el poder así, es de ellos.

Nosotros no la merecemos; aunque, no me lo hagan saber: AHORA VENDRÁN POR NOSOTROS.

El enemigo buscará el aniquilamiento de los que construimos este presente esperanzador, a la vez ambiguo y paradójico. Descargará su garrote sobre los organizadores de la resistencia obrera a las políticas de Martínez de Hoz, sobre las madres de nuestros mártires, sobre los generadores de las políticas territoriales de supervivencia de la década del 90, sobre los protagonistas de la rebelión del 2001 y sobre todos y cada uno de los trabajadores y militantes de cualquiera de los intentos de canalizar a una base social, nacional, popular y revolucionaria las iniciativas de los gobiernos kirchneristas. Porque el enemigo no viene por la insignificante corruptela estatal, sino por la administración fraudulenta de los fondos las AFJP, por la renta de la soja y por el agua y nuestros recursos estratégicos; viene a aniquilar la receta política sudamericana democrática de UNASUR y a vaciar el Banco del Sur; viene, sí que me lo crean, por la revancha del desplante frente al ALCA y al FMI.

Pero los peronistas somos tercos, pacientes, disciplinados (casi fatalistas): sabemos que siempre llega la hora del escarmiento y también conocemos las mieles -y el escozor- de la victoria. Por eso sabemos esperar. Y, naturalmente, ahora nos disponemos a resistir, otra vez a pelear, a defender lo conquistado en los últimos siete años. Y, tal vez, empecinadamente, a reintentar lo máximo: sin una comunidad organizada no hay nación (somos “incorregibles”, dijo ese medio ciego que merecidamente ahora descansa tan lejos como en Bélgica).

Lo sabemos: no hay nación sin justicia social. ¿Queremos ser la Generación del Bicentenario? Hemos hecho más que suficientes méritos para ser dignos de una victoria, después de décadas de represiones, de sacrificios, de postergaciones, de marginalidad, de olvido. Ustedes saben que quien firma esto no es ningún “brujo” ortodoxo ni un “mogólico”, ni un “nacionalsocialista” ni un “socialista nacional” anacrónico, sino un patriota peronista ,artiguista, sanmartiniano y bolivariano. Soy parte de una inmensa legión anónima de los que hemos tejido laboriosamente nuestra historia política y nuestro carácter en la adversidad, la proscripción y la represión, y por eso entendemos la política como una ética de la igualdad y de la solidaridad.

Sin embargo durante los gobiernos kirchneristas, injustificadamente (quizás insólitamente porque éramos sus mejores aliados y defensores) sufrimos el ostracismo. Nos callamos, fuimos soldados, tragamos sapos y escuerzos; pero también gozamos ruidosamente, festejamos y alentamos nada silenciosamente las esperanzas de seguir avanzando en la conquista de nuevas formas de distribución de la riqueza, de desarrollo económico autocentrado, de exponer la ufanía de una Nación orgullosa en el contexto sudamericano y mundial.

Pero, si queríamos sumarnos al elenco gubernamental, teníamos que optar entre ser socios, competidores por los réditos, cómplices de los desfalcos morales y políticos, malhechores ante la sociedad; por tanto desahuciados de la ética nacional, popular (donde, como es sabido todos los ladrones son peronistas pero no todos lo peronistas son ladrones) y revolucionaria que esperábamos de los Kirchner. Si no, quedaba aceptar ser calificados de enemigos personales, antagonistas políticos, conspiradores institucionales y hasta golpistas, enfrentados a una nueva ética donde cada necesidad genera un negocio. ¡Qué vergüenza!

Eramos amigos, camaradas, compañeros; buena gente, generosos, trabajadores; viejos y anónimos o conocidos cuadros políticos, con pasión por la política, larga pericia en el trato de las voluntades humanas, erudición en victorias y derrotas, flexibilidad para el cambio y ambición indoblegable para la revolución. Eramos lo que el poeta nicaraguense Cardenal supo definir: “somos un destacamento derrotado de un ejército invencible”. Ese es el peronismo, ¡qué duda cabe! Esa es la fuerza que está detrás del kirchnerismo. Pero éste debe ser consecuente, leal, solidario con el movimiento social que lo respalda. Las revoluciones en América no se explican por cuestiones jurídico, legales, electorales, liberales. Los grandes cambios son el resultado del encuentro entre un movimiento social en alza con un caudillo, con un jefe, con un conductor. Sin Liniers y una peonada bonaerense levantada contra el invasor británico exótico y hereje no hubiera habido Reconquista. San Martín ¿conformó un ejército militante o el pueblo movilizado de Cuyo lo erigió su conductor? Belgrano se confundió con el pueblo en armas de Salta y Jujuy para derrotar a los realistas. ¿Cómo se entiende que Artigas fuera el Protector de los Pueblos Libres?

Esperamos seguir avanzando en esa línea y por eso defendimos y apoyamos al gobierno y a la conducción del PJ, más allá de claudicaciones inexplicables. Descansamos, cuando queríamos fortalecer nuestra esperanza, en el cultivo de un pasado glorioso de sacrificios y de lucha al que reverenciamos (el de la clase trabajadora revolucionaria de Perón y de Evita y el de la juventud peronista). ¿Cuándo sería la hora del encuentro entre el líder campeón e impoluto de la fe revolucionaria y el pueblo movilizado en alma? Esas fueron, son y serán siempre las cartas de nuestra victoria.

Pero perdimos con los Kirchner; y así perdió el país, la gente, los de a pie, los humildes. Todos perdimos.

NO SE ATREVAN A ECHAR LA CULPA DE LA DERROTA A LOS ELECTORES, A LA CIUDADANIA, A NUESTRO PUEBLO.

Se que abundan las interpretaciones sobre la “inmadurez”, falta de “conciencia política” o “de clase” de nuestro pueblo. Es una especie de racismo solapado en la ideología. Lo único real y sobre lo que podemos intentar una corrección, es que HAY UN SOLO CULPABLE Y SE LLAMA, POR AHORA INDEPENDIENTEMENTE DEL GENERO: KIRCHNER.

El partido (¿PJ o F.PV.?) inexistente: puros “obsecuentes y adulones”, los sodomizaría Evita, con gusto y razón. El gabinete de Cristina no decide nada ni tiene historia, futuro, aliados y ni enemigos ¿de qué militancia y experiencia de lucha peronistas provienen Scioli o Slim, Maza u Ocaña?: sólo son funcionarios, cuya misión es “gestionar”. No hay política cuando en el gobierno sólo se pretende administrar; gobernar es obedecer, responder, ser capaz de someterse a un mandato popular; gobernar es arriesgar al presente y apostar al futuro.

Hola, Cristina: Hacer política no es tarea de cagatintas.

Cuando estábamos renunciando a construir una política de estado con estadistas, y de acuerdo al precio de las comoditties y el petróleo teníamos el mundo por delante, encima, apareció LATINOAMERICA. ¡Qué pedazos de aliados: Lula, Chavez, Evo... Y ni así...

Los Kirchner pasarán a la historia de la ignominia, porque el establishment los obligó a quedase a mitad de camino, pero también porque se dejaron entrampar en sus ambiciones cuando todos los argentinos apostábamos a la revolución nacional y social para escribir sus nombres con letras de oro en las tres banderas históricas de la liberación nacional.

¡Pobres, la que se están perdiendo!

La historia no los absolverá (si no hacen lo que está nítidamente escrito en nuestra doctrina).

Otro sí digo:

OJALA CRISTINA SEA CAPAZ DE DAR VUELTA TANTOS DISPARATES Y ERRORES.

NOS COMPROMETEMOS UNA VEZ MAS (¿seremos como el alacrán en cuya naturaleza está someterse a las traiciones?)

¡HEMOS GANADO TANTAS VECES!

VAMOS A ACOMPAÑAR A CRISTINA Y A ESTAR A SU LADO SI DEMUESTRA VERDADERA VOCACIÓN PERONISTA.

ENTONCES, NO NOS HABRÁN VENCIDO.

VOLVEREMOS A GANAR

¡HASTA LA VICTORIA, COMPAÑEROS!

#ElKirchnerismoescomo

2011-01-16T22:50:00.003-03:00

Acá va una racopilación, creo que completa, de una saga de definiciones hecha en twitter, en torno a aquella malhadada formulación que hiciera Capussotto sobre el Kirchnerismo como un "menemismo con derechos humanos". Gracias a los amigos que se engancharon con sus aportes. Disfrútenlón con sano humor e ironía.

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con lleno total en La Costa, Córdoba, Merlo, Salta, Misiones y siguen las firmas

#ELKirchnerismoescomo el menemismo, pero con Blue-Ray?

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con Tuiter

#Elkirchnerismoescomo el menemismo, pero con Ley de Glaciares

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con Chacho cumpliendo funciones fuera del país

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con el FMI que audita el ipc en vez de tooodas las cuentas públicas

#ElKirchnerismoEsComo el menemismo, pero al revés

#ElKirchnerismoEsComo el menemismo, pero los jóvenes en vez de hacer cola en las embajadas hacen cola en casa rosada para despedir a nestor

#ElKirchnerismoescomo el menemismo: sólo guarda las formas (me lo dijo Sarlo y un tal Rosichner)en un copetín, muy sueltos de cuerpo los dos

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con los nocheros

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con banda ancha

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con los satisfechos que votan en contra

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con docentes que los dias de paro salen de shopping

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con Ministerio de Trabajo

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con Cavallo desocupado

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con paritarias

#ElKirchnerismoescomo el desarrollismo, pero sin plan CONINTES

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero sin restriccion externa

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con politica monetaria

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con Mirha Legrand indignada

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero aislados del mundo

#ElKirchnerismoescomo el menemismo pero con Madonna en su casa

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con Teresa Parodi en vez de Yuyito González

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero pasando ferroviarios a planta permanente

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con Laclau en vez de Jorge Castro

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con cachetazos

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con estatizaciones

#ElKirchnerismoescomo el Rosismo, pero con juventudes hitlerianas en vez de mazorca

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con Pino Solanas haciendo comedias en vez de documentales

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, con oposición adentro del PJ

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, con @felipe_sola que va y viene

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con la oposición mayoritaria en el parlamento

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero abrazándo a Estela y Hebe en ves de al almirante Rojas

#ElKirchnerismoescomo el nazismo, pero con museos en los campos de concentración (q es parecido a los DDHH)

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con AuxH

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero sin defraudar a los que lo siguieron

#ElKirchnerismoescomo el stalinismo, pero con Clarín en vez de Pravda

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con @carrascolucas

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con 6% del PIB en educación

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero sin indultos

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con EDE en vez de UCEDE

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con una Corte Suprema de Justicia decente

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero con superávit fiscal

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero gay friendly

#ElKirchnerismoescomo el menemismo, pero sin explosión de la deuda pública

Ejercicio de Soneto #2

2011-01-16T01:22:00.005-03:00

Cuando el tiempo, nuestro tiempo, se haya ido
Y no seamos más que el eco de lamentos
De alegrías, de placeres y tormentos,
Cuando el tiempo de nosotros sea el olvido

Cuando todo lo que pudo haber tenido
Una razón de ser o causa o fundamento
Sean huecas palabras que se lleva el viento
Cuando ya ni recordemos los motivos

Así al fin y ya saldadas nuestras cuentas
Y libre de ataduras ya te vieras
Nunca más en tu camino te detengas

Aunque oigas unas voces traicioneras
Preguntando por lo que de veras sientas
O si es que aún todavía te quisiera

Vidalas y cielos

2011-01-14T19:12:00.004-03:00

decidió que no le iba a escribir, que no la iba a llamar, que no le iba a mandar mensajes de texto, ni pedidos lacrimosos de repensar lo decidido, no le iba a pedir que por favor se vieran, al menos una –¿última?- vez; decidió que no iba a importunar a sus vecinos apersonándose con mariachis bajo su balcón; decidió que no le iba a llorar la carta del corazón hecho pedazos, del te necesito, del te extraño; decidió que no iba a jugar al inquisidor pretendiendo desentrañar las implicancias y causas de cada una de las palabras dichas; decidió que la vida es así, que a veces se tiene buena suerte, y a veces muy muy mala, que hay cosas que quedan fuera del alcance de la voluntad, decidió que luchar inútilmente puede aparentar ser romántico, pero revela más la vanidad egoísta del pretenso luchador contra molinos de viento, que sigue empecinado diciendo que son gigantes; decidió que si quijote ya había mordido el polvo volteado del pingo por las aspas que giraban impertérritas de viento, lo mejor que podía hacer era aceptar la mano que Sancho le ofrecía, sacudir de tierra la armadura, espolear a Rocinante y seguir camino, ilusiones y fracasos no iban a faltarle; decidió quedarse con esas fotos de una plaza que los encontró compañeros, rodeados de música, en que de a poco se fueron abrazando y siendo algo; decidió juntar los pedazos –otra vez- así como quijote su lanza, y en todo caso escribir para sí mismo la narración de los contrafácticos, de los quehaceres que no sucedieron, de los que sí ocurrieron, de la noche más larga que el día, del ferrocarril cansino que los llevó a ninguna parte; decidió que –al menos- podía seguir poetizando, porque aún y durante mucho, iba a seguir estando envuelto en su pena, la de ella y la propia, porque aún iba a seguir empapado de deseo, trunco pero vivo, ferozmente instalado bajo la epidermis; decidió que las cantilenas son inútiles, que el orgullo no existe en estas cosas, que sólo es el disfraz del egoísmo; decidió que el mundo es ancho, que las casualidades –pruebas al canto- efectivamente existen, y que si había ocurrido ya una vez y misteriosamente, bien podría, otra vez, volver a ocurrir; decidió guardar en esa caja de objetos los pocos que de ella le habían quedado, que aunque fuera fetichista, y acaso inútil, merecían ser guardados; decidió que ante la ignorancia acerca de si se trataba de un final o de una transición, iba a seguir creyendo, con la fe de siempre, en los principios; decidió que todo lo hecho había valido la pena, que arrepentirse es de maricón, y que de todos modos, fuera de toda duda, cada minuto acontecido había sido maravilloso; decidió guardar duelo en un rincón, sin aspavientos ni estúpidos exhibicionismos, lamerse las heridas nomás; decidió, quizá aún en caliente y dolido, que cada vez menos podía esperar, necesitar, hallar donde sostenerse, que nadie iba a hacer nada por él, y que al fin y al cabo, eso podía ser una buena enseñanza, o moraleja, o vaya a saber qué; decició no poner ni puntos seguido, ni finales, por las dudas, porque nunca se sabe, porque la vida va y viene, y tiene sus vueltas, aunque luego de las vueltas nada es lo mismo e igual que antes; decidió finalmente que la santa federación seguía necesitando de sus vivas, y que había que seguir combatiendo a los salvages unitarios, y que, entre una cosa y otra, le quedaría tiempo también para cantar vidalas y cielos en aquella reja, la del patio vacío

Verde

2011-01-14T00:33:00.003-03:00

El verde, verde dibujo verde que me relataban sus palabras me decía que tenía que subirme a un helicóptero, que me llevara al monte, a desembarcar en el agua saltarina. El verde, ése que veía por la ventana, me llamaba a cargar todo en el tren -de nuevo- y viajar por el aire cargado de humedad. Sí, me llamaba así, desmedidamente, con aroma de asado y veredas de pasto, pensándolo incluso, poniéndo en juego la temperancia y la reflexión. Me cantó a la distancia, me mandó su voz en alas de una paloma, desde muy lejos, en secreto, y para mí.

Una rubia [cuento]

2010-12-14T10:25:00.002-03:00

A la tardecita la calle cuarentyocho, llegando a uno, se pone oscura, o creo que en aquélla época era oscura, y no sé cómo es ahora, pero en lo que recuerdo de aquélla vez me parecía oscura. E íbamos a una asamblea, a la facultad de exactas, y eras rubia, o lo eras suficientemente rubia, y en esa cuadra, hablando de tonterías, como eludiéndo hablar del qué, como esquivándole el bulto, como haciéndo de cuenta que, que como quién no quiere la cosa, nos dimos la mano, rubia, sin mirarnos, como haciéndonos los boludos, mirando para otro lado, nos rozamos las manos y entrelazamos los dedos, y yo no sabía qué pensar de vos, y vos, vaya a saber qué cuernos pensabas –si pensabas algo- de mí. Había el umbral de una casa que pintaba lindo para detenerse ahí a hacerse arrumacos, a apretar, y no sé si nos paramos ahí, o si a la pasada pensé que sería un buen lugar, o si hubiera deseado que estuviéramos un rato ahí. Capaz, rubia, que la rubia y yo pensamos lo mismo, pero de puro hacernos los boludos no hicimos nada y pasamos de largo, y creo que en esa cuadra no nos besamos, porque estaba la asamblea, y porque en exactas, y porque el conflicto estudiantil, y Menem o Duhalde, de veras que no recuerdo bien. La asamblea en exactas, con ésa rosca creída de sí misma, con ésa impostación de importancia de la militancia estudiantil, con todos los tics de impunidad absoluta de aquélla militancia estudiantil. Y la rubia, eras todas las rubias, la única, al menos en mi pedigrí, te acordás rubia? Que las rubias siempre me habían sido esquivas, no como al Che Guevara, seguro, que me guiñaba un ojo cómplice desde alguna calcomanía de tu cuaderno, seguro que al Guevara ése se le habían dado las rubias, o al menos: qué rubia, como vos, rubia, no le hubiera dado pista al galán guerrillero, tan icónico, tan Marylin Monroe de la Revolución. Te acordás, rubia? Un pueblo sin odio no puede triunfar sobre un enemigo brutal, pegadito y punto seguido con aquello de no perder la ternura. Aquello sí que garpaba, la pólvora y la ternura. Aunque en aquélla militancia la pólvora fuera a lo más de revólver de sevita, y la ternura, bueno, las manos que se agarran en la oscuridad de la calle cuarentyocho, eso sí, mirándo para otro lado, haciéndose los boludos, porque el apriete y los besos vinieron después de la asamblea, donde los compañeros estileteaban con el rosqueo, como midiéndose en el truco, como si estuviéramos discutiendo ministerios y subsecretarías, o el paso a la guerra prolongada y el frente único antimperialista. Pero según creo, o debiera recordar, en el fondo se trataba de quién ponía su bandera más a la cabeza de una marcha, disputa jodida che, si las hay. Así que nos mirábamos cómplices en medio del debate, cómplices solamente de una mano que nos dimos, faltando una cuadra para llegar a exactas, o cómplices de lo que, se supone, debería venir después, pero que, oh, detalle, garronazo, no vino nada, porque la rubia, te acordás? Terminó escabulléndose, no me puedo explicar por qué, porque te acordás rubia, cómo apretamos después? Qué biaba de roces y toqueteo que nos dimos, la rubia y yo, ésa que era todas y la única rubia, y la noche nos encontró calientes como dos pendejos, pero vos no querías, y ahí el glamur de rubia brava se te había ido al carajo, y tenías miedo de vaya a saber qué, y no querías, y seguro que el pantalón ajustadito ése que llevabas, ése que te marcaba la curva imponderable de atrás, seguro que hasta ahí llegaba la humedad, porque nos tocamos hasta el alma rubia, y temblabas, cómo temblabas en un momento, y ahora pienso que capaz acabaste ahí, en la vereda, porque la asamblea había terminado, y ni vos ni yo, ni la rubia que era todas y una, nos acordábamos un rábano de lo que había pasado en exactas, sí nos acordábamos bien de que al finalizar la rosca habíamos salido como un rayo por el pasillo central de la facultad, rumbo a la, ahora sí, oscuridad del retazo de bosque de calle uno y la facultad de ingeniería. Quizá habías anotado algo en tu cuaderno, alguna resolución asamblearia, porque yo no le llevé el apunte a la asamblea, te lo dije, y vos te debías haber dado cuenta ya, por eso de las miraditas cómplices, pero se lo dije y se rió, te reíste rubia, te reíste y te sentiste mirada, porque, convengamos rubia, venías con la estima golpeada, y querías, y te venía bien la mirada. Pero al cabo de la noche estábamos forcejeando en la calle y nada, ya no querías, capaz que ya tenías satisfecha la necesidad de cotizarte y de apretar, y de calentarte un poco, pero no demasiado rubia, no demasiado, no demasiado por las dudas de quién sabe, quizá tenías esperanza todavía de que no te hubiesen dejado del todo, que te vinieran a buscar, y entonces al cabo de la noche, me fui a dormir sin vos, o lo que es lo mismo, me fui a dormir, como tantas veces, irremediablemente solo. Y entonces era sólo eso, y la mano que buscaste vos también, porque extrañabas una mano en tu mano, y justo, justo en esa oscuridad de la calle cuarentyocho, cuando empieza a caer el Sol, ésa mano tuya se rozó con la mía, y haciéndonos los boludos, mirando para otro lado, porque había que ir a la asamblea de exactas, casi de casualidad, rubia, esa rubia, que podía ser todas o la única, o al fin y al cabo, que fue ninguna, ésa rubia, me tomó de la mano.

palabras que no envejecen

2010-12-09T17:01:00.002-03:00

Quizá es hora de pensar, problemas clásicos, con herramientas modernas.

Empezar a enriquecer textos clásicos, con categorías que han ido ampliándose al paso del tiempo.

Hora de fortalecer la dirección estratégica -la conducción- en todos los niveles, y en todos los ámbitos -territorio, gestión, acción política- con herramientas, buenas, probadas.

La planificación no es un formalismo vacío y abstracto, ni un curso de acción rígido e impersonal, es un suma de brújula y mapa: saber dónde se está parado, saber hacia dónde se camina, saber qué obstáculos hay de por medio.

Es una hora maravillosa la de este tiempo. Y quizá lo que este tiempo le demanda a la juventud -en tanto generación- no es tanto que sea maravillosa -ni "heredera"- sino que tenga eficacia.

Las flores que valen, son como la flor criolla, las que crecen en el campo, sin abrigo ni cuidado, como la flor de cardo, ésas resisten cualquier tormenta, cualquier seca, son espinosas, pinchan si no se sabe por dónde asirlas, cuando parecen aplastadas basta una llovizna para que broten de nuevo.

El rosal, en cambio, aunque también tiene espinas -incluso más duras-, sólo crece al abrigo de un jardín, no resiste chubascos ni bicheríos.

Es peronismo es como esas artes ancestrales. El maestro y el aprendiz pueden estar vestidos con iguales atavíos, con iguales signos exteriores. Pero no son iguales, de un lado está la sabiduría del tiempo, del otro un camino de aprendizaje por recorrer.

"Yo maté a Aramburu"

2010-12-08T00:54:00.003-03:00

El tipo viene y dice, frescamente, yo maté a Aramburu, y uno lo escucha, piensa en lo que dijo, repiensa, sopesa las consecuencias de lo dicho. Pero, vieja, a Aramburu lo mataron los montoneros, y hace cuarenta años. Pero yo igual lo maté, insiste, ¿entendés lo que te quiero decir? Y uno entiende, claro que entiende. Pero no vieja, acá las cosas no son así, acá para matar a Aramburu hay que tirar unos cuantos tiros, correr riesgos, traspirar la camiseta, ¿viste? Pero bueno, repite, yo digo que a Aramburu lo maté yo. ¿Y entonces? Pregunta uno. Y entonces que la posta la tengo yo. A mí me parece que no, le digo, vos tendrás la posta allá en alguna Puerta de Hierro, en tu vértice máximo de la línea de mando, pero, vieja, acá la posta la tenemos todos, los que habíamos llegado al baile antes que vos, acá no se viene a copar la parada porque mataste a algún Aramburu, acá a Aramburu lo matamos entre todos. Sin que me diera cuenta, veo que me puso un pin colorido en la solapa de la campera. ¿Y esto qué es loco? Y así como así, como si no se diera cuenta de lo que hizo, el tipo responde orondamente, te puse mi pin. Pero loco, yo ya tengo mi pin, no necesito el tuyo. Sí que lo necesitás, retruca. Y sigue, porque si no te quedás afuera, ¿entendés? Ja, exclamo, afuera de de qué, si yo ya estoy adentro, vieja, adentro de mi adentro, ¡yo no me quedo afuera de nada! Y sí, te vas a quedar afuera, porque lo que tenés que entender es que las cosas cambiaron. Jaja, y ahora me río en serio tejuro, mirá vos… casi que no me había dado cuenta, si no me avisabas seguíamos acá como si nada, ¡qué bueno que viniste a avivarnos, che! Y resulta que el tipo se va calentando, creo, porque ya no sonríe, ya no pone cara de bonachón condescendiente. Mirá, las cosas son así, yo maté a Aramburu, y si te ponés en ésa te vas a quedar afuera, porque además… casi todos ya están adentro. ¿Casi todos? repito, ¿Casi todos quiénes? ¿Esos que están allá con el pin? Pero por favor, vieja, si esos son tus todos, andá tranquilo, te los regalo, hace rato que no salen a la cancha, no te digo que sean malos, pero la verdad que si los mandás a cruzar aquélla avenida ¡se te van a perder! Como quieras, se enoja, yo te aviso que te vas a quedar afuera, por ahora las puertas están abiertas, pero no para siempre. Y será… le digo, ¿sabés qué pasa? Que vos me invitás a tu quinta como si fueras el único que tiene semillas, y encima para sembrar lo que vos decidís y como vos lo decís, y lo que no te das cuenta es que, acá, hace rato que crecen flores, y desde mucho antes que vinieras a querer ser jardinero. Entonces, se envara, te quedás afuera, esto no va a gustar nada eh, me amenaza. Y me deja, medio amargado, no por ése “quedar afuera”, sino porque pienso… otra vez…

Los números robados (2)

2010-12-06T15:31:00.001-03:00

Usted debería saberlo, dice el detective, más que nadie, dice, mientras enciende su pipa con ése gesto forzado que hacen los fumadores de pipa, medio como inclinándose al costado, es más, creí que usted se daría cuenta mucho antes que yo, dice el muy taimado, sobrándome, satisfecho de haber descubierto algo que podría yo haber visto por tenerlo delante de mis ojos, y por lo cual además él no habría cobrado un sólo peso. Pero lo vio el primero, y era evidente, tan evidente que podía estar ante mis narices sin verlo. Él, por supuesto, tiene la perspectiva que yo no. Y para regodearse con su estocada sentencia, es lógico, es matemático, y entre risitas chupa su pipa quedando oculto en la humareda. Es una cuestión de tendencia, se explaya, no de velocidad, es como la serie infinita, que puede demostrarse que converge a un valor límite, pero lo hace lentamente, muy lentamente. Usted sabe que siempre se va a poder acercar un poco más, pero nunca llegar del todo. Insiste, el ladino, cuando él sabe que ya me ha quedado perfectamente claro. Está en su derecho, en definitiva, y además le pago para que descubra esas pistas. El detective queda rotundamente envuelto en la humareda, retraído en las nuevas reflexiones que el hallazgo sin duda le provoca. Pero tengo que reconocerlo, la solución era verdaderamente trivial. El escenario había sido lo suficientemente claro, sólo había que componer los detalles. Aquello podría haber sucedido, pero no sucedió, incluso, aquello debería haber sucedido, cualquier juez o fiscal se hubiera dado por satisdecho con las pruebas y testimonios obrantes en la causa, sólo por el detalle de que no había, no hubiera habido causa, porque, casi una menudencia, no hubo crimen alguno. Entonces, le pregunto, entonces queda aún el misterio principal. Y el Detective carraspea, con ése carraspeo molesto que ya le conozco, y que suele preceder a una serie de preguntas formuladas con tono profesoral, que él cree que es un tono detectivesco, pero es profesoral, y por cierto no pienso hacérselo notar. Y a continuación, luego del carraspero, que tiene como función llamar la atención del contertulio, comienza nuevamente a perorar. Usted dice misterio, usted dice que el misterio que queda por resolver es saber quién y cómo pudo forzar la caja fuerte, pero verá, en primer lugar usted no me contrató para eso, usted me contrató para acusar o recusar las hipótesis que previamente ya tenía, el contrato fue claro al respecto. Se detiene para fumar nuevamente, y para dejarme vacilando con sus palabras, pero él sabe y yo sé que su advertencia es puramente protocolar y vacua, que él ya avanzó por ese sendero investigativo, que sólo está recalculando sus honorarios. Cumple su personaje a la perfección, hay que reconocerlo. Ahora bien, dice, lo que le sorprenderá es que en esta cuestión nos vamos a encontrar, de alguna manera, en situación parecida a la anterior, aunque diferente, claro es. Le sigo su acostumbrado estilo paradojal, pero ahora con una inquietud creciente, como sintiendo la solución nuevamente delante de mí, pero esta vez sin atreverme siquiera a mirarla. Si componemos todos los elementos obrantes en la escena del no-crimen, porque, deberá recononcerlo, todavía no está claro que lo haya habido, cuando excluímos las alternativas absurdas o carentes de móvil, cuando analizamos el modo en que esa caja fuerte fue abierta, sin forzamientos, sin violencias, sin roturas, y sigo su razonamiento, y voy percibiendo adónde me quiere llevar, y mi inquietud es cada vez mayor. Si tenemos en cuenta todas las premisas enumeradas, entonces, caballero, creo que la circunstancias se aclaran de manera formidable. No hubo escritura, no hubo alcohol ni drogas, ni arteras maniobras para engañarlo, dice, enumerando pausadamente, y el razonamiento es como un embudo, sólo que no deseo, aún no me animo, a ver hacia dónde es la salida. La única posibilidad, lo único factible en esta suma de factores concurrentes, dice, dejando un espacio de silencio, acaso para que lo interrumpa con vehemencia, es que el autor del siniestro, que la persona que abrió esa caja, haya sido usted, caballero, que haya sido usted, y que usted mismo haya hecho entrega del contenido, y sepa que tengo varias hipótesis sobre sus móviles, pero eso creo que no es lo nos interesa ahora, ¿no es cierto? Dice sonriente, porque sabe perfectamente que sus argumentos son irrefutables, que no pudo haber sucedido de otra manera, que ahora lo sé, con claridad deslumbrante, y su silencio satisfecho me deja pensando, extrayendo todas las consecuencias de lo acontecido, mientras saca de su viejo portafolios, con deliberada lentitud, el talonario de facturas, la pregunta, caballero, dice, que yo no me haré, porque aquí terminan los servicios para los que fui contratado, la pregunta cuya respuesta deberá usted descubrir, por sí sólo, es por qué abrió la caja, por qué extrajo todo su contenido, y qué es lo que espera ahora luego de haberlos entregado, puestos a disposición del dominio público, por así decirlo, pero como le decía, esas preguntas no las puedo responder yo aunque tengo hipótesis, porque en definitiva, se trata de su fortuna, de su heredad, de sus propios secretos, su patrimonio existencial, caballero, aunque sepa ciertamente que me parece de una gran audacia. Yo, por cierto, aunque soy un tercero desinteresado, y pese a que lo hecho es irreversible, le digo honestamente, que ésa es una jugada extremadamente arriesgada, insólita, que pocos se atreven a hacer, concluye, mientras se incorpora del sillón, me deja la factura sobre el escritorio y sale por la puerta, silbando, el muy hijo de puta, y tiene razón. En todo.

Los números robados (1)

2010-12-05T11:04:00.003-03:00

La lapicera escribe el número en una libreta, los números uno tras otro, sin vacilaciones, como con satisfacción por haber logrado obtenerlos, satisfacción oculta pero visible. Dio con ellos, con los números, en apretujada hilera de ellos, y quien sabe si como una larga serie de otras series de números, previos, ya consumados. Porque esa hilera prieta de números son una clave, una clave secreta, de lo más secreto que poseo, son la clave de mi cuenta bancaria en Suiza, allí donde tengo guardada, preservada, toda mi fortuna, toda mi riqueza, mi heredad. Y los números de ésa clave, que resguarda –de algún modo- mi propio ser- se han ido anotados en esa libretita. Puede decirse que a partir de ése simple –sutil– episodio, mi batalla puede darse por perdida. ¿Qué queda después de eso? El detective me semblantea y con tono irónico me sobra, pero a Usted no le han robado nada, calibra, y tiene razón, hay robos que son más sutiles, que apelan a mecanismos más perversos. Al cabo, tiene razón, y ni éste, ni ningún otro detective, policía o juez encontrarán mérito alguno para iniciar una causa penal. Quizá ya esté perdido, quizá no lo sé aún y con esos números que se trastocan, se permutan, se entremezclan, ya han abierto la caja de seguridad que preserva mis últimas riquezas, quizá ya he sido saqueado y no me he dado cuenta. Claro que no, dice el detective con tonito de superioridad condescendiente, hasta que haya efectivamente algún hecho pasible de ser denunciado no podemos hacer nada, claro que no, el humo de la pipa se retuerce en el aire, y el mismo momento, el instante justo en que los números iban siendo escritos en el papel ronda mi cabeza, detenido en el tiempo, tratando de recordar algún detalle, algo que pudiera ayudarme a comprender lo sucedido. Claro que yo le entiendo, insiste el detective, no se vaya a creer, pero aunque tenga la seguridad de encontrarse en el centro de una conspiración, debemos llevarle al juez algún hecho concreto, alguno. Claro que tiene razón, la misma argumentación la podría haber dado yo, o aún, con muchos menos indicios que lo que poseo en este caso, me hubiera considerado sin atenuantes un charlatán más. Pero los números se iban escribiendo, uno por uno, lentamente, como triunfales de haber sido obtenido por el engaño artero. Entonces recordar la escena de ése –potencial, incierto- crimen, dónde se encontraba cada uno de los presentes, si se conocían, qué dijeron, qué dijo cada uno, cómo se miraron, todo, cada ínfima cosa puede ser reveladora. Claro que también es posible que no haya conspiración concluye el detective, usted se maneja con la hipótesis innegociable de que sí la hay, pero sabe también que puede no haberla. Claro que lo sé, claro que sí, y sólo mi ansiedad por esos números perdidos, por no saber en dónde están, la angustia insondable de no saber qué harán con ellos, me lleva a apostar a un motivo oscuro, siniestro, pero sí, claro que las cosas podrían ser mucho más simples, de hecho ser así, sin más aditamentos, como lo suelen ser muchas veces las cosas en esta vida. Aunque ésa, lo reconozco al fin, es la hipótesis que menos deseo.

Vuelta de Obligado, clásica y moderna

2010-11-20T19:05:00.002-03:00

El Pensamiento Nacional es –debe serlo, lo fue siempre- un ejercicio de subversión, pero también de revisionismo.

Un ejercicio de subversión respecto de las historias oficiales, de las teorías, las categorías, conceptos y lenguajes con el cual pensarnos. Ese ejercicio tiene por objeto decodificar esas ataduras que la “colonización del pensamiento” nos ocultan. “Descubrir” la verdadera realidad donde nos situamos, nosotros, pueblos perifércos, subalternos, dependientes.

Ese descubrimiento nos orienta hacia dónde caminar, en qué batallas concentrar esfuerzos. Para “rascar donde pica”, y no hacer como sucede con la izquierda liberal, que se empecina en “rascar” donde no pica, con lo cual no sólo no alivia la comezón, sino que la agrava.

Pues bien, el Pensamiento Nacional no agota allí su tarea. También es –debe serlo, lo fue siempre- un ejercicio de revisionismo e iconoclastia sobre sí mismo. Debe revisar y cuestionar sus cánones –que en cuanto devienen cánones ameritan de inmediato su crítica-, sus lugares comunes, los ramilletes de frases hechas en que –necesariamente- se transforman sus conclusiones –provisorias- cuando se entremezclan con la arena de la lucha política.

El Pensamiento Nacional no es –no debe ser sólo- una exégesis de sus próceres. De suyo, el conocimiento de los próceres del Pensamiento Nacional es un camino ineludible, nos muestra el rastro de nuestra Línea Histórica, de sus sinuosidades, sus trazos gruesos, y de lo tenue y confusa que a veces fue. Pero si la tarea del Pensamiento Nacional acabara allí sería incompleta, trunca. Nos alimentaría sólo de un telurismo nostálgico, cual fue la limitación del primer Revisionismo Histórico. Nos dejaría sin armas para el presente. Y por eso el Pensamiento Nacional debe ser saludablemente iconoclasta hacia sí mismo.

El caso –sólo a modo de burdo y grotesco ejemplo- de Fernando Solanas es arquetípico. Solanas propone un “tren para todos” que no es sino reconstruir el sistema ferroviario que tenía la Argentina hace treinta años, cuando lo que necesitamos es pensar, diseñar y ejecutar un sistema integrado de transporte para la Argentina de los próximos treinta años, y cómo contribuye ése diseño al nuestro desarrollo económico soberano.

Pero Solanas se quedó con la lectura cristalizada de Scalabrini Ortiz.

Sí, que no se puede ser moderno sin ser clásico, pero ser sólo clásico redunda en la práctica política concreta, en puro arcaísmo folklórico, o escolástica doctrinal.

Si Solanas hubiera vivido en la década del treinta –como Scalabrini- hubiera propuesto defender la soberanía tendiendo cadenas de una banda a la otra del Río Paraná, cuando el instrumento de sujeción de entonces era el ferrocarril, lo cual no era obvio para muchos y se encargó de investigar Scalabrini Ortiz.

Así pues que pensar el peronismo presente y por venir, también nos demanda desprejuicio, revisionismo y la audacia del pensamiento que tuvieron aquellos Próceres. Si “Combatiendo al Capital” será el camino hacia la felicidad del pueblo y la grandeza de la nación –postulados mínimos, insustituibles, innegociables, del corpus doctrinal justicialista- entonces no debe inquietarnos revisar los cánones propios al tiempo que conformamos nuestra identidad conociendo de dónde venimos.

apuntes al paso

2010-11-08T14:53:00.003-03:00

El acontecimiento semeja un sistema planetario en el cual de pronto desaparece el Sol, todas las orbitas planetarias previas son historia, todo se reformula, nada sigue su curso. El devenir depende claro, de las trayectorias, velocidades y “pesos específicos” previos. Pero nada será igual.

Este Loco de la Guerra de Néstor se murió, y hasta en el acontecimiento de morirse provocó un desmadre de proporciones.

“Llegó hasta acá”, dice un compañero, “y eso fue bastante”. Mas vale, sólo hay que pensar qué habría pasado si el patatús le agarraba, digamos, en Julio del año pasado –sí, luego del 28J- y lo cierto es que estaríamos bajo tres metros de tierra –figuradamente dicho, claro está, esperemos.

Y sí, nada vale lo mismo, nada pesa igual que antes.

Lo primero es que tipos que en las últimas semanas previas eran fuertemente operados como contrapesos y/o competidores de Kirchner, como cuña del mismo palo, ahora tienen su cotización en el freezer. Tipo que sólo valían y pesaban porque contrapesaban, equilibraban, desbalanceaban, a Kirchner, ahora no valen eso.

Kirchner dejó un vacío enorme, tan grande como el que ocupaba en el espacio político. Y dejó al conjunto del peronismo sin una Jefatura ordenadora, sin el tipo que, a las patadas, persuasión mediante, o como fuere, había organizado todo lo más posible al peronismo nacional, encolumnándolo –por buenas o malas- en apoyo del Modelo Distributivo y quilombero.

Tipos que “con fé y esperanza” venían siendo operados, y operando, para condicionar a Kirchner -.y al Proyecto Nacional- ahora no, no valen lo mismo. Valían porque medían, y para pulsearle al Loco de la Guerra su tentativa 2011. Pero ahora lo que tiene vacancia es la Jefatura del peronismo, y ahí hermano no, ni por asomo es capaz de sustituirlo, ni de ser reconocido como su reemplazo natural.

La oposición mediática que salió a primerear postulando la debilidad de la Compañera peca, y cada vez más, de fabular sus deseos.

¿Quién querría quilombo en la Argentina? Esa es la pregunta, y si uno hace un sumario repaso, y piensa en el peronismo real, el gobernante, el que tiene responsabilidades, la respuesta decanta sola. El peronismo real -en su anchurosidad de matices, adhesiones y convicciones- quiere garpar los sueldos a principios de mes, arreglar con los docentes a principios del años que viene, no tener paros ni conflictos, continuar y acrecentar la obra pública… ganar las elecciones en su distrito, tener un(a) presidente(a) propio(a), ganar la Provincia de Buenos Aires. El año que viene es un año electoral, y el peronismo desea gobernar. Paz y administración, y quizá, por qué no, con “fe y esperanza”.

Por demás, y en lo que hace a la debatida “cosecha” del aluvión de adhesiones jóvenes y no tanto, escuché por ahí una alta guasada, pero no por tal menos sugerente: “esto es como el aramburazo… pero al revés”. Con todo lo que ello implica, sólo nos quedaría crecer, y superar la historia.

Plaza de las Exequias

2010-10-31T18:09:00.003-03:00

El aleteo de los volantes y afiches ajados sobrevuela las calles ya solitarias. La tormenta del duelo va arreciando, y los primeros en salir a la palestra son los buitres, no en búsqueda de El Cadáver, que regresó a la tierra en su tierra, sino a rondar los cielos en torno a la Bestia que presumen herida y agonizante. Una vez más en la Historia Argentina será ése el campo de batalla. Puesto que es, en su complejidad, la fuerza motriz que le imprime movimiento y la mecánica que determina el rumbo de la Argentina, la lucha por el peronismo será la que mueva el fiel de la balanza entre el Proyecto de Liberación Nacional y el Proyecto de Restauración Liberal.

Y ello tiene consecuencias bien prácticas. En primer término –porque desde allí se sitúa uno- para las organizaciones y la militancia del peronismo kirchnerista. Estos días ha corrido mucha tinta en torno a la masiva participación de los jóvenes en las exequias del Líder fallecido.

La Sociedad Popular Restauradora reafirma una vez más que una de las tareas principales de las organizaciones del peronismo kirchnerista es la de tramitar de manera impostergable, urgente y acelerada, el pase a la planta permanente del Peronismo de esa juventud (definida sustancialmente no en términos de franja etaria sino generacionales). Si alguna herencia duradera dejará al peronismo el Líder fallecido, ésa habrá sido la revitalización, la renovación de la vigencia, del peronismo, como identidad, como sentimiento, como movimiento nacional – popular vivo y en transformación. Y si la vigencia del peronismo como movimiento real de las masas depende también de periódicas transfusiones de nuevas generaciones imbuídas de mística militante e ideología transformadora, pues es allí, en la Plaza de las Exequias es en donde se condensó la irrupción de esa materia viva para el Trasvasamiento Generacional de nuestro época. De esa inducción del aluvión juvenil al torrente circulatorio del peronismo depende que este no cristalice en una federación de partidos provinciales (que podrá renovar con jóvenes a sus cuadros operadores, sin que ello implique nueva militancia en movimiento). De esa transfusión depende que el peronismo no sea –como dijo Cooke- un conjunto de evocaciones icónicas de un pasado, ya pasado, y vuelto sólo leyenda.

Esa tramitación, además, debiera estar exenta de complejos, en la misma medida que prevenida de mesianismos. Nos tocó, a nosotros, aquí y en nuestro tiempo, no debemos pedir permiso, ni pedir prestadas historias y folklores de otras historias. Ni lo nuevo está hecho de ángeles, ni lo viejo de demonios. El sedimento de ambos cauces arrastra en abundancia lo impuro, y esa es la única realidad, siempre. No es –ni mucho menos- un camino de rosas: no será la batalla bajo el celeste del cielo, plena de Sol, con los pendones coloridos ondeando al viento, los uniformes bruñidos, las arengas heroicas, las cargas a campo abierto, los duelos memorables para registro de poetas; será la mas gris tarea de la resolución número tal, la aprobación del proyecto cual, la recolección de fichas, la organización en su materialidad menos épica, la disputa con los mezquinos, la gambeta de las trapisondas, la política, en fin, la verdad.

El silogismo final es simple: allí, allí adentro, se definen el poder y el Estado en la Argentina (el Poder en todas sus escalas, el Estado en toda su anchurosidad), allí irán los buitres por su tajada, allí debemos estar, allí habrá que dar la batalla, desde adentro, del peronismo.

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El ejercicio de la violencia

2010-10-25T14:40:00.003-03:00

La semana pasada nos había llegado esta nota del Ministro de Educación de la Nación Aberto Sileoni, y su lectura, posterior a los hechos ocurridos durante la refriega ferroviaria que se llevó la vida de Mariano Ferreyra, creo, aporta una mirada más para pensar los cómo y porqué de que tales hechos sean posibles, de cómo se van engendrando, y de las diferentes culturas políticas que legitiman y naturalizan diversas formas de violencia.

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Los dolorosos acontecimientos ocurridos hace unos días me impulsan a comunicarme por este medio con los compañeros y compañeras del Ministerio.

Aproximadamente a las 8 de la mañana del día miércoles 13 un grupo de jóvenes se acercó a la puerta de la calle Paraguay y sin advertencia alguna golpeó a la escasa guardia policial presente. Inmediatamente, utilizando las vallas como arietes, destrozaron el portón de madera, logrando entrar al Ministerio. Adentro, rompieron una camioneta, le sacaron el combustible y ocuparon por el lapso de 10 horas el patio interno, impidiendo el acceso de los trabajadores y el funcionamiento del Jardín de Infantes.

Algunas aclaraciones pertinentes: los hechos se produjeron mientras se desarrollaba una negociación. No es cierto que los jóvenes hubieran solicitado una reunión que les fuera negada. La intrusión se produjo a las 8 de la mañana, horario que prueba la predeterminación que tenían de realizar la toma, no sujeta a condicionamiento alguno. Tampoco es cierto que la violencia se produjo como respuesta a la represión policial; la policía se limitó a defenderse de un ataque extremadamente violento e intempestivo, realizado por jóvenes, muchos de ellos con el rostro cubierto, que llevaban palos, piedras y gas irritante. En todo momento el bien a resguardar fue la salud física de los manifestantes. A disposición de quien lo solicite se encuentra un video de nuestras cámaras internas que prueban lo que afirmamos.

Las Universidades son instituciones públicas autónomas, con un gobierno propio ejercido por sus rectores y sus Consejos Directivos. Nuestro Ministerio destina alrededor del 80% de su presupuesto a las Universidades públicas, recursos destinados a salarios, gastos de funcionamiento, becas, y diversos programas para mejorar la calidad educativa.

En 2003 el monto asignado a esos fines era de 1980 millones de pesos y el año que viene, seguramente, alcanzará los 14 mil. Se han aumentado los salarios de los docentes universitarios entre el 450% y el 600% y se desarrolla un Programa de Infraestructura Universitaria ejecutado por el Ministerio de Planificación Federal, inédito, que ha llevado a cabo aproximadamente 200 obras con un monto estimado de 570 millones de pesos.

En lo que respecta específicamente a la Facultad de Ciencias Sociales, habíamos realizado conversaciones con su Decano y encuentros con las agrupaciones estudiantiles. Cabe consignar que hacia fin de año estará concluida la sede en la funcionarán las carreras de Comunicación Social y Ciencias Políticas, que ha tenido un costo de 26 millones de pesos. Es un edifico dotado de aula magna, estudios de radio y TV, aulas y salas de redacción con equipamiento de última generación.

Los que tenemos responsabilidades de gobierno debemos distinguir detrás de las demandas, las necesidades concretas. Puede ocurrir que los grupos que se hacen notar con mayor visibilidad, no sean los que tengan las necesidades más apremiantes. Nos cabe entonces, la tarea de realizar las evaluaciones pertinentes para que los recursos del Estado lleguen efectivamente a quienes más lo requieren. De eso se trata gobernar.

Quiero dedicar los párrafos finales para agradecer a mis compañeros. Como de costumbre, llegué al Ministerio cerca de las 8 de la mañana; una vez adentro me encontré con la desgarradora escena de la violencia desatada. Encontré compañeros y compañeras corriendo angustiados, intentando desde adentro evitar el destrozo del portón de acceso. Los he visto defender el Ministerio como si fuera su propia casa. Fue una actitud conmovedora.

Tengo la convicción de que fue una muestra del cariño que sentimos por nuestro Ministerio, más allá de los gobiernos y las personas. Fue un acto en defensa de lo público, de los bienes del Estado que son de todos los ciudadanos, los bienes del pueblo en su conjunto.

Durante todo el día pude ver en la calle, en la plaza, alrededor de la estación de servicio, compañeros en pequeños grupos, mirando sin poder creer, tristes, tratando de encontrar alguna explicación u ofreciendo alguna ayuda. Quiero agradecerles profundamente a todos. La actitud de compromiso, lealtad a una institución y compañerismo fue emocionante.

Somos educadores, por eso, no será la tristeza por lo ocurrido el sentimiento que domine el cierre de estas palabras.

Quiero ratificar junto a ustedes el rumbo de nuestras acciones. El Ministerio de Educación de la Nación, como parte del Poder Ejecutivo Nacional, trabaja por la convivencia, por la paz, por el respeto a todas las ideas, por la no violencia. Estos hechos no quebrarán nuestras convicciones.

Nos costó mucho dolor a todos los argentinos construir la democracia. De ese camino no nos vamos a apartar.

Cerrar la puerta...

2010-10-12T00:01:00.002-03:00

Cerrar la puerta y encender la compu, llevar a cabo la cuenta profana de las historias que agitaron las aguas de la vida, las que no fueron, las que fueron soñadas, las que eran, fácticamente, materialmente, imposibles.

La suma de nostalgias completa los huecos de una biblioteca de libros leídos, y desleídos, unos subrayados y con hojas sueltas, otros virginales, preguntándose si quedarán en la cuenta de lo que alguna vez podría haber sido.

Los números de teléfono se pierden y se mezclan, provocan equívocos olvidables, desencuentros de segunda mano, silencios en espera, tonos de ocupado, el no atender rotundo en pos de la desgarbada paz de la soledad.

La radio, infinitamente eterna, acompaña los silencios elegidos, y un montón de papeles reclaman deberes y cuentas, avisos y reclamos, cuando lo único que acontece son los ecos de políticas y militancias.

El tintineo de los pájaros bebiendo el agua del desagüe del techo convoca al patio repleto de cielo, a volver a la puerta, abrirla y salir, y caminar por una sola hilera de baldosas, a la tarde sola, saturada de sí misma.

Capitanes del 14 de Setiembre

2010-10-06T15:13:00.003-03:00

Mientras el centro de gravedad de la disputa política pareciera estar en el artículo de una Ley que tiene nulas consecuencias inmediatas sobre la realidad de la plebe de las orillas, hay líneas de fuerza que carecen de visibilidad, pero funcionan y actúan, a veces reproduciendo viejos reflejos aparatistas. Hablo de la herencia del 14 de Septiembre, de quién lo cobra, de quién lo “conduce”, de quien tendrá el copyright de lo que allí se convocó. Primera admisión ineludible: las mil flores habían ya florecido mucho antes de la convocatoria. Las mil flores venían de larga germinación. Seguramente los tiempos de la 125 y la SCA fueron de profusa exhuberancia, seguramente es una nueva generación de juventudes políticas, y lo relevante sea que la experiencia es irreproducible por las formaciones políticas ajenas a la actual ortodoxia peronista. Los pibes florecieron en sus territorios, de manera silvestre y ajena por completo a las internas de despacho y a las disputas por metros cuadrados de escritorios, las que signaron varios de estos años a la militancia de la CABA. Sí que enlazados con, y producto de, la diversidad de encuadramientos locales, por genética peronista, por adhesión generacional, por encontrar un lugar –alguno- desde donde hacer algo para poner el hombro. Las internas de despacho poco hicieron por lo que se cultivaba en los territorios, más bien estuvieron ajenas, entreveradas en sus internas, por ver quién aparecía en la foto, o a quién bendecían las mesas chicas. Muchos recursos, políticos y de los otros, estuvieron a disposición de los capitanes. Pero hete aquí que el ejército se autoconvocó, se autorreclutó, inició su formación de la mano de los sargentos veteranos que les dieron bola en sus distritos, sin esperar convocatorias formales a las Escuelas Oficiales –engordadas de banner y diseño-. Esa Juventud se hizo peronista, y el kirchnerismo se hizo joven. La foto de los palcos refleja ínfimamente la vitalidad silvestre de los territorios. Dar cuenta de la diversidad que la informa debiera ser la primera precaución de los capitanes. Hay quienes hace rato esperan por una conducción orgánica, no por alguien a quienes las mesas chicas designen como jefe, sino por una construcción orgánica de la conducción generacional. Se comenzó tarde, muy tarde, pero sin duda siempre es el tiempo. Post 125 podría haberse pasado el rastrillo por los territorios, asumiendo las diversidades, haciendo Movimiento en el estricto sentido del término, sin embargo fue el apogeo de la microdisputa, de las operaciones internas. Discutir cuán representativa de LA juventud son los jóvenes que se autoconvocaron el 14, creo, es materia de sociólogos con tiempo libre, las vanguardias –en el sentido no leninista del término- son siempre una parte del todo. La construcción orgánica de esa vanguardia como movimiento debiera vacunarla de sectarismos, sobre todo hacia sus congéneres no politizados, sobre todo hacia el peronismo histórico. Debiera prevenir el anclaje folklórico en una historia, parte de la historia, pero historia de otros.

El Yrigoyenismo que accedió al poder en 1916 no constituyó su identidad en la controversia sobre el proceder, correcto o equivocado, de la insurrección de López Jordán en 1870: la última montonera.

alumni

2010-10-04T01:16:00.003-03:00

no me refiero al primer club de fútbol

me refiero a su nombre

alumni es una voz latina

alumni significa "sin luz"

los alumnos son aquellos que no tienen luz, los que están en la oscuridad

el docente les trae la luz

el docente los ilumina

el docente es quien posee la luz

hay un gran mural en el viejo local del PSD (partido socialista de derecha decía tachuela el de Propulsora)

yo no sé de artes plásticas, pero en ese mural, aunque viejo, está bien clara la iluminación

la periferia es sombras, paisaje, gente

hay campesino, obreros, niños, mujeres, sombríos, la mirada hacia abajo

en el centro del mural está la iluminación, está la luz

en el centro está un tipo, de traje, corbata, sombrero, trae un libro bajo el brazo, mira alto y al frente

toda la luz del mural se concentra en él

es el socialista (el cuadro?)

él es el portador de la luz

lleva la luz para iluminar al, digamos, pueblo, que está en las sombras

las escuelas de formación política (al menos ésas escuelas) no debieran tener alumnos

probablamente sea ingenuo, o utópico

la formación política, en términos prácticos, se lleva a cabo en un gran taller

el taller es la cooperación, el trabajo cooperativo

ver El Capital, capítulos XI y XII

el conocimiento se adquiere con el uso de las herramientas

el conocimiento se transmite con el ejemplo de los experimentados

ellos muestran el mejor uso de las herramientas

el aprendiz incorpora sus individualidad, acomoda el conocimiento a sus particularidades físicas e intelectuales

la herramienta no objetiva a la persona

la persona se apropia de la herramienta y recrea su uso a la medida de sus destrezas

de generación en generación

no hay alumnos

el conocimiento es vivo

¡¡¡Vamos Me#em!!!

2010-09-22T18:49:00.003-03:00

Es el mejor spot televisivo de la historia de la publicidad política argentina, he dicho, y lo creo.

Salió al aire en aquellos días posteriores a la primera vuelta electoral de Mayo de 2003, antes de que el destino determinara que no iba a haber segunda.

Aún hoy recuerdo el estremecimiento que me provocó verlo, junto a una profunda aprensión: sucede que el spot apela de una manera tan directa y visceral a lo emotivo... que... que deba un poco de miedo -irracional, infundado- de que por obra de esa pieza publicitaria la taba pudiera darse vuelat a favor del riojano.

Souto fue el factótum del spot, y el amigo Federico Murcia hace poco escuchó una conferencia del tipo, a partir de la cual elaboró estas reflexiones, colgadas anoche en el féisbu:

¿Porqué el Kirchnerismo levanta en las encuestas? Una posible respuesta la dio sin querer Carlos Souto, publicista de De La Rúa 1999 y Menem 2003 en Mayo pasado cuando dio una conferencia en la UNSaM. En esa charla recordó la renuncia al ballotage de Menem, Souto dijo que no estaba de acuerdo. "ese fue el fin de su car ...rera política" ya que, según recuerdo que dijo, el electorado "necesitaba" darle un cachetazo para recién después, poder perdonarlo. Menem amputó esa posibilidad a la ciudadanía, y con ello, la posibilidad de reestablecer el vínculo con la ciudadanía. traspolando la situación ala actualidad, en 2009, la gran carga negativa que el gobierno habia generado con la 125 (potenciada por los medios obviamente) precisaba una canalización, una forma de expresarse. La situación era similar, había una gran negatividad con el Gobierno nacional que debia ser castigado. Así fue. La derrota en Buenos Aires y en la mayoría de los distritos electorales, permitió que esa negatividad fuera manifestada de una manera contundente.

Esto quiere decir que la ciudadanía buscaba, como muchos dicen, un cambio en la titularidad del Poder Ejecutivo? No necesariamente. En esa oportunidad no hubo un pedido expreso de corrección hacia algún determinado lugar. La disparidad de opciones electorales que se beneficiaron del malhumor electoral no permiten determinar un rumbo definido hacia el cual el oficialismo debía encaminarse. Antes bien, fue una expresión de disgusto, de escarmiento. Pero no de cambio en un sentido determinado. Sí lo fue, por dar un ejemplo, la elección de 1997 donde el FrePaSo en gran medida y la UCR, en parte logran sintetizar las aspiraciones de cambio respecto del menemismo. En cambio, en 2009, no hay tal cosa. Los ganadores fueron diversos. Por un lado, De Narvaez, por otro Pino Solanas, en algunos lados la UCR, y en otros alternativas locales como Juez en Córdoba.

Ya sea por la propia incapacidad de la oposición, ya sea por la inteligencia del oficialismo que operó sobre todas las variables de la elección (acortamiento de las elecciones, listas testoimoniales, etc.), no llegó a conformarse UNA alternativa clara a la del gobierno. ANtes bien, el gobierno reaccionó, cambio los modales, eligió enemigos más definibles y mejoró aspectos centrales de su comunicación con la sociedad. pero por sobretodo, dio muestras de haber entendido el mensaje, y por sobretodo, tuvo la inteligencia de exponserse, de dar la cara, de bancarse el chirlo.

Esto liberó parte de la negatividad acumulada desde marzo de 2008, descomprimió los ánimos y con ello,permitió, al menos en parte, que parte del electorado, se abriera nuevamente a la posibilidad de "escuchar" lo que el gobierno tenía para decirle. No hace falta decir lo bien que el gobierno aprovechadó esta nueva oportunidad que se le presentaba.

Lo demás es historia conocida.

¿Y, qué les parece?

una madrugada [19.12.09]

2010-09-21T14:57:00.001-03:00

Bajo los pétalos negros de la noche moribunda
Tu carrusel enloquecido va desafiándome
A encontrar el mágico talismán inaccesible
Que me abra las puertas anchas de tus brazos

Tras los cristales negros de la rauda cosmonave
Desprevenidas palabras bordean en el peligro
Jugando temerario a tu esgrima insaciable
Buscando pulsarte una cuerda de ternura

Bajo las negras sortijas salvajes de tu pelo
La suma transfinita de tus ojos y tu boca
Diciendo sin decirme la cifra de tus dichos
Tentándome a apostar a los naipes del olvido

Bajo los flecos rosados de la noche amanecida
El agónico y confuso encuentro de tu boca
El miedo lo entredicho las preguntas impensadas
Apuesta de minutos y de incógnitos presagios

Bajo el celeste aluvional de mi patio trasnochado
Una mesa una silla el balance y la memoria
Juntando a pedacitos cada pieza de la historia
Que relata nuestro viaje en su ida y su regreso

Un Avión Negro

2010-09-20T04:06:00.000-03:00

Cuando las apuestas posibles se fueron agotando, las monedas para comprar cartones faltaban, y los números salían sistemáticamente malos nos subimos al Avión Negro, tomamos distancia, y también altura. Era necesario. Era necesario “despegar”, parar la pelota, desensillar hasta que aclarase. Y lo hicimos. Fue un módico intento pero rindió algunos frutos. Se forjaron algunas lealtades, algunas perdurables, otras –lamentablemente- resultaron tener fecha de vencimiento. Fue una logia de circunstancias. En medio del final de un ciclo, donde lo que había a mano para transitar era decididamente expulsivo –por posibilista o imposible- subirse al Avión Negro hizo posible un metódico ejercicio de la iconoclastia. Aquél principio de la duda que requería Renato Cartesius como metodología de conocimiento suele en ocasiones emerger como ua necesidad visceral, imperiosa. Es como el niño que desarma su juguete, para ver cómo funciona, mas luego ya no le sirve porque en el proceso de desarmado las piezas se rompieron, quedaron desajustadas. Y entonces ya no resulta de utilidad, a causa precisamente de que le fue posible desarmarlo. Así, la necesaria e imperativa iconoclastia de algunos cánones malaprendidos redundó en un tónico vigorizante de la voluntad. Lo cocinado en aquellos intramuros tampoco pretendía sustituir verdades agotadas por otras, se trataba de bucear en preguntas apenas provisorias. Un saldo: archivar los expedientes del positivismo y de las narraciones teleológicas. El futuro no está escrito, ni tiene punto de llegada. La Revolución no es un acontecimiento redencionista, nomás un mito, Soreliano eso sí. Pero nosotros ya teníamos un mito, nuestro, y de eficacia comprobada, como para subsumirnos en otra religión del Libro, en una teleología, cuyos efectos en la militancia cotidiana tenían, por añadidura, efectos colaterales de indeseada perversión. Leímos a Fukuyama, empezamos por el principio del fin (de la historia). Y descubrimos dos cosas: una, que en lo más sustantivo de su tesis tenía razón, y la otra, que quienes lo citaban (pro o anti) eran en su inmensa mayoría farsantes desinformados. Ese momento de refugio, más vale, no va a quedar en ningún libro de historias o testimonios, ni debería. Consistió en un módico juntarse a tomar mate alrededor de una mesa, para terminar varias horas más tarde, alrededor de esa misma mesa, tomando vino, en la conclusión certerísima de haber derribado las “teorías” vigentes. Visto a la distancia no aparece como tan pretencioso. Si nuestra crítica era berreta, más lo eran las “teorías” puestas en cuestión. Pero, como sea, la experiencia amplió los horizontes de posible, nutrió de los pilares de la ética de la responsabilidad. Por fin llegó la hora, arbitraria como todas las horas que llegan, y aterrizamos cómodamente y sin mayores debates internos. Decidimos, casi espontáneamente, abordar una nueva y entusiasta militancia. No fue la definitiva, pero sí un gran “salto hacia delante”. Los tiempos se volvían más tumultuosos. Las armas de la critica y la critica de las armas. Dicotomía irresoluble. Lo que sí, entramos a la cancha como un equipo aceitado. Claro, después el correr de las fechas, los libros de pases, titulares y suplencias, lo fueron desagregando. No importa. Yo estuve ahí.

¿Qué va a hacer Doña Serpiente?

2010-09-16T18:17:00.000-03:00

Volante de la UES - 1982

Y hay que ir…

2010-09-13T18:15:00.000-03:00

...por supuesto que sí.

Basta de Épica

2010-09-12T17:58:00.000-03:00

Escribo esto mientras la noticia de la internación de NK inunda los medios, los canales, el féisbu y el twitter. Y todos estos canales de comunicación horizontal, militante y también periodística transpiran de “aguante”, y de “épica”. El tipo internado dispara chorreras de “fuerza Néstor”, y “Vamos!” y cosas así. Como si la suerte del tipo que está internado dependiera de mensajes de texto, y de posteos y de twiteos. Yo no sé si seré o un insensible o un cínico, pero de veras que me siento incapaz, absolutamente incapaz, de compartir o empatizar con esa “corriente expresiva”. Por suerte la presidente es Cristina, y no Néstor, porque Cobos sigue ahí, y todavía falta un año para las elecciones, y en los pasillos de los cuarteles jenízaros más de uno ya debe estar expeculando con un remix del “efecto carótida”, cuando lo que debiera estar en danza en todo caso es lo contrario, es decir, la endeblez de un proyecto cuya aparente piedra angular resulta tan vulnerable a los picos de presión. Pero es como si nada, y los muchachos tienen que hacer la peregrinación a la puerta del lugar, y mostrarse, y especular, y desmentir o ratificar, y pasar el dato –posta loco- en confianza, porque a mí me lo dijo mengano o zutano –¿viste bobo, que yo tengo línea directa con mengano o con zutano?- y lo que pasó es esto y aquello. Y yo creo que no necesitamos tanta épica, que no necesitamos de nada de épica, que ya está, que sí, como dice Luciano, ya está amortizado. Que necesitamos Paz y Administración, y consolidar lo verdaderamente importante y sustancial. Escucho “épica” y me resuenan las películas ésas de los 60’ en cinemascope, las históricas, de romanos y de Grandes Batallas finales. En ésas “épicas” siempre hay un clímax de Grandes Batallas finales. Y la Argentina, el peronismo, la gente, el pueblo, creo -humildemente- que más que Grandes Batallas finales requiere de sostener lo que anduvo y resolver cuestiones que poco tienen de épicas. Quizá sea mucho más importante lograr que la garrafa de gas llegue adonde tiene que llegar a un precio accesible que consumar la Gran Batalla final contra Clarín. Sí, sí, los tipos te van a salir con que los poderes fácticos, y que si se les da la estocada ahora después esto y lo otro. Pero al tipo que lo esquilman con la garrafa, y que nos tiene que votar el año que viene puede pensar –con toda razón- que si se puede dar la Gran Batalla final contra Magnetto, Clarín y la sinarquía, porqué no se podrá conseguir algo mucho más sencillo como es que no lo esquilmen con el precio de la garrafa. Y todo el sainete alrededor del tipo internado –que también tiene mis plegarias, obviamente- tiene demasiados visos de sobreactuación, de exhibicionismo, de vedettismo: mucho tiempo pasó ya con internas de pasillo, en disputas por metros cuadrados de despacho, mientras afuera –y no tan lejos- la calle y el territorio vivían su vida, pletórica de vitalidad, como siempre, resolviendo su subsistencia material y política por sus propios medios. Pero igual aparece como una compulsión de mandar el “aguante Néstor”, quizá hay toda una franja militante demasiado “conectada” (ja, y lo digo yo, justamente), demasiado voraz por la precisa, como un acto reflejo del periodismo más amarillo. Está bien, loco, todo esto preocupa, pero no podemos hacer nada, ni está en nuestras manos, ni movemos el amperímetro de nada con tanta barahúnda, sinceremos, si de ánimo se trata tomémonos de las manos y recemos, no le hagamos creer a nadie que esto es militancia.

Ni los fantasmas [cuento]

2010-09-11T17:51:00.000-03:00

La humedad se condensaba en los fracturados adoquines de la calle oscura. Las viejas piedras de granito brillaban con el resplandor anaranjado que sobre la techumbre nublada del cielo proyectaban las luces de mercurio de la ciudad, tan próxima y lejana.

El Sol se había ocultado ya. La última claridad del atardecer se iba desvaneciendo del todo. Las casas vacías, bajas y antiguas, flanqueaban la calzada a lo largo de dos cuadras. La mayoría estaban semiderruídas. Les faltaban techos y aberturas. Tenían los revoques agrietados, las puertas cerradas con chapa y madera ocultando los zaguanes rotos. Algunas ventanas, balconeando sobre la vereda, conservaban restos desvencijados de sus postigos, muchas, ni eso. Era lo que quedaba del antiguo barrio.

…

Fueron llegando de a poco, saliendo de las casas iban a reunirse en la esquina del almacén. Primero fue Don Victorio el constructor –“construtore” y no “maestro mayor de obras”, como siempre se encargaba de aclarar-. De su lápiz, y de sus manos, habías salido buena parte de las casas del barrio. Luego llegaron los Pietranera, encabezados por el viejo Giulio. Con él venían sus seis hijos y veintidós de sus nietos. Don Victorio les repartió una indicaciones, un grupo fue a la búsqueda de picos y palas, y otros a mano desnuda nomás, empezaron a remover adoquines. Jacinto Olmos apareció con menos gente, pero Doña Ofelia –su patrona- rápidamente, y con ayuda de las de Pietranera, se puso a juntar baldes, bateas, pinceles y rodillos. En tanto Jacinto y los suyos se daban a la tarea de desmontar los restos de postigos, zaguanes y aberturas que subsistían en las casas.

La cosa no se detuvo allí. Seguían llegando. Llegaron Mercado, el almacenero, Bastos, el talabartero, los hermanos Ferretti, que habían tenido taller de herrería a varias cuadras de allí, pero vivían en la esquina done ahora terminaba el viejo barrio. Y muchos más, eran cuatro generaciones que habían vivido y trabajado en esas casas ahora vetustas. Se arrimaban a la esquina donde Don Victorio distribuía tareas, indicaba, asistia y organizaba. Pronto las dos cuadras eran un hormiguero de gente que iba y venía. Martillaban, lijaban, rasqueteaban, pintaban, serruchaban. No tenían mucho tiempo, era la última oportunidad, la última resistencia.

El último en llegar fue el “Colacha” Lucero. Medio linyera, medio vagabundo, de tiempo en tiempo botellero, viviendo siempre en los fondos del galpón de Mouriño. Se sentó sobre unas maderas en la esquina del almacén, sacó del estuche un pequeño acordeón a piano y se puso a hacer lo que en verdad sabía. Del viejo y apolilado fuelle brotaron, revoloteando por el aire febril de las dos cuadras, una mescolanza continuada de canzonettas, milongas, polkas, valsecitos, sambas y pasodobles. La calle, entonces, parecía menos oscura.

…

¡“Ring, ring”!

El Ingeniero dejó la maquinita de afeitar y fue a atender el teléfono con media cara llena de espuma.

-Hola, ¿quién habla?

- Buenos días Ingeniero, y discúlpe que lo moleste en su casa, soy Negri, el Capataz.

- Ah, Negri, sí. Buen día ¿Cómo anda eso? ¿Algún problema?

- Mire, puede ser, sy y no. Bah, no sé. ¿Cómo explicarle? Si fuera posible le iba a pedir que se diera una vuelta por acá. Para ver ¿vio?

- Pero, ¿qué pasa? Dígame, por favor, ¿ha habido algún inconveniente?

- Y, los muchachos todavía no han querido empezar, por las dudas. No sabemos muy bien qué es lo que puede estar pasando. Yo, la verdad, que tampoco, es todo muy raro, y…

- A ver, Negri –le interrumpió el Ingeniero, ya ofuscado- ¿No me puede decir qué es lo que pasa?

- Vea Ingeniero, la verdad es que así por teléfono no sabría cómo explicarle. Perdone que le insista, pero tendría que venirse Usted mismo para acá.

- Bueno, bueno, yo ya estaba saliendo, pero más vale que sea algo serio, porque voy a llegar tarde a una reunió que tenía en la empresa.

El Ingeniero cortó el teléfono, puteando para sus adentros. Los trabajos deberían haber comenzado a las siete de la mañana, y ya eran las ocho y media. Hasta ahora estaban dentro de los tiempos estipulados en la licitación y, si por cualquier problema –laboral, imaginaba él- llegaban a atrasarse unos días siquiera, él, como director de obra, estaba frito.

…

Frenó la camioneta en la entrada del obrador. El enjambre de cascos amarillos que entrevió detrás del cerco de madera que circundaba toda la zona de obras incrementó su enojo. Eran casi las nueve y todavía estaban los obreros todos allí, sin trabajar. Faltaban nada más que dos cuadras, y la nueva avenida, de cuatro carriles por mano, desembocaría en el nuevo acceso a la autopista.

Dos cuadras de casas ruinosas. De un lado se iba a levantar un shopping con estacionamiento para cuatrocientos vehículos, y enfrente, un lujoso complejo de edificios de oficinas, las cuales ya estaban vendidas antes de que se hubiera plantado un solo ladrillo. Y el tiempo contaba. No era como cualquier otra obra pública, aquí había un montón de plata de inversionistas privados, que medían con cronómetro el uso que se le daba a los recursos comprometidos en el proyecto. ¡Dos cuadras de mierda! De casas decadentes que se caían a pedazos, y los obreros hacía dos horas que tendrían que estar trabajando, demoliéndolas.

…

- Venga Ingeniero, venga a ver Usted mismo –el capataz lo fue guiando hacia dentro del obrador, moviendo los brazos como aspas para señalarle lo que debía ver- Así como ve encontró las cosas el sereno. ¿Ve? No falta nada, pero ha quedado todo hecho un desparramo. Yo por teléfono no le quise decir más para que no se enbronque de gusto, además pensé que eran macanas de viejo. Porque la cosa es que dice el hombre que desde hace unos días viene escuchando cosas… ruidos, como de gente que habla, y qué sé yo qué más. Según parece ha salido de la garita varias veces cada noche, pero no ha visto a nadie, ningún movimiento raro, y ahora esto…

Mientras hablaba pasaron entre medio de los obreros silenciosos, que miraban desconfiados la llegada del Ingeniero, y al terminar la parrafada, el capataz detuvo sus pasos justo en la bocacalle, en el extremo de esas dos cuadras que restaban ser derribadas para que pasara la nueva avenida de cuatro carriles por mano.

El Ingeniero ya no vio esas dos cuadras de adoquines grasientos y rotos, llenos de baches, de casas viejas y deterioradas. A la vista de sus ojos se extendía una calle de adoquines pulidos y relucientes, primorosamente colocados, con arena húmeda aún en sus instersticios, dibujando ese sinfín de semicírculos que se iban intersecando y superponiendo a lo largo de las dos cuadras.

A ambos lados de la calle lucían las casas impecables y coloridas, como el barrio de Caminito en La Boca, como una postal turística. La casa de la esquina más próxima era de un celeste intenso, la seguía una de blanco tiza. Luego, un caserón de amplio frente, con dos ventanas a cada lado del zaguán y cochera, estaba pintada de un rosado suave. Verde lima, lavanda, aguamarina, naranja, amarillo, las dos filas de casas eran como una caja de acuarelas. Allí en la esquina, la persiana del almacén, sin rastros de herrumbre y pintada de un verde oscuro, parecía nueva y mostraba, escrito en el fileteado que hacían los letristas de antes, el nombre del comercio. Los postigos de las ventanas y los zaguanes se veían prolijamente reparados, lo mismo que las barandillas de los balcones. Las molduras, las veredas, los cordones de las veredas, todo era flamante.

No era posible. Allí tendrían que haber trabajado a brazo partido varias cuadrillas de gente. Apenas dos tardes atrás el Ingeniero había recorrido la zona, supervisando que estuviera todo dispuesto para ejecutar el último tramo restante y comenzar la demoliciónesa misma funsesta mañana, y el aspecto de esas dos cuadras endemoniadas era igual de calamitoso que cuando se había iniciado la extensión de la nueva avenida, de cuatro carriles por mano, hacía ya más de cinco meses.

- Esto… parece joda –alcanzó a murmurar estupefacto.

Caminó las dos cuadas hasta el otro extremo, donde se estaba construyendo el acceso a la autopista, seguido por los pasos presurosos del capataz.

El desconcierto fue cediendo su lugar a una contenida ira. Imaginó que las consecuencias de lo sucedido se le adjudicarían a su responsabilidad. Quienquiera que estuviese detrás del insólito acontecimiento, no sólo complicaba a la empresa, al municipio, a los inversores, al plan de reordenamiento urbano. Querían joderlo a él, le estaban jodiendo la vida.

Tanteó la pared. Claramente la pintura estaba todavía fresca. Probó en un zaguán, y lo mismo, el barniz apenas se estaba secando. Tomó el picaporte, de bronce reluciente y lustroso, y apenas empujó cedió abriéndose con facilidad. Entonces creyó encontrar el sentido de toda la enojosa situación. Probó en dos o tres puertas más y halló lo mismo. Puertas adentro las casas seguían semiderruídas como la habían estado los frentes y la calle hasta el día anterior. Todo el misterio terminaba en las fachadas. Parecía uno de esos megaestudios de filmación donde sólo los frentes de los edificios tienen existencia real.

Velozmente regresó al obrador, decidido ya lo que debía hacer. Llamó a los obreros, trepó a una pila de escombros y se dispuso a arengarlos como si se tratara de un batallón de soldados en vísperas de entrar en combate. Les dijo que, verdaderamente, no tenía idea de quienes habían hecho semejante fantochada. Pero que, bien lo sabían, todo el proyecto de reordenamiento urbano había sido cuestionado por la oposición al gobierno y, claramente, debía haber intereses políticos por detrás de lo sucedido. Que en todo ello, seguramente, estaba la mano de las asociaciones de vecinos y los grupos de protesa que habían accionado en la justicia para que las obras no se ejecutaran. Que, probablemente, habrían ingresado por la noche a acopiar los materiales en el interior de las casas. Les aclaró, terminantemente, que no iban a paralizar la obra sólo porque algunos chistosos hubieran pintado de colores los frentes de las casas. Hizo hincapié en que, si no empezaban a trabajar, iba a tener que hablar con el sindicato para ver si es que ellos estaban en huelga, o si había algún otro motivo de peso para que estuvieran allí sin hacer nada. Les señaló que, en definitiva, lo que estaba en juego eran sus puestos de trabajo y los jornales que deberían cobrar. Le dijo, además, que eran gente grande como para andar haciendo bulla por cuentos de aparecidos y pavadas así. Por fin, concluyó, enfático:

- Así que, muchachos, a laburar. Acá, en un par de días, de estas dos cuadras, no tiene que quedar nada, ni el recuerdo de los fantasmas.

Luego de la arenga, el Capataz se fue aparte con el Ingeniero, quien le dio unas breves y rotundas directivas, regresó enseguida al grupo de obreros y comenzó a disparar órdenes, poniéndolos en movimiento.

Quebrada ya la parálisis, ambos se dirigieron hacia la topadora. La máquina resopló varias veces hasta que el enorme motor diesel se pudo en marcha. El Ingeniero se trepó a la escalerilla junto a Negri, que ocupaba el asiento del conductor. Las cosas eran así, había que dar el ejemplo. Por detrás de ellos se iban sumando el tronar de la pala mecánica y la motoniveladora.

Aún el capataz, apretando los dientes y enarcando las cejas, como con un resto de duda, miró interrogante al Ingeniero, que, para hacerse oír por sobre el estrépito de motores, gritó, alto y fuerte:

- Déle ¡déle nomás!

La Plata, 2007

7 de setiembre

2010-09-07T17:17:00.000-03:00

Eran tiempos de certezas, de pólvora, del llamado de la historia hecha presente, que convocaba, interpelaba y convocaba, de manera urgente, sin especulaciones ni reparos por el propio destino individual. Eran tiempos ahora inaprensibles, y en cierta manera incomprensibles, tiempos cuya lógica del tiempo y de la entrega no podemos hoy -y más aún desde la distancia generacional- concebir. Apenas hacer una lectura, tomar el testimonio de los vivos, de los que sí estuvieron y compartieron, en algún grado, ese universo de certezas que la historia proveía con fulminante contundencia. Podemos -debemos- tomar el testimonio de ellos. De todos. De los que, como la cínica infame de Beatriz Sarlo, se ponen a diseccionar con pretensa racionalidad objetiva, ésa que cobra becas y cargos académicos sin hacerse cargo de en dónde estuvo. Maoísta renegada, que profesaba un milenarismo redencionista mucho más mesiánico que el de Ramus y Abal Medina, que el de los montoneros, de esos montoneros. Porque el 7 de setiembre cayeron en su ley y defendiéndose a los tiros dos militantes peronistas y montoneros. Y por eso el folklore político posterior nos refiere ése día como el día del combatiente montonero. Historia hoy ajada, bastardeada, descrita como pura épica sin dobleces, o como “locura”. Hagámosnos cargo de la Historia, de nuestra Historia. Cuando Carlos Tejedor se levantó en armas contra la federalización de Buenos Aires murieron en pocos días de combates cerca de 4 mil tipos. Hoy existe un municipio de la Provincia de Buenos Aires que lleva su nombre. Las revoluciones radicales, fueron políticas, pero también armadas, y no con revólveres de sevita. Hoy los radicales son los abanderados de la paz, del consenso y de la temperancia. Todos tienen su sangre y sus muertos. Pero al peronismo blasfemo se le niega el honrar a los suyos. Quizá porque todavía conserve algo de maldito. Menos comprensible aún es que dentro del peronismo se les niegue carta de ciudadanía, que se quiera edificar una necrópolis de la ortodoxia (¿cuál ortodoxia?). La dictadura no tuvo esa sutileza, de discriminar entre “combativos” y “contemplativos”, su propósito fue arrasar con el entramado sociocultural del peronismo, sin matices. Gustavo Ramus y Fernando Abal Medina fueron dos pibes -eran pibes- que se propusieron nada menos que pelear por el regreso de Perón a la Argentina, por el peronismo, por el socialismo nacional, por tantas cosas… Nuestra lectura de la Historia debiera, más temprano que tarde, dejar de ser timorata y culposa, y hacerse cargo de ellos, de todos, sin matices, sin peronómetros, sin carné de afiliación. Dieron su vida, nada menos.

La interna de la CTA

2010-08-06T15:53:00.000-03:00

La interna de la CTA tiene todos los visos de ser un proceso autodestructivo. Ni siquiera de suma cero.

Cualquiera de las dos facciones que predominen en la contienda electoral difícilmente pueda obtener una legitimación profunda del resultado. El corte al interior de la central -entre más oficialistas y más opositores- es transversal, aunque pueda aparecer como recortado entre los dos grandes gremios que la componen (ATE y CTERA).

En todo caso, de ganar la interna la facción socialcristiana -oposicionista al gobierno nacional- la deriva esperable es hacia una paulatina limpieza “étnica” de kirchneristas en los ámbitos orgánicos que conduce. Tarea que, por otra parte, ya viene llevando a cabo, eso sí, muy “democráticamente”.

Pero esta interna, cruzada por la política y el alineamiento respecto del proceso kirchnerisa, quizá termina por ocultar el fracaso estratégico de la nueva central obrera.

Se trata de un fracaso más profundo, y que se verifica en términos estructurales e históricos (la central comienza su proceso de existencia allá por el año 91′).

Los fundamentos legitimantes de una nueva central obrera, su razón de ser, no pasaban, ni pasan, por la democracia interna (es elegante pero deshonesto denunciar la falta de democracia cuando uno es opositor interno, y ejercer el despotismo sindicalero cuando se conduce), ni por la independencia/pluralidad político-ideológica, ni por la mayor o menor “combatividad” de la acción gremial, ni por la pretensión de representar segmentos de la clase trabajadora huérfanos de organización (la CTA hizo bastante cuando se volcó a construir la FTV en los territorios, pero no fue ni la única, ni la más exitosa, ni mucho menos tuvo/tiene la exclusividad de tal representación). El fonde y la sustancia es y debiera ser otro.

El fundamento legitimante de una nueva central obrera es -y lo fue en el caso de la CTA- no otro que el replanteo gremial y político de la relación entre trabajo y capital. El resto es secundario y accesorio.

Y los fundamentos de la CTA realizaban un análisis de la metamorfosis del capital ocurridos durante las anteriores décadas en la Argentina, y de su corelato, los modos de representación de los trabajadores y su capacidad para disputar la apropiación del excedente.

Así pues se reivindicaba el “modelo sindical” histórico del peronismo, puesto que no sólo había sido exitoso en la disputa distributiva, sino que se adecuaba a la estructuración del capital en tiempos de la Industrialización Sustitutiva. Esto es, el Movimiento Obrero Organizado se asentaba, numérica y cualitativamente, en los grandes gremios industriales y de servicios que resultaban ser, a su vez, motores estratégicos de la actividad económica en la Argentina industrial. Su correlato -el capital- tenía un modo de inserción y de organización empresaria que la situaba en una posición de relativa debilidad en comparación con la calidad y centralización organizativa y política del MOO. Esto explicaría, además, los niveles de participación en la distribución del ingreso alcanzados a lo largo de la ISI.

Como el quiebre político y económico de la dictadura del 76′ terminó remodelando el paisaje del capital, generando (en lectura basualdiana) un proceso simultáneo de diverisificación y concentración del capital, la organización centralizada por rama industrial del viejo modelo, ya no resultaría eficaz a la hora de dar la disputa económica.

Si durante la ISI confrontaban gremios por rama de la producción altamente organizados y centralizados, contra una organización empresaria atomizada y débil de representación, en el nuevo escenario posterior a los ajustes estructurales, se encontraban a la mesa gremios debilitados en sus bases, y vulneradas las ramas de la aproducción en que se asentaban, con grupos empresarios altamente diverisifcados y a la vez integrados, con capacidad de movilizar su capital entre ramas y sectores de la producción, y con un modo de inserción en la producción subordinado a la lógica financiera.

Las discusiones más estratégicas de la CTA fundacional hacían hincapié en este diagnóstico, y se proponían refundar un MOO atendiendo a él.

Tal análisis constituye, a mi humilde parecer, el fundamento más serio y perdurable que pudo haber formulado la nueva central. Por lo tanto es desde allí que debe hacerse el balance histórico de su recorrido (la CTA va a cumplir el año que viene 20 años de trayectoria).

A la vuelta del camino, pues, la CTA sigue siendo un confederación de gremios estatales. Sólo en alguns casos más “combativa” que sus homólogos cegetistas, con exigua representación de gremios del sector privado, y experiencias marginales de nuevos sindicatos indsutriales, muchas veces volcados a la llamada “economía social” más que a disputar verdaderamente su representación sectorial a la CGT.

Podrá aducirse que el Estado, las empresas y la CGT han sido consecuentemente hostiles a estas líneas del proyecto ceteaísta, pero… ¿se esperaba otra cosa? Es facilismo puro echarle la culpa al oponente y al arbitraje, pero ello no puede esconder los déficits del propio juego.

Esta breve reflexión, desde ya, no agota, ni mucho menos, el debate en torno a la novedosa experiencia que constituyó la CTA, pero me pareces que estos son trazos fundamentales, sobre todo porque fueron razones fundantes del origen de la central.

Mucha tela hay para cortar al respecto, sobre todo en lo que hace a la constitución identitaria, a las filiaciones históricas que con el tiempo fueron decantando en su interior, a la negación -casi gorila- del peronismo y al progresismo descafeinado que primaba -y prima- en sus componentes hegemónicos. De igual manera, mucho hay para decir sobre sus más estruendosos fracasos políticos (Frepaso, Alianza, 2001 y 2002, etc.).

Sólo a modo de anécdota recuerdo que -junto a otros compañeros- fuimos “retados” y censurados por ciertos dirigentes sólo por cantar la marchita bajo la bandera de la CTA.

Mi novela peronista

2010-08-03T15:50:00.000-03:00

Había comenzado a escribir una novela peronista. Una novelita, festiva y cándida, la contracara, el reverso especular de No habrá más penas ni olvido, una fiesta setentista, una que salía bien, nadie moría, pasado el acontecimiento se tenían que rajar y esconder debajo de las piedras, pero se trataba de una historia sin sombras, sin el halo tenebroso que cualquier relato de los setenta tiene como horizonte ineluctable. La gran contradicción del relato era intraperonista, como debe ser, pero no con el peronismo facho y cadenero del No habrá… en un polo, los “muchachos” en otro, y el buen pueblo peronista en medio. No. Se trataba de montar un escenario para el diálogo entre el peronismo “tendencialista”, con todas sus mochilas teóricas y prusianismos existenciales, y otro peronismo, no el buen peronismo, puro y virginal, inexistente en ningún momento de la historia, sino con una proyección, una pretensión de peronismo, más cercano a un ochentismo desideologizado, más próximo a una encarnadura de construcción política realista, de sentido común, un intento de definición de algunos tópicos del “buen sentido”. Sí, se trataba de bajar línea, de contar una historia y de bajar línea, porque, sabemos, no se puede contar una historia sin bajar línea, alguna línea, en algún registro del relato. Así pues, estaban los personajes, el escenario, y el guión de los acontecimientos. Pero algo falló. Las cosas de la vida, las cuitas del escribidor, muchas cosas y todas juntas se fueron entreverando. Los personajes perdieron su brillo, el “diálogo” carecía de profundidad, faltaba sustancia. Es difícil relatar una que sale bien. Quizá algún día salga, quizá el diálogo debiera ser más mediado, menos lineal, más elíptico. Quizá las cosas deban salir mal, quizá la fiesta deba tener claroscuros y parroquianos jodidos, y terminar con mucha, mucha resaca. La vida, al fin y al cabo, es bien jodida. Los setenta terminaron muy mal, los ochenta lo fueron un poco menos y los noventa encontrarían a nuestros personajes vaya a saberse dónde, si es que esquivaron el bulto a las cimitarras.

Quizá la única manera de contar una historia así, sin el bajón, ni la moralina, ni la nostalgia por la pólvora, sea a lo Capussoto, por la vía del absurdo. Quizá la novela debería ser un sainete (la novela de Soriano no lo es).

La orga

2010-07-13T15:36:00.000-03:00

Y los tipos seguían con la cantilena de la orga. Aunque lo dijeran de manera un tanto más alambicada seguía siendo la misma estructura conceptual del leninismo desleído de los setenta. Porque si en los setenta toda conepción organizativa fierrera estaba presidida por un imperativo moral –y moralizante- que capturaba la voluntad dentro de un entramado burocrático autoritario, al menos en aquellos tiempos la resultante de esa moralina se jugaba en el estrecho filo de la vida y la muerte, sin apelaciones y de verdad. Con matices, cierto, pero la cosa, aunque plagada de estudiantina y moda, en definitiva terminaba en Devoto o en el cementerio, y eso con suerte. La de estos tipos era anacrónica y berreta. Anacrónica, porque el leninismo de segunda mano de los setenta ya estaba envejecido, y ahora ya era directamente un arcaísmo que no daba cuenta de la realidad de la vida, de la vida política de la gente de carne y hueso, mucho menos del peronismo real. Y berreta –enormemente berreta- porque el revestimiento epopéyico que pretendía legitimarlo era más leve que pintar a la témpera, y en definitiva, terminaba en una rosca de cuatro por un cargo de concejal, y peor aún, las bases materiales para el desarrollo organizativo revolucionarío que profundizaría, esta vez sí, el proceso político, se invertían, de hecho, en un LCD para la casa del “comandante”, que a la vez se jactaba de su novísimo modelo de auto, el primero, posta, de acá de la ciudad en tenerlo. Los tiempos de las piedras, delirantes eso sí, en todo caso habían sido más sinceros.

Oposición y Ley de SCA

2010-06-27T15:33:00.000-03:00

Leyendo esto recordaba una reflexión de tiempos de debate de la Ley de SCA, la cual fue desmentida por los hechos.

El punto era que, más allá del confrontacionismo automático de la oposición política, las fuerzas más sólidas de ése entamado diverso, esto es, la UCR, debiera tener un interés estratégico positivo en la sanción e implementación de la norma.

La entidad política que había llegado a alcanzar El Grupo, evidenciaba su potencial condicionante de cualquier otro proceso politico porvenir. Es más, en aquellos tiempos de mediados de 2009, el Gobierno aparecía como seriamente golpeado por el resultado del 28J, y cualquier futurismo elemental avizoraba como harto probable que en 2011 comenzaría un gobierno de diferente signo político.

Entonces, más allá del lugar opositor en se encontraban (se encuentran) los radicales, si es que imaginaban tener posibilidades de mojar en 2011, la sanción de la Ley de SCA, con sus consecuencias directas y de mediano plazo sobre el poder de fuego de El Grupo, debía ser de su mayor interés estratégico. Si el desafío principal, en vista del estigma que los acompaña desde 1983, sería el de asegurar la gobernabilidad y la consolidación de poder politico, la desarticulación de El Grupo, o al menos una merma en su poderío mediático, sin dudas aparecería como un escenario soñado.

La sentencia, de suyo, no les cabe a las otras fuerzas poíticas de oposición, de menor densidad política e institucional, híper personalistas y carentes de construcción política real. Para ellos El Grupo resulta un condicionante básico de su misma existencia. Puesto que su realidad tangible es inescindible de su aparición en la pantalla, su trayecto y posicionamiento político coyuntural los sitúa en una relación de vasallaje con la patria mediática.

Así pues, las cosas no resultaron de ése modo. Una explicación posible sería la baja calidad de su “pragmatismo” en la acción política. Si bien aparecer en la escena política brindándole al Gobierno el paraguas de consenso para una medida controversial los dejaba en un lugar algo incómodo –y expuesto a las andanadas de El Grupo-, la misma amplitud consensual que hubiera significado lograr la sanción de la Ley de SCA son su apoyo, esmerilaba tanto la estigmatiación “K” de la norma –por parte de El Grupo- como el embanderamiento oficial en registro de epopeya. Por añadidura hubiera comenzado a desactivar –ahora sí, con la mirada puesta en 2011, y en sus pretensiones de gobernar- a un actor de capacidades desestabilizadoras sobradamente demostradas.

La otra explicación, complementaria de la expuesta y arrimada en la nota linkeada al principio, apunta a una sujeción más estructural de aquellas formaciones politicas con El Grupo y el conglomerado de intereses político empresariales que el mismo expresa.

Bueno, en un ratito empieza Argentina-México. Chau.

Ortodoxia Peronista

2010-06-27T15:29:00.000-03:00

Anoche anduvimos por acá, y entre cosas varias escuchamos algunas observaciones que Mario Oporto hiciera sobre el denominado “Peronismo Disidente”. Citando de memoria, el hilo argumental era más o menos el siguiente: si están en contra de las retenciones, entonces mucho más hubieran estado en contra del IAPI, y así continuando con cada uno de los pilares del peronismo fundacional, enlazados con líneas directrices del actual proceso político, se llegaría a la clara conclusión de que, en realidad, son disidentes… de Perón! Y más bien les cabría el sayo del viejo populismo conservador.

A lo que yo agregaría algo más. Si ellos son disidentes, entonces nosotros (entendido amplia y genéricamente) somos ortodoxos!

Aunque pueda sonar como pura sofística, creo que es un buen punto de partida a la hora de repensar la vigencia del peronismo. Si entendemos a la ortodoxia no como una cristalización dogmática y sectaria de un momento recortado de la historia -viva- del peronismo, sino como la avenida real por donde transcurre en el presente la actualización del núcleo de valores perennes del justicialismo, entonces somos la ortodoxia.

El “somos”, nuevamente, alude a un amplio espectro: el del peronismo-kirchnerista y el del kirchnerismo-peronista, quedando afuera el kirchnernismo-no-peronista por obvias razones (y en la cópula, aclaro, lo que hace la diferencia es la relación sustantivo – adjetivo).

Si ellos son disidentes, entonces, me puedo considerar plenamente parte de la ortodoxia, esto es, de la centralidad del proceso político que actualiza y da vigencia al peronismo, ideológica y culturalmente, hoy, aquí y ahora, y muy a gusto.

La Insurrección es un hecho [cuento]

2010-05-03T15:12:00.000-03:00

La amplia mesa se encontraba en la semipenumbra. Los rostros adustos de los hombres sentados a su torno centraban la atención sobre el enorme mapa desplegado ante ellos.

- ¿Y González? ¿Cómo estamos en el Norte?- preguntó uno de ellos.

El hombre aludido carraspeó, miró alternadamente al resto y luego se pronunció:

- Las fábricas más importantes se encuentran tomadas, y están conducidas por comités revolucionarios. –Se detuvo un momento, saboreando el efecto de sus palabras, y continuó- Y ya han votado a favor de iniciar la acción.

- Bien, muy bien – exclamó el que había formulado la pregunta- Nos queda definir el apoyo de la pequeña burguesía radicalizada. ¿Qué nos puede decir al respecto, Di Nardo? –prosiguió.

El tal Di Nardo dió un respingo al escuchar su nombre, se acomodó en la silla, atusó su bigote prolijamente afeitado y señaló un papel sobre la mesa.

- La situación no está totalmente definida, pero la mayoría de mi Partido está dispuesta a acompañar al proletariado revolucionario… -luego de una pausa, agregó- Hasta el final.

El hombre que iba dirigiendo las preguntas se inclinó sobre la mesa, apoyó el mentón sobre sus manos entrelazadas y enunció:

- Entonces Señores, pasaré revista a los hechos, tal y como aparecen objetivamente, y dirán ustedes si me equivoco en algo. La mayoría de La Clase Obrera está movilizada, conducida por los elementos de mayor nivel de conciencia revolucionaria que adhieren al Partido, y los grandes establecimientos fabriles están bajo su control; la Burocracia fue desplazada de todas las conducciones relevantes. Las fuerzas del orden se encuentran divididas: una parte de ellas está dispuesta a ir contra el Gobierno y proveernos de armas, la otra parte se niega a reprimir y permanecerá a la expectativa en los cuarteles. La Burguesía está en estado de total confusión y sin una hegemonía clara, ha perdido su ascendiente sobre los sectores que podrían movilizarse en contra nuestra. Finalmente, señores, la mayoría del pueblo está harta de la situación y nos ve con simpatía. Las condiciones, entonces, están dadas –Dejó la última frase flotando en el aire, y cerró su alocución- ¿Estamos de acuerdo?

El silencio se rompió en un estrépito vocinglero donde todos comenzaron a hablar al mismo tiempo. Pese a la superposición de las voces, quedaba clara la coincidencia con el análisis de la situación realizado por quien parecía ser el líder del cónclave.

- Así que, dada la situación, la Insurrección es un hecho –dijo el hombre cuando las voces se fueron acallando.

La sentencia cayó grave, y los hombres que rodeaban la mesa quedaron visiblemente embargados por la emoción. La enorme foto de Vladimir Lenin que decoraba la pared de la habitación pareció cobrar vida, escrutándolos desde el fondo de la historia: estaban ante la inminencia de un acontecimiento de la mayor trascendencia, aquello por lo que habían soñado durante todas sus vidas.

En eso apareció Doña Estela, una gruesa enfermera de ensortijado rulos rubios y ataviada con un delantal rosa.

- Bueno, bueno, abuelitos –les dijo con ternura casi pueril- ya es la hora de ir a hacer noni, a ver si vamos terminando con ésto – Mientras hablaba encendió las luces de la sala, le acomodó la manta en las piernas a González, puso en la mano de Di Nardo una pastillita azul, y le acomodó el cuello de la camisa al que parecía el líder del malhadado cónclave.

Todos los ancianitos dieron en protestar y refunfuñar:

-¿Ya son las nueve? ¡No puede ser, che, siempre lo mismo! –dijo González.

- ¡Pero Estela, ya estábamos por terminar! –protestó Di Nardo.

- Ufa, justo ahora que estábamos por discutir el Programa- se lamentó el líder, quejumbroso- ¿No podemos al menos dejar todo acá hasta mañana?

- Ay, Don Wermuz… Si usted sabe que esta mesa la usamos a la mañana para servir el desayuno –le reconvino con dulzura Doña Estela- A ver, Di Nardo, acuérdese por favor de hacer pis, si necesita ayuda sabe que me puede llamar.

Uno de ellos, que no había participado en el postrero intercambio de opiniones le espetó a Wermuz:

- Yo canto que mañana soy del Partido, ¡ya hace tres días que tengo que ser la Burguesía! –protestó.

La enfermera lo ayudó a ponerse de pie hasta que el hombre estuvo firmemente asido al bastón, y luego empujó la silla de ruedas de González hacia el pasillo, en dirección a su habitación. Uno a uno se fueron retirando, y a los pocos minutos Doña Estela estaba de vuelta.

Acomodó las sillas, y luego empezó a recoger las fichas, las tarjetas y los dados desparramados sobre la mesa. Con primoroso cuidado las fue acomodando en una gran caja, primero las fichas rojas que representaban a los Obreros Revolucionarios en un casillero, las fichitas amarillas de la Burocracia Sindical en otro, y así con gran cuidado hasta que finalmente plegó el enorme tablero y lo depositó en un aparador. Al día siguiente seguirían jugando a la Revolución, como todos los días.

Apagó las luces dejando un tenue velador encendido, y se retiró a su habitación. El Geriatrosco dormía tranquilo.

Volk

2010-04-17T14:55:00.000-03:00

Fue hoy, luego de una charla en el centro cultural, cerveza, vino y particulares de por medio, el hombre me cuenta un contrapunto tan elemental como iluminador: “¿cómo podrías ser ‘nacionalista’ sin ser ‘populista’?” le dijeron, con lógica elemental e irrefutable.

Y vuelo al pasado, a mis dieciséis años, Buenos Aires, observando un pequeño museo personal, de objetos que pertenecieron al General, o que fueron tocados por su espíritu.

El Coronel -mi coronel- me corría por “izquierda”.

Porque yo aún no era peronista, o al menos aún no me reconocía como tal.

Yo aún era tributario de un nacionalismo apoliyado, inviable, y decorativo.

De un nacionalismo obnubilado con las ruinas de una Cancillería destruída por la bombas Rojas.

Y por ése lado atacó el Coronel -mi coronel- que no al pedo era milico, y mucho menos al pedo era peronista. Porque el Coronel -mi coronel- era milico y peronista, de Perón de veras, no de chamuyo.

“Fijáte”, me dice, como al pasar, como si se tratara de una menudencia, “fijáte que ésos alemanes tenían resuelto el dilema desde su raíz”, y yo, por supuesto, al escuchar la alusión a ésos, no podía menos que prestar atención y replegar mis defensas.

“Fijáte que que para denominar al Pueblo y a la Nación, usaron la misma palabra, Volk“, y mis defensas cedieron ante la prístina pureza del concepto, que avasalló bastiones dogmáticos y estéticos.

Pueblo y Nación, identidad de términos, identidad de conceptos, de devenir histórico y de cualidad ontológica.

“Entonces”, remató, “¿cómo se puede sentir amor por la propia nación -que eso es el nacionalismo- sin sentir amor por su pueblo?”.

Y la estocada final, al centro de mis convicciones antiliberales: “¿O pensás como Sarmiento?”.

Después de ése día, la infección estaba diseminada, ya era peronista.

Ése Coronel -mi coronel- fue una de las herencias más fructíeras que recibí de mi viejo, que hubiera valido tan sólo por ése episodio, pero no fué sólo ése episodio, sino que además estampó su firma en mi solicitud de ingreso al Colegio Militar de la Nación, nada menos.

Desde aquí le rindo un humilde homenaje a un estratega de la palabra y el argumento, a un militar peronista -bien que no kirchnerista, pero eso es contingente- del que aprendí una lección fundamental que luego de su maduración trastocó mis dogmas y asideros.

Siempre se está a tiempo, creo.

Siempre me pareció que el “pop” de “nac&pop” sobraba, y no he cambiado de idea. Sobra, es pura estética liberal de izquierda.

Peronismo y ecumenismo

2010-04-07T14:50:00.000-03:00

¿Qué es el ecumenismo, lo ecuménico?

Definiciones:

La palabra ecumenismo deriva del griego oikoumene cuyo significado es lugar habitado por la humanidad. Era usado en el Imperio Romano para referirse a la totalidad de las tierras conquistadas.

Actualmente, ecumenismo se refiere a aquellas iniciativas que pretenden lograr la unidad religiosa mundial.

El término es usado primordialmente para referirse a los movimientos ecuménicos existentes en el seno del cristianismo, que han tenido el propósito de unificar las distintas denominaciones cristianas, separadas por doctrina, historia, tradición o práctica.

Así pues, el peronismo es a las ideologías emancipatorias, lo que el ecumenismo a las dogmáticas religiosas.

El ecumenismo, a más de una postura de diálogo interreligioso, supone una visión teísta, desde la cual, más allá de las dogmáticas específicas de cada religión organizada, admite que son posibles muchos nombres de Dios, y variados caminos de llegar a Él.

Restringirse a una dogmática confesional específica, requiere creer que ésa es la única fé revelada, la auténtica y única verdad posible sobre Dios; que el resto de las creencias acerca de Él son erróneas, acaso heréticas en tanto contradicen la fé propia.

Lo mismo sucede con las características y la observancia de los ritos. Puesto que se los suponen producto de la revelación y no de lo consuetudinario, los ritos que establece una dogmática religiosa específica son considerados por sus adeptos o creyentes como los únicos posibles y verdaderos para llegar a Dios.

También, por supuesto, acontece con la práctica cotidiana del ser creyente. Esto es, más allá del momento ritual, el creyente y adepto a una dogmática informa sus actos con un sistema de valores, ética y moral, que se desprenden o se siguen del corpus teológico elaborado (o revelado a) por su organización religiosa. Y aunque, en lo atinente al sistema de valores, pueda coincidir en algunos puntos con los creyentes y adeptos a otra dogmática, pues las diferencias serán reveladoras de lo erróneo de las creencias del otro.

Entonces, el peronismo es un ecumenismo.

El peronismo admite, ab definitio, que puedan ser múltiples y variados los nombres de la emancipación, y que pueden ser múltiples y variados los caminos que conducen hacia Ella.

Las dogmáticas emancipatorias, suponen que su visión del acto o proceso emancipatorio es la única posible y que las demás están esencialmente erradas. Y lo están esencialmente porque se derivan de corpus teóricos diferentes al propio, y errados, por tanto.

El lugar de la fé y la revelación son ocupados por el cientificismo teorético, por un corpus teórico verdadero que explica la totalidad social. La emancipación será posible porque la dogmática explica que lo es, y detalla además cómo será.

Los ritos, la estética, el lenguaje, la cultura organizacional, pues, son verdades; puesto que esa dogmática de la emancipación es verdadera, sus prácticas (aunque consuetudinarias y no necesariamente derivadas lógicamente del corpus teórico) han de ser las únicas correctas.

Y la adhesión a una confesión emancipatoria específica -al igual que ocurre con las confesiones religiosas más institucionalizadas y burocratizadas- acaba siendo equivalente a la observancia de los ritos de esa organización emancipatoria. Por demás, la práctica de vida puede estar diametralmente alejada del sistema de valores que en última instancia se reivindica, sólo basta con adherir a las prácticas y rituales de la organización para (de)mostrar su adhesión al proyecto emancipatorio.

Nuevamente, el peronismo es, al contrario, un ecumenismo.

El peronismo carece de un corpus teórico pretendido verdadero para todo tiempo y lugar. Esta carencia que ha sido señalada repetidas veces como una falla congénita, y obstáculo sustantivo a sus pretensiones de justicia social, es lo que lo hace ecuménico. El peronismo no cristaliza ni lenguajes, ni teorías, ni prácticas. El peronismo ha asumido y metabolizado todas las aparentes “herejías” surgidas en su seno o en sus bordes, ha incorporado vertientes de dispares rumbos, y ha cuestionado constantemente sus -sólo aparentes- “dogmas”.

Las pretendidas “verdades” del peronismo, entonces, son prácticas, un modo de ser, un ethos. “La única verdad es la realidad” representa una apertura contra toda dogmática de la emancipación, contra toda cristalización teórica y práctica, contra el anquilosamiento del lenguaje y de la estética. El peronismo se funda en el reconocimiento de que los caminos y los rcorridos emancipatorios son consuetudinarios, son un producto de los hombres. El ecumenismo requiere de la Fé en Dios, en alguna trascendencia espiritual, pero reconoce que sus nombres, las maneras de conocerlo, de inspirarse en Él, son tan múltiples como los son los hombres, sus lenguajes, sus prácticas culturales, diversos y multiformes.

Por tanto, el peronismo no requiere de una teología.

Estación Saavedra

2010-03-13T15:46:00.001-03:00

Estación Saavedra, en los lindes de la Provincia de Buenos Aires. La noche recorre los andenes semivacíos, y experimento por primera vez la máquina automática para sacar el boleto del tren. El trayecto y el desembarco en la estética latinoamericana de Retiro son ocasión para el ensayo de un balance de la expedición. Porque, decirlo es menester, esto ha sido una expedición, una incursión en un territorio otro, no sólo desconocido para mí en su geografía circundante, sino ajeno, enteramente no mío. Soy un bárbaro, hollando los templos sembrados de marcas identitarias que no son mías, y soy yo el Otro, un intruso caminando con precaución para no dañar, por equívoco o ignorancia, símbolos sagrados, desconocidos para mí, y evidencia tangible para los Otros. Los lugares que recorro, me recorren a su vez, camino por ellos, y ellos me indagan y vigilan, escrutan mis pasos, miden mi aproximación, temerosa y respetuosa. Decidida también. Si esos territorios han de ser míos, si yo seré de ellos, si seré parte de esa constelación de objetos, y rastros, y marcas, e identidades, una secular transfusión habrá de llevarse a cabo. Como los impactos entre culturas y lenguajes habidos en la Historia, el Otro es resignificado y digerido mediante los códigos preexistentes, los cuales habrán de mutar al mismo tiempo. Así sucede, y es un camino de doble vía. El Otro del Otro transcurre por el mismo proceso. Nunca existe la pura dominación, ni tampoco el absoluto desplazamiento o sustitución. Las capas del lenguaje, de la estética, de los códigos culturales son sustrato que no muere, que no se extingue, se superponen y se entremezclan, se funden, prodigan una mestización viva e impredecible. Vital, pues.No hay futuro sin pasado, no hay presente sin historia, no hay trans-fusión sin identidades de larga y pasada factura. No hay garantías de lo que habrá de devenir. La dialéctica afirma que el desarrollo del ser ya está preñado –y acaso determinado- en su origen previo, pero nada indica acerca de que lo podamos conocer. Sólo al cabo de su devenir, sólo acaso. Vuelto a mis territorios me encuentro examinándolos con la mirada del Otro, intentándolo al menos, no para descubrir lo mismo que yo en el territorio Otro, no para replicar mi lugar allí, imposible por demás, porque no soy Otro, soy yo, sino para descubrir que este territorio, mi lugar en el mundo, también se encuentra en un Otro extremo, Otro lugar. También, sin duda, es escrutado, examinado, y también condiciona y se sitúa como un territorio simbólico ajeno, a trans-fusionar, a ser ocupado. Los territorios están ocupados, son habitados, por eso son territorios, por eso están vivos, y la misma constelación de marcas simbólicas e identitarias de que están impregnados los constituyen, son por ello. La Historia es taimada, alerta de contínuo sobre lo dificultoso de tales empresas, recuerda confrontaciones y conflictos, nos tiene preparado el inventario de lugares comunes que, a los golpes, conformaron esas identidades. Es su función, no hay que pelearse con la Historia, pero también advertir que no se repite. Se pueden repetir actores y actuaciones, se puede repetir lo no elaborado, lo no pensado, pero los trayectos no son los mismos. Cuando Historias de alejadas raigambres convergen entrelazan un relato nuevo, con viejos nudos que suelen producir enriedos en una madeja que, sin embargo, es nueva. Los códigos preexistentes, los viejos reflejos, lo acostumbrado a ser esperado, o lo que fue inesperado, suelen tender oscuras trampas, suelen desencadenar fantasmáticas intromisiones de lo pasado. Los espectros siempre están ahí, pues surgen del sustrato mismo del presente, están contenidos en lo identitario y en los códigos interpretativos, pues son los que lo constituyeron. Son ineludibles, son parte de la empresa. Sin embargo la sustancia viva los subvierte, está para eso, se desentiende desfachatadamente de la Historia porque la está escribiendo en tiempo presente, todo es nuevo allí. Quizá es la esperanza.

El tiro del final [cuento]

2010-01-17T15:38:00.001-03:00

La carta le llegó en vísperas de entrar en batalla. Claro que ella, al escribirla, no lo podía saber, puesto que la guerra tendía su manto de secreto incluso sobre lo que se vertía en la correspondencia privada.

La carta decía que lo abandonaba definitivamente. En verdad habían sido sólo tenues promesas, pero que, en medio de la guerra y de sus acechanzas constantes sobre la vida, eran para él toda una montaña de esperanza, la única certidumbre a la cual aferrarse.

No se trataba de una mala mujer, apenas egoísta, acaso leve e insensible. Había conocido a alguien más prometedor que él, más próximo, y sobre todo, inmediatamente factible. Alguien que no estaba en la guerra, alguien a quien no necesitaba esperar.

Sintió un dolor que jamás había experimentado. Ahora nadie lo aguardaba, nadie iba a escribirle, rezarle ni a cuidar de él a su vuelta. Nada le quedaba en la vida, salvo sus compañeros, sumergidos como él en la crueldad y la desesperanza de la contienda. Tan desamparados como él.

No era, a fin de cuentas, y pensado con tranquilidad, una gran pérdida. En todo caso un desasosiego provocado sólo por la precariedad de la existencia que todo lo envolvía a su alrededor.

Sin embargo para él lo era todo, real y atrozmente tangible. Escondió salvajemente la angustia, que lo carcomía por dentro durante cada hora, y que estrangulaba su garganta en cada noche.

La noche de la ofensiva fue el primero en salir de la trinchera. Avanzó fusil en mano con la bayoneta calada, gritando como enloquecido. Los disparos y las esquirlas hacían estragos a su alrededor, pero él no veía nada de eso. Corrió y corrió, vociferando, avanzando entre las explosiones y los alambres de púa. Corrió mucho más que ninguno de sus compañeros, que iban cayendo uno a uno.

La bala, por cierto, no impactó románticamente en su corazón. Penetró por la ingle, perforó una prosaica arteria y luego destrozó su columna vertebral, dejándolo tendido en suelo, inmovilizado por completo.

Mientras se desangraba, sus últimos pensamientos fueron para ella, de dolor y de rencor, imaginando su remordimiento cuando supiera que había caído en combate, conjeturando inútilmente lo que podría haber sucedido a su regreso.

Ya casi no sentía nada, cuando le brotó una lágrima, la única lágrima que derramó por ella, que rodó por su mejilla hasta caer en la tierra para mezclarse con el barro.

Las hombres tienen siempre insondables motivos para alimentar el heroísmo y enfrentarse temerariamente al final de su vida.

Contrariamente a lo que supo imaginar –regresar póstumamente a su pueblo en un ataúd cubierto dignamente con la bandera patria- la ofensiva fracasó, el enemigo recuperó el terreno y su cuerpo fue a pudrirse a una fosa común. Y al olvido.

Las penas de amor, ciertamente, pueden doler aún más que la misma muerte.

Hay una playa sin cielo

2010-01-11T15:07:00.001-03:00

Hay una playa sin cielo, un verano sin Sol, pero con calor -¡y qué calor!- y con un aire que se resiste a ser respirado. La compañía telefónica dice que me regala cinco mil -¡cinco mil!- mensajes de texto para ser enviados en los próximos seis días. Y los disparo, como una ametralladora, todos, todos, en la misma dirección. Por momentos tengo miedo de que reboten y me hieran, de que me pidan basta ya, silencio, no jodas más. Pero sé que no podría mandar tantos para el mismo lado, ¿alguien podría? ¿alguien puede sostener una comunicación con 343 caracteres por dosis? Me desvío, tengo requerimientos, al parecer, urgentes, ¡qué quilombo que se armó! No entiendo nada, bah, en algún momento del culebrón creí que entendía, pero ahora ya no, yo, digo, y mi maldita honestidad intelectual -¡qué solemne expresión, cristiana!- que a cada paso me obliga a reconocer las fronteras sinuosas entre lo que sé –que creo saber, já- y lo que sé que ignoro, pero que, claro, a veces me adentro en ésa terra incógnita, deduciendo a tientas, infiriéndo cómo es que se puede continuar una penísnsula, sanateando, sí, sanatenado, pero ojo, eh, siempre con seguridad; porque el saber es un territorio, y nunca uno puede convencionalizar un límite sin otear, un poquito, más allá, jamás hay que firmar un contrato de vasallaje entre otro, alguno, autoridad, que tiene el saber, y enfeudarse al proveedor de ése saber, el saber no tiene dueño, no tiene autoridad –salvo los muertos, claro, los ilustres- pasa de mano en mano y se multiplica, existe en acto, el saber es territorio, hay que pisarlo, es más, pisotearlo bien, y mear en el piso, marcarlo, al territorio. Pero en esta, confieso, impune y honestamente, estoy en bolas. Llamo a mi amigo el economista de cabecera, no atiende, ¿por dónde putas andará? ¿De vacaciones en Valeria del Mar? ¿Con el celu apagado y jugando con los pibes en la pelopincho de su casa? Leo un poco, pero entiendo menos, mucha ambigüedad, negritudes informativas, cada vez comprendo menos el entuerto del asunto, tengo indicios, pero también me choco con mucha sanata del palo; ¿a mí me van a venir a sanatear? ¡Ja! Si yo soy experto en ése arte. Además, como me gusta ser abogado del diablo, termino impermeable a las verdades de barricada, que me gustaría que no, y que la vida me fuera más simple, pero no, pero no puedo, es más fuerte que yo. Lucho pregunta, repregunta e insiste, y yo no sé qué responderle: vamos a tomar una birra y olvidémosnos del quilombo, al fin y al cabo es verano, y los gobiernos nunca caen en verano. ¿Nunca? ¿Seguro? Uy, maldita costumbre de ponerlo en duda todo, de no querer redondear una frase sin tener antes la constatación precisa de lo dicho. No, así no se puede escribir nada, así nunca vas a terminar de escribir nada, metéle y seguí para adelante, total a quien carajos le va a importar. No, te digo que no, te lo prohíbo terminantemente, no te vas a levantar de la mesa, largar la compu e ir a buscar la historia de los meses en que los gobiernos cayeron. Sí, ya está, lo superé, sigo adelante, pude hacerlo, ¿viste, vos que estás allá, viste como pude, viste que lo logré? Y date cuenta de otra cosa, sí, a vos te digo, a vos te sigo diciendo, vos, que tenés miedo de que escriba disparates –que no los voy a escribir, no te preocupes, puedo parecer medio colifa, pero los pies los tengo en la tierra, bien hundidos, eso sí, medio sucios- date cuenta entonces, que tenés que volver, que sí, ya lo sé, vas a volver, pero date cuenta de que tenés que volver, por esto que escribo, por lo otro, por las dudas, por las deudas, por el nudo ése –carajo- que hay que desatarlo y dejar que se deshaga y quede en paz, en la suya. Porque yo te lo dije, aunque sepa poco, a veces sé mucho, ya lo viste vos que puedo ser así, y yo sé que la cosa no va por ahí, aunque a veces dudes, y ojo que me la voy a bancar, porque me la banco, porque estoy preparado para lo que sea, eso no te lo expliqué todavía, pero sí, no voy a derrapar, tengo paciencia, parece que no, que exhudo ansiedad, pero puedo esperar con una templanza que mí mismo me asombra. Como ahora, que siento que tengo que decir algo, escribir algo magistral, iluminador, pero la verdad que no sé, porque no entiendo, y ¿sabes qué? Si no me puedo mentir –en esto, al menos, en otras cosas ya ves que sí- tampoco puedo, y no me sale, mentirle a otros. Así que, así estoy, en blanco, con alguna idea rondando, pero todavía en gestación. Más vale, no puedo esperar toda la vida, ni vos, ni yo, ni los otros, porque capaz que cuando logre darle forma ya estamos yendo a montevideo con el pasaporte asustado. ¿Tremendista, no? Pero es que cualquier cosa puede pasar en este país de locos, de locura insana. Pero yo creo que no, como decía el amigo, seguro que en unos días todo se disipa, un ministro, ponéle, renuncia, y de vuelta a empezar, con las instituciones, la crispación y sarasa. Y los números, y el laburo, y los cafés –americano cortado por favor, para mí-, y las milyuna reuniones de autoayuda política. El año empieza, va empezando, ya pasaron diez días y estamos en el dosmildiez. ¡Dejáte de joder! ¿Dosmildiez dijiste? Sí, y como quien no quiere la cosa agarro la ametralladorita que me regaló la compañía telefónica y disparo otra ráfaga, y está bien, me decís que está bien, que mis sms’s están muy bien, a mí también, me gusta disparar, dispararte. Yo no sé qué va a pasar, con vos, conmigo, con el quilombo que se armó, lo que estoy seguro, segurísimo, es que desde que te fuiste no puedo parar de escribir. Así que volvé, porque quiero saber cómo sigue este experimento, quiero seguir escribiéndo cuando hayas vuelto, y en una de ésas para entonces el ministro renunció y mi amigo vuelve al quinto piso lleno de mármoles, y volvemos a las andadas, a hacer barullo, a predicar las veinte verdades, a salir en una catramina por la ruta compu en mano a ayudar a los compañeros, que nos necesitan, siempre nos necesitan, seremos giles pero hacemos lo que no hace nadie, o que nadie hace gratis. Y no hermano, yo sé Lucho que nos das un par de patadas en el culo a ver si reaccionamos, pero no depende sólo de mí, no sé por dónde andan los muchachos, es Enero, ¿qué querés? Y yo estoy en babia, en Saturno, todavía me estoy levantando de la última caída, no es fácil che. Entonces ya viste, vos que estás allá, no hice disparates, no me dí la cana, sanateé así, medio que sí, medio que no, pero vos sí lo vas a entender, vos sí. Volvé, cuando debas hacerlo, pero acá, volvé por favor.

Por entre los escombros

2009-12-17T14:54:00.001-03:00

Por entre los escombros de sus brazos
Asoman las ruinas / olvidadas ruinas
Tumulto de historias polvorientas
De mis banderas ajadas
De corazones alambrados
De Logias perennes que siempre
Claudicaron sin retorno a su mentira
Entre la sierra maestra de su pelo
Se enriedan unos dedos / mis dedos
Desconsolados de tintas y teclados
Que buscaron apropiarse
Por una vez / por siempre / de su sonrisa
De aquella sonrisa inconmensurable
Recobrada en una hipérbole de tiempo
De conjuros y desiertos
De cósmicos mundos dibujados
Entre los pliegues de esas sábanas corruptas
Sólo se escriben epílogos
Párrafos finales concluyentes
Que cierran y consuman los textos acabados

¿Y si no pasamos a la 2ª vuelta?

2009-12-14T14:50:00.000-03:00

Ver ACA el informe completo

El escenario es contundente, contra Hannibal Lecter o Piñón Fijo. Néstor pierde.

Me dirán que falta todo el 2010, que en el medio estará el despliegue de una renovada agenda “progresista”, que está la Asignación por Hijo, que la recuperación económica de acá al 2011…

Muchachos, la verdad, cuesta ver cómo se puede cerrar esta brecha, esta fractura, que pareciera tener connotaciones ya más culturales que políticas o económicas.

Cuesta imaginarse que, aunque la economía crezca nuevamente al 9% anual, se pueda revertir la aversión a la persona de Néstor que reflejan estos números.

Podemos cuestionar los números, claro, e imaginar una realidad idílica coincidente con nuestros deseos. Es una elección. Y hasta respetable, reconfortarse pensando que llegaremos salvos a New York para que sea menos angustioso el tiempo de espera del témpano y la hora de subir a los botes.

También, en esa postura, se puede terminar como la orquesta, continuar tocando hasta que el agua comienze a mojar los zapatos… y ya no haya botes. Heroico, sin dudas, la épica de aguantar los trapos hasta el último cartucho seduce.

En el medio aparecerán -ya aparecen- los auditores de la duda. Aquéllos dispuestos a repartir -simbólicos- tiros en la nuca de quienes duden del rumbo, de quienes afirmen ver el témpano en el horizonte, de quienes adviertan que el agua ya va llegando a la cubierta.

Sí, son lo que dirán que la culpa la tuvo el témpano, no el rumbo, ni la velocidad, ni la escasez de botes.

Pero lo que está en juego es mucho más importante.

Está en juego el riesgo enorme de un gobierno de Cobos en el 2011.

Un gobierno gelatinoso. El sustento político de la gobernabilidad de Cobos hace que, en comparación, la Alianza que entronizó a De La Rúa parezca el Partido Bolchevique.

Un Gobierno delante del cual formarán en prieta fila las Corporaciones munidas de sus pliegos de demandas.

La cúpula empresaria pedirá el dólar a 6 mangos, los componentes de la Mesa de Enlace irán con la tijera de podar por las retenciones, y los “mercados” ofrecerán seductores combos de plazos y tasas para reinsertar a nuestro país en el mundo financiero.

Porque, muchachos, un gobierno de Cobos deberá administrar la resultante de todas esas tajadas. Deberá administrar el ajuste del gasto público.

Asusta proyectar las secuelas del daño social que puede causar.

Y nosotros, muchachos, no vamos a estar ordenando filas disciplinadamente esperando el clarinazo de la contraofensiva, conducidos por el ex-presidente patagónico.

Nosotros habremos sido derrotados.

Ni hablar si llega a estar en riesgo la Provincia de Buenos Aires.

El peronismo entrará en una más de sus revulsiones históricas.

Sí, podemos cuestionar estos números que ilustran el inicio. Podemos imaginar que todo es tan volátil… que el peronismo seguirá a Néstor aún y a pesar de sí mismo, porque otro no hay. Podemos hilar conspiraciones encuestológicas, podemos insinuar en voz baja y con tono de avivado la posta sobre estos números.

Al respecto, tengo un deyavú.

Esas especulaciones ya las hicimos antes del 28J.

Y perdimos.

La solución, el recaudo estratégico, la incógnita a despejar, será peronista o no será.

La discusión no pasa por el panglossiano “cómo seguir avanzando”, sino más bien, cómo evitar el daño y sostener algunos de los pilares del proceso.

Poco más.

Compañera

2009-12-05T14:37:00.001-03:00

Esto fue escrito hace unos cuantos años ya, bajo otros cielos de lo que entonces era otro mundo. Quizá no sea del todo errado compartirlo ahora con los amigos que pasan a tomar unos mates por acá (en una de esas mi amigo, el músico, un día se anime y me compañe con su piano en un recitado -guitarranegresco- de estos renglones).

***

Estoy de regreso por las calles de la noche, por el empedrado de Junio y los laberintos del invierno.

Acá estoy, buscando una mesa, un par de amigos, cuarenta cigarrillos y tres botellas de vino.

Queriendo dibujar en la cuadrícula del mapa de mi ciudad el derrotero interminable de los bares.

Intentando entre las copas reconstruir los ideales, refutar esas teorías, renegar de la existencia, desahogarme de dolores.

Saludar al diariero, militante de la madrugada, querer descubrir en el suplemento del domingo los motivos de la ausencia indescifrable.

Refundar el universo en la mesa del café y descubrir que, aún, estoy vivo, a pesar de todo, y por eso mismo, por estar sentado en esa mesa, junto al ventanal que da a la calle, mirando el desfile de la noche, la comparsa de la vida.

Deseando descubrir en cada abrirse de la puerta a esa amiga, Compañera.

Esa que nunca jamás será más nada, que nada más, que acaso una amiga, Compañera.

Buscándola y soñándola.

Preguntándome por qué, por qué fueron así las cosas, si tal vez hubieran sido, quizá, de otra manera, si era posible, o por qué no, por qué.

Deseándola y odiándola, queriéndola fatalmente, solamente, Compañera.

Apuntalando la resignación de nunca más tenerla entre mis brazos.

Cincelando en mi memoria, incansablemente, aquella vez, única, irrepetible, en que desperté sus besos salvajes, su mirar enardecido, sus dedos en mis mejillas, mi manos en su cintura, el infinito todo en un instante de una sola noche.

Cómo haré ahora para mirarla a los ojos y corresponder a su sonrisa.

Cómo haré para contrapuntear sus comentarios maliciosos.

Cómo voy a hacerlo, cómo poder rellenar el abismo de silencio que dejó, infranqueable y solitario, cómo actuar el disimulo, y hacer de cuenta que nunca, de ningún modo, aquí haya pasado nada.

Cómo digerir su displicencia y su indiferencia, su mirada a la vez cómplice y esquiva, su no decir por qué ni cómo, más terrible y silencioso que la más traicionera de las trompadas.

Le pregunto al cenicero, desbordante de colillas retorcidas, le pregunto por las claves del ser de la mujer, por la inmanencia del destino fracasado.

Le pregunto a los amigos, ignorantes como yo, solidarios en la duda.

Me involucro en el debate de las psicologías, vanidosas de sí mismas, en su inútil y pedante poder explicativo.

Y descubro solamente, al fin, el corolario de su ausencia, de la ausencia de ella misma, Compañera, que no entra por la puerta que se abre, que no me dice ni me piensa, ni acaso me recuerde tomado de su mano.

Gobernadores, provincias y recursos naturales

2009-11-30T14:30:00.000-03:00

Paisaje de Calingasta

Supongamos una provincia argentina extremadamente árida, con sólo algunos pocos rincones donde el agua y la tierra se conjuran para florecer y brindar algo más que estepa y desolación.

Supongamos también que bajo la tierra se encuentran encerrados inusuales volumenes de recursos naturales no renovables: riqueza.

Supongamos que, dado ese cuadro, y puesto que la tarasca necesaria para explotar esa riqueza del subsuelo es enorme y de difícil atracción, pocas son las posibilidades de la administración subnacional para impulsar el desarrollo de su economía y su sociedad.

Supongamos que, por tanto, ese distrito subnacional sólo cuenta con la inversión pública financiada por el estado nacional, y con esquemas tributarios de promoción a determinadas actividades empresarias, como motor del desarrollo local, como palanca para el desarrollo de infraestructura, como recurso para contrarrestar la emigración de su población y, acaso, impulsar la inmigración.

Supongamos ahora que tenemos dos provincias argentinas que comparten estas características.

Supongamos un último atributo, en este caso referido a los titulares del poder ejecutivo estadual. Supongamos que en ambos casos, y desde diferentes lugares, se les suele imputar a ambos mandatarios la colusión con los intereses privados que explotan su riqueza natural, la hechura de instrumentos jurídicos “facilitadores” del establecimiento o reconversión de las empresas del ramo.

Hasta allí, supongamos.

Hasta allí el juego de las semejanzas, de aquí en más veamos las diferencias.

En una de las provincias el proceso de inversión para la explotación de sus riquezas subterráneas arranca hace un siglo, ni bien se supo que ellas existían, y ese proceso tuvo la virtud de converger con robustas consideraciones geopolíticas y estatégicas que determinaron una diversidad de instrumentos para fomentar la población de su territorio y la extensión de su infraestructura.

En la otra de las provincias el conocimiento de las potencialidades de su subsuelo se remonta a los tiempos en que la corona española regía los destinos de estas tierras. Sólo que por causas diversas, históricas y políticas, económicas y estructurales, nunca se produjo el desencadenante de las grandes inversiones para explotarlas. La geología, los mercados internacionales donde se determinan los precios, los marcos jurídicos, la infraestructura provincial, las volatilidades propias del país -en lo que refiere al regimen cambiario, esquema macroeconómico- y un largo etcétera, hicieron que nunca convergieran capitales de las dimensiones necesarias para la empresa de sacar esas riquezas del subsuelo.

Así, en una de las provincias, la explotación de los recursos del subsuelo fue, desde el inicio de su poblamiento, motor de su desarrollo y atractivo para la inmigración. El particular recurso natural no renovable que se explotaba llegó a formar parte de su identidad regional. Si no hubiera estado esa formidable palanca de desarrollo, su territorio difícilmente hubiese tenido otro horizonte que la agricultura extensiva, alguna agricultura intensiva y el turismo, bendecido este último por la alta valoración de sus paisajes.

La otra provincia, vegetó durante décadas y décadas, animada únicamente por una agricultura intensiva que requería de una continuada inversión pública en sistemas de regadío. Los pedregales lunares que conforman gran parte de su extensión –inapta por demás para toda otra explotación agropecuaria viable- veían pasar soles e inviernos uno tras otro sin que la riqueza contenida en su subsuelo fuera apenas hollada.

De vuelta a las semejanzas, durante los noventa ambos distritos fueron afectados por las reformas estructurales que trastrocaron, en su esencia, buena parte de lo instituido y pensado como inamovible durante los tiempos de la industrialización sustitutiva.

En una de las provincias, se operó un desplazamiento, desde el estado al capital privado extranjero, en la explotación de sus recursos naturales no renovables.

En la otra se promovió decididamente el ingreso de capital privado extranjero especializado en la explotacíón de sus recursos naturales no renovables, sepultados desde hace millones de años y desaprovechados hasta entonces.

En ambos casos, como refería más arriba, diversas voces les imputaron a los respectivos mandatarios provinciales corruptelas y complicidades infamantes con los actores privados.

Hasta aquí la historia parece sincrónica, pero no lo es.

Uno de los mandatarios provinciales llegó a ser Presidente de la Argentina, conductor de un proceso político con evidentes rasgos refundacionales. O, como en toda salida de una crisis profunda, dejando una clara huella en el ciclo de recomposición de la política, y de la economía. Llegó también a ser la referencia indiscutida de un nuevo momento en la vida del peronismo, desencadenando un revulsión de identidades, de trayectos históricos: el revival Nac&Pop, setentista (nos gobierna la dirigencia de los 70’, es un dato no trivial). La adhesión a su persona y a su proyecto se estira todo lo más a la izquierda que ha logrado un liderazgo peronista (exitoso) desde que Ezeiza cerrara con candado -para aquella generación- las puertas del Palacio de Invierno.

Para esa franja heterogénea, Nac&Pop, de Izquierda Nacional, de centroizquierda, progresista, el trayecto pasado de su conductor, su entrevero con el capital privado, extractor de recursos naturales no renovables, no aparecen como significativas. No fungen de prueba fehaciente para una condena moralizante. Importa la encarnadura del proyecto presente. El éthos del Nac&Pop contemporáneo, nutrido con saludables -acaso justas- dosis de realpolitik, admite hacer balance entre lo pasado, con sus márgenes de posibilidad, con los márgenes de posibilidad que suele tener un madatario provincial periférico, y la eficacia del presente.

El otro mandatario es -convicción unánime de la Sociedad Popular- la mejor alternativa, y quizá la única, para que en 2011 tome el relevo un nuevo gobierno peronista. Un nuevo ciclo, sin dudas, seguramente con menos épica que el que ahora encuentra su ocaso, pero muy posiblemente -y es lo que cuenta- eficaz.

El Nac&Pop, la izquierda nacional, el centroizquierda progresista, que tan festivamente acompañó el proceso patagónico, ¿le “perdonará” igualmente al otro mandatario esos “pecadillos” a que debe recurrir para proveer al desarrollo de su pedregoso y estéril territorio?

¿Se trata sólo de que la retórica, el folklore y lo simbólico son la prenda de cambio para que el balance entre el presente y las -pretendidas- colusiones pasadas sea generoso y bonachón?

¿Los DDHH terminan balanceando el contrapeso de quienes fueron activos operadores de la privatización de YPF?

¿El lugar común, instalado por la progresía documentalista, de que la minería es maléfica, será más importante que la enajenación del petróleo?

¿Será más importante la tranquilidad moral de factura porteña que la brutal importancia de lo que se juega en 2011?

Para bien o para mal, es muy posible que el ciclo de Néstor ya fue (aunque eso es materia para otra nota).

El peronismo que puede representar una continuidad con cambio -insoslayable- no tiene muchos jugadores de recambio.

Uno de esos pocos, si no el único, es Gioja.

Día de la Soberanía

2009-11-20T14:24:00.000-03:00

Batalla de la Vuelta de Obligado – Rodolfo Campodónico

No tengo ganas de batir el parche demasiado con el significado de esta fecha. Si alguien llega a este blog creo que algo desto tendrá claro. Les dejo nomás un raro, notable y gratificante hallazgo: Don Alfredo Zitarrosa cantando el triunfo homónimo.

El hincha y la militancia

2009-11-19T16:10:00.000-03:00

Empezé a escribir esto como prolegómeno a unas reflexiones sobre el futuro político del kirchnerismo y el peronismo, apenas unas breves tesis sobre lo que se puede venir. Se me extendió, porque creí pertinente precederlas con una toma de posición, una definición del lugar desde dónde escribir. Y se extendió, y creo que esto vale de por sí.

La respuesta es escribir desde un lugar preciso, no neutral ni contemplativo, desde un lugar militante, oficialista, si quieren kirchnerista, pero también –y ante todo- peronista. Desde la convicción que los gobiernos del Néstor y la Cris son lo mejor que nos ha tocado vivir desde el 83’ hasta ahora.

Plantearse las cosas desde el lugar militante significa deslindar esa condición de la de hincha. Si uno es militante político es eso, y a partir de allí se debería tratar de pensar el devenir político. Ser hincha es “aguantar los trapos”, es otra cosa, es furor y fervor, es mantener la estridencia que acompaña al equipo propio aunque le estén llenando la canasta, es sostener el fervor hacia los propios hinchas. Durante el partido rige el imperativo del aguante, no la búsqueda de persuadir a los ajenos para que también se hagan hinchas de los colores propios, mucho menos reflexionar sobre lo que va a suceder dentro de siete fechaso o dentro de dos campeonatos.

A veces pueden parecerse la condición de militante y la de hincha, también la militancia supone “hacer el aguante”, también es fervor y furor, la militancia presupone la pasión por los valores e ideales que se tratan de materializar en la vida de la sociedad. Pero justamente porque se trata de “materializar” –no sólo de declamar a voz en cuello- debe ir acompañada de la reflexión sobre lo que va a suceder dentro de siete fechas o dentro de dos campeonatos. No son, la pasión y la reflexión, “momentos” diferentes y diacrónicos, son –o debieran ser- una unidad. La pasión anima, moviliza, la reflexión ilumina, orienta las acciones; y de esa unidad (dialéctica?) deviene la posibilidad de persuadir, de convencer. La pura pasión acaso vence, pero difícilmente convence.

El fervor y furor del hincha es para el consumo interno. La unidad de pasión y reflexión militante tiene el doble destino de fortalecer a los propios, sí, pero a la vez de persuadir a los otros.

La pasión militante sin vínculo con la exterioridad, creo humildemente, es una pasión estéril, a veces dañosa: encerrados en nuestra pasión podemos creer que nos ha ido fenómeno… con los propios, y quizá no registramos que vamos perdiendo… con los otros.

Soy Hincha (de Gimnasia) y soy Peronista. No es lo mismo, son condiciones distintas.

[PS: el amigo Mendieta hablaba de esto por ACA]

El amor por los objetos

2009-11-18T16:00:00.001-03:00

Los objetos pueden ser inertes. Pura cosa material, tangible. Pero los objetos también nos pueden hablar.

Veo en mi mano dos monedas. Una, un dólar de plata, grandota. Un dólar y sólo, y nada más, que eso. Ya ni recuerdo cuándo ni dónde la conseguí. La otra, del mismo tamaño, es pesada, también de plata. Tiene letras y números que algo dicen. Dicen que fue acuñada en Potosí en el año de 1803, con un valor de ocho reales, bajo el reinado de Carlos IV.

Al fin, quizá, un objeto valioso. Valor intrínseco: su peso en plata. Valor histórico: ocho reales de plata, al cabo una pieza no tan rara. Un detalle de la moneda le disminuye ambos valores, como un goterón de plata aplanado que mancha el centro de la efigie de Carlos IV

Ahí está la diferencia. Porque yo sé que ése machucón significa que esa moneda estaba en la rastra de mi tatarabuelo. Que esa moneda de plata tiene una historia ligada a personas concretas, a varias vidas por las cuales pasó de mano en mano. Recuerdo familiar. Poco y muchísimo.

El amor por los objetos es cosa curiosa.

Un libro es un libro y más también. El libro admite casos patológicos de afición a su materialidad. En tiempos del PDF del eBook, el libro persiste en ser un objeto especial. El libro, la traducción, la edición, la editorial, por cuáles manos pasó, dedicatorias… vaya que el libro tiene connotaciones! Sí, pero también más de las aparentes.

Yo tuve un libro, un libro blasfemo: Mein Kampf. Un posible objeto más en la mesa de una librería. Un icono del exhibidor de un negocio de psicofachos (militaria, insignias, miniaturas, etc.). El libro nazi, escrito por El nazi. Nada menos.

A más, era primera edición en castellano. La portada igual a la edición alemana coetánea del autor. Una… pieza de colección, al menos para los interesados en ése tipo de piezas.

Hasta ahí la pura apariencia. Lo que hay de más es que ése libro había sido de mi abuelo, y luego de mi padre. Y a su turno mío. Leído prolijamente en los tres casos. Mi lectura fue a los, pongámosle, doce o trece años, cuando era rebeldemente facho, como a esa misma edad lo fueron…

Los objetos desligados de quien los piense, de quien porta en su memoria la historia que los connota y les da una entidad distitiva, no son nada, puro objeto, valor intrínseco y valor de cambio. En contacto con el portador de su historia son, en cambio, fragmentos de una humanidad que transmite su memoria a través de ellos, gambeteando al tiempo.

Cuando un objeto se pierde en el sinfín de los objetos sin sujeto, o cuando el portador de su historia muere sin poder transmitir la memoria de ellos, se pierde una pequeña porción de humanidad, desaparece un pequeño fragmento de vida en el océano cósmico del olvido.

El amor por los objetos es la enfática desesperanza por aferrarse a esos fragmentos de memoria, de indentidad, de lo que nos constituye.

Por eso es que puedo recordar, hasta con afecto, a ese libro blasfemo, a ese objeto maldito y execrado.

Junto a Mein Kampf, supe heredar muchos otros libros, algunos, de seguro se habrán peleado durante los largos años de encierro en una caja.

Heredé -¡junto a Mein Kampf!- un ejemplar de los Manuscritos de 1844. Marx, por si hace falta aclarar. Y un pequeño libro rojo, las Citas del Presidente Mao. No me pidan que explique qué hacían esas cosas todas juntas (algún testimoniio familiar habla de una militante china que mi viejo se habría querido levantar; todos hemos hecho cosas así, no?).

Así conocí a Malraux cuando todavía no me crecían pelos en la cara, y supe -mucho antes de que aparecieran documentales- del orígen francés de las doctrinas contrainsurgentes aplicadas en la Argentina, leyendo a Jean Larteguy y sus Centuriones.

Quizá tenía razón mi vieja, cuando me decía que era muy chico para leer esas cosas.

No tuve que desenterrar libros, estaban ahí, bien ordenados, esperando, esperándome.

Y ahí nos encontramos con El hombre que está sólo y espera -doblemente heredado: había sido también de mi abuelo- aunque sólo comenzé a entenderlo muchos, muchos años después.

La posesión de los objetos, de éstos objetos de los que hablo, es una manera de poseer la memoria, la identidad.

Entender esto es entender la violencia que acompaña a la desposesión, la esencialidad de la violencia que aqueja a los desposeídos, a los desposeídos no sólo de los medios materiales de subsistencia, sino de los objetos que les comunican su historia e identidad.

Poseer esos fragmentos de materialidad que a uno lo constituyen es, sin duda, ser un privilegiado.

El amor por los objetos, de ésos objetos, es la tenue conciencia de ese privilegio.

Alguna vez me han dicho que soy un conservador. Quizá con razón.

Ya no [13.06.2001]

2009-11-17T15:45:00.001-03:00

ya no creo que sea posible / descifrar para siempre / su felicidad

ya no creo que, jugando, la vida / marque las barajas / que van a salir

yo pensé que podía ganarme / el cariño de su alma / de cielos de abril

yo pensé que si todo lo daba / con eso bastaba / con eso nomás

yo pensé que en sus manos obreras / de tinta y papeles / podía descansar

si me he equivocado tantas ocasiones / por qué diferente / sería esta vez?

sin embargo, lo mismo que siempre / pensé que el destino / tendría mi bien

estudié las noticias del caso / las fuerzas en pugna / y me imaginé

que podía políticamente / unirme a la toma / del cuarto poder

qué curioso es cuando uno sueña / que a veces parece / que fuera verdad

y cayó mi castillo de naipes / sin darme ni cuenta / de torpe que fui

y se fueron volando mis sueños / por los adoquines / de garúa gris

yo pensé que en sus ojos oscuros / de dulce mirada / brillaba mi luz

yo creí que velando su sueño / hilaba el abrigo / de su padecer

yo podía quererla de veras / y ella no sabía / siquiera querer

y quedó en el umbral de la casa / esa madrugada / todo lo que di

y volaron dispersos los naipes / del pobre castillo / que quise construir

dibujé en el correr de las noches / sembradas de cuentos / el cuadro de mí

como manos que una a la otra / se tallan a trazos / grabados en gris

le contaba todas mis historias / leyendo sus líneas / en rojo punzó

pienso, ahora en noches como esta / que hay días que nunca / han de amanecer

no se puede jugar a arquitecto / con naipes de sueños / que al viento se van

le entregué en un librito de versos / todos los pasados / que supe vivir

inventé para ella un soneto / de magias y flores / que le regalé

nunca supo que fue la culpable / de que yo escribiera / mi verso mejor

pienso, si, justo en noches como estas / que aquella mañana / no debí despertar

no se pueden castillos de sueños / con torpe destreza / jugar a construir

porque son los sueños lo mismo que naipes / que el viento se lleva / que al viento se irán

Minería y financiamieno universitario

2009-11-16T15:34:00.000-03:00

La otra noche el amigo y compañero Científico Repatriado por el Gobierno se despachó con una observación luminosa, brillante. Amerita reproducirla.

Resulta que hay algún barullo en el CIN –el Consejo Interuniversitario Nacional- por unos fondos procedentes de las regalías mineras. El asunto es largo y entreverado, trato de hacerla corta. Resulta que hay una tarasca importante que la empresa que explota el yacimiento minero de Bajo La Alumbrera transfería a la Universidad de Tucumán. Esa Universidad había sido copartícipe de la exploración del filón minero. De allí es que participaba en una porción de las regalías. Pasado cierto tiempo, la biyuya pasaba a integrar los recursos del sistema universitario in toto, es decir, adminstrado por el CIN. Hasta allí mas o menos la historia como me fue relatada por el Científico Repatriado por el Gobierno.

El barullo viene a cuento porque, ante esta situación, un nutrido sector de la progresía universitaria comienza a rasgarse las vestiduras con estrépito de escándalo moralizante. Como si el mismo Belcebub hubiera irrumpido en el más sagrado de los templos profanando la inmaculada virtud de las vestales del conocimiento crítico.

Uno se pregunta ¿y cuál es el problema? ¿Acaso el giro de esos recursos va condicionado a que dichas universidades orienten sus planes de estudio y líneas de investigación hacia temáticas ligadas a la horrible minería? Parece que no. ¿Entonces?

La respuesta luminosa del amigo Científico Repatriado por el Gobierno, pues, fue luminosa.

¿Acaso el Sistema Universitario no se financia con las rentas generales del Estado Nacional? ¿Y de dónde carajos sale esa guita?

La progresía universitarian no tiene los mismos reparos morales con que sus recursos provengan, por ejemplo, de las retenciones a la soja. Dinero malvado este si lo habrá, que viene chorreando glifosato, desmontes, y expulsión de la población rural.

Tampoco a la progresía universitaria se le mueve un pelo, de los muchos y velludos que le suelen asomar, porque su financiamiento provenga del IVA, que como todos sabemos -y especialmente la progresía universitaria- es un malvado impuesto que este gobierno conservador insiste en seguir cobrándole a los más pobres.

La progresía universitaria padece -de hace mucho- de una notoria propensión a las imposturas. Esta es tan sólo una más.

Acaso habría que proponerles una reformulación más moralizante y adecuada a sus estándares de purismo.

Digamos, de cada 100 mangos que perciben de sueldos, dedicaciones y becas, calculemos qué porcentual dellos provienen de rescursos tributarios considerados indignos y malos -según la estructura recaudatoria- y que perciban sólo aquellos pesos cuya fuente son impuestos piolas y progresistas -ganancias de personas físicas y jurídicas, un suponer- y de esa manera les podríamos ofrecer una inmejorable oportunidad para hacer gala de consistencia moral.

Presumo que, como es fácil de imaginar, la propuesta no recogería muchas adhesiones. Repudiar esos fondos queda lindo, más aún en estos tiempos de abundancia presupuestaria, las carencias -muchas seguro- que podrían mitigarse con esos recursos… ¡qué importa! Total, la política universitaria -no sólo la estudiantil, fundamentalmente la izquierdista- ha sido siempre el reino de la irresponsabilidad y la impunidad.

Yo, por mi parte, luego de haber andado por los pedregales más desolados de la Provincia de San Juan, banco la minería, pero eso es tema para otro día.

Ejercicio de Soneto [21.05.2001]

2009-11-14T15:26:00.001-03:00

¿A quien no le gusta la poesía? ¿Alguna, de algún tipo? Nadie, con certeza, puede abstraerse total y enteramente a la expresión poética. Por más redomadamente rústico que se pueda ser para la apreciación estética, algo, de algún tipo, por algún costado, es capaz de llegar a la sensibilidad y conmoverla.

Pues bien, a mí me gusta la poesía, así en general, y con vaivenes he sido bastante consumidor della. Particularmente de la poesía castellana, particularmente del rubro que va de los romances viejos a los tiempos de Garcilaso y Juan Boscán. Estos dos, introductores del soneto en la escritura castellana.

Así es que alguna vez me iba a picar el bichito, y lo intenté… intenté dar con la combinatoria de palabras que pudiera ser una expresión poética, y que, además, redundara en la forma de soneto, que cuajara en esa forma. Que como en un rompecabezas, o mecanismo de relojería, acabaran acoplándose ideas y palabras de modo tal que se consumara armoniosamente un soneto, y que no pudiera correrse una coma ni cambiarse una sílaba sin que dejara por completo de ser.

Fue hace ya algunos años, y la verdad es que el resultado -humildemente- me satisfizo ampliamente. Ahí está entonces, acaso cursi, pero soneto.

SONETO [21.05.2001]

Quiero indagar tu oculto pensamiento,
descubrir de tu ser lo más profundo.
Y así, poder saber, a ciencia cierta,
cuál es, de todas, tu flor la preferida.

Y quiero descubrir en los misterios
arcanos de la magia y brujerías,
cuál es el conjuro, el sortilegio,
que, al invocar, transforme mi apariencia.

Y así, vestido en flor, y transmutado
en pétalos y en tallo florecidos,
encontrar en tus manos el abrigo,

de tus dedos, el rozar de mis mejillas;
y, al acercarte a su aroma a saborear,
robarme un beso furtivo de tu boca.

Perón, los montoneros y el Ejército Rojo

2009-11-12T15:06:00.000-03:00

¡Qué viejo zorro ese Perón! Cuanto más uno conoce de nuestra historia, de su historia, de “sus trabajos y sus días”, mayor es la fascinación, más inagotable aparece el personaje, más se multiplican sus pliegues, los entresijos de sus lecturas. Y eso que soy de la generación que no lo “conoció” vivo. Vale decir, nací en el 72’, por tanto no llegué a vivir lo que era la Argentina, y todo lo que era pensable en esa Argentina, con un Perón vivo.

A los viejos textos inagotables, que siempre tienen preguntas para formular, para poner a prueba las certezas contemporáneas, se los suele llamar clásicos. Cómo se lo llama a un tipo como Perón, que siempre va a tener oscuridades, interrogantes que lo serán hasta el final de los tiempos, un tipo que admite ser releído –en texto, alocución y actos- incontables veces para siempre encontrar preguntas –sobre todo enseñanzas- para la política –el quehacer politico- del presente. Sin dudas un clásico, en un sentido distinto al usual, pero clásico sin duda.

El año pasado, en medio del malhadado conflicto de la 125, por canal 7 pasaron -a lo largo de 2 o 3 días- la película / entrevista que le hiciera Fernando Solanas: Actualización política y doctrinaria para la toma del poder. Cacho de enrtevista. Donde el viejovizcachismo de Perón alcanza alturas jamás vistas en nuestra historia (quizá el único paralelo que se me ocurre es la Carta de la Hacienda de Figueroa, de Rosas a Faundo).

Para lo que voy a comentar, aclaro, no fui a leer el texto, ni a buscar la peli para contrastar las exactas palabras con lo que escuché y pensé. Este no es un lugar para el trabajo de archivo ni la cita ultraprecisa.

En fin, la cuestión es que a la peli no la ví nunca completa. Leí el texto de la entrevista, hace mucho, tanto que lo que me llamó la atención el año pasado por tele ni lo había registrado en esa vieja, primera y única lectura.

Paciencia, voy a apuntar una cuestión muy trascendentalísima para entender la relación entre Perón y los Montoneros, ah, y el Ejército Rojo.

Entonces, el año pasado, con una antena que sintonizaba bastante mal el canal 7 –no tengo cable, ¿lo dije ya?- me puse a ver “Actualización…”, no recuerdo qué parte porque ya dije que la pasaron en varios tramos. Cualquiera que haya visto la entrevista recordará la doble impostura donde se paran entrevistador y entrevistado. Solanas le pregunta “General, ¿usted está de acuerdo con blablablabla”? (que es lo que propone la izquierda peronista interpretada por Pinito), y el General, viejovizcacha en su máxima expresión, responde con una sonrisa exultante “naturalmeeente, naturalmeeente”, y a continuación le corre el discurso al entrevistador, contínuamente desplaza lo que le dice, así sucede a lo largo de toda la peli. Y hasta parece que Solanas… ¡no se da cuenta!

Y Perón desplaza y corre al Pinito, porque es evidente que no le interesan -en sí- las boludeces y trivialidades que dice Pinito. Pero como sabe que la peli va a ser vista por miles de nuevos, viejos, y potenciales peronistas, dice con cuidado, con una sutileza deslumbrante en vista de los años transcurridos. Sabe que la peli va a ser vista y festejada por las nuevas generaciones peronistas, que va a ser analizada por los viejos veteranos peronistas, que va a ser diseccionada quirúrgicamente acaso por las dirigencias que en la Argentina invocan su nombre. Perón sabe, es viejovizcacha.

¿Cómo se llega entonces al Ejército Rojo?

Ahí vamos. En una de tantas, Solanas le formula una larga pregunta / afirmación / bajada de línea sobre la guerrilla, para que, claro, Perón diga que sí, que está de acuerdo con la guerra de guerrillas. “Naturalmeeente, naturalmeeente” dirá Perón, y a partir de allí se explayará sobre la cuestión corriéndolo al pinito, corriéndolos a los espectadores de la entrevista.

Perón habla de la 2ª Guerra Mundial, del frente oriental. Habla del Ejército Rojo. “¡Habla del Ejército Rojo!” Así dirán y -tal vez- habrán dicho algunos, interpretando que hablar del Ejército Rojo era un inequívoco guiño a los peronistas de izquierda.

Sí, habla del Ejército Rojo. Y lo que dice es de una extrema profundidad.

Claro que le parecen correctas las operaciones de guerrillas.

El Ejército Rojo –dice-, en el amplio y extendido frente que debió defender ante el avance de la Wehrmacht, utilizó de contínuo las operaciones de guerrillas. Perón diserta sólidamente al respecto porque –como todos sabemos- fue profesor de Historia Militar.

Las operaciones de guerrillas consistían en el accionar de fuerzas irregulares por detrás de las líneas del enemigo. Consistían en operaciones de sabotaje, hostigamiento y diversión en el territorio controlado por los alemanes. Apuntaban a la dispersión de las fuerzas enemigas, a causarles daños en el abastecimiento.

Las guerrillas del Ejército Rojo no eran el Ejército Rojo.

Las Guerrillas del Ejército Rojo eran fuerzas auxiliares (“formaciones especiales”) operando en un escenario secundario.

La fuerza principal del esfuerzo de guerra –defensiva- empeñado por los soviéticos era el Ejército Rojo, y su escenario principal era la extendida línea del frente que iba desde el Báltico hasta las estribaciones del Cáucaso.

La conducción estratégica del Ejército Rojo residía en el Kremlin, se continuaba en el PCUS, y llegaba hasta los comisariatos politicos integrados a las unidades militares regulares.

Las formaciones guerrilleras eran auxiliares, no eran la fuerza principal, no ejercían la conducción estrategica, no recaía sobre ellas las tareas militares del frente de guerra, ni la defensa de los principales objetivos estratégicos del avance alemán (Leningrado, Moscú, Volgogrado). El centro de gravedad de la gran batalla que libraron los soviéticos no estaba en el escenario de las operaciones de guerrilla.

Por sobre todo, no estaban destinadas a sustituir al Ejército Rojo en algún futuro, no eran el germen de alguna próxima nueva fuerza militar.

¡Y Perón hablaba del Ejército Rojo!

Ya sé, las categorían militares no tienen una correspondencia biunívoca con las categorías del análisis político; Perón, sin embargo, y lo sabemos, pensaba en ése registro.

Perón estaba hablando de política. De la política argentina.

Juro que cuando escuché ése pedazo de la entrevista me sentí iluminado por la superlativa sutileza y profundidad de Perón. Juro que me sentí impactado por la contundente claridad de la analogía, que no daba lugar a otra interpretación. Las correspondencias que pueden establecerse entre los elementos que aparecen en el ejemplo histórico y los actores políticos de la escena contemporánea a la entrevista son de una linealidad tan evidente, sólo posibles de formular por una genialidad política como Perón.

No quiero creer que soy el único en haberse apiolado de ello.

Un Omnitrix para el Justicialismo

2009-11-10T23:54:00.000-03:00

Quien vaya a leer esto, tenga en cuenta la siguiente advertencia: si no tiene guachines –hijos, sobrinos o afines- entre los tres años y la preadolescencia, no va a entender un pomo. Me voy a explayar para que no queden tan en bolas.

Ben 10 es una serie animada que dan por el Cartoon Networks. Trata de las aventuras y desventuras de Benjamin Tennyson (Ben), su prima Gwendolin Tennyson (Gwen) y el abuelo Max Tennyson.

Resulta que Ben sale de vacaciones con prima y abuelo, y en un camping “encuentra” un extraño objeto caído desde el cielo dentro de una cápsula alienígena: el Omnitrix (retengan este concepto), que a primera vista parece similar a un reloj, y se “prende” a su muñeca izquierda cuando acerca su mano para agarrarlo. A lo largo del desarrollo de la serie va descubriendo los extraños poderes del misterioso aparato. ¿Cuáles son?

Bueno, parece que el Omnitrix contiene dentro de sí una variada colección de ADN’s de distintos seres alienigenas, extraterrestres. Activando el aparato, y en medio de un destello de rayos verdosos, Ben se transforma en esos alienígenas. Y tiene sus “poderes”. Son varios los bicharracos, la mayoría bastante grotescos: Fuego, 4 Brazos, Bestia, Ultra T, XLR8, Insectoide, Acuático, Materia Gris, Fantasmático y Diamante (me salieron todos de memoria y sin soplar… he tenido que ver cada capítulo como quichicientas veces).

Luego aparecen más criaturas. Porque uno de los secretos del Omnitrix es que incorpora el ADN de cualquier alienígena que lo toca.

Todos los villanos de la serie (que son abundantes) en algún momento tratan de quitarle el Omnitrix a Ben. Porque el Omnitrix resulta ser el arma más poderosa del universo… quien posea ése aparato, con sus secretos, tendrá a su disposición, a todos los efectos prácticos, una legión de alienígenas a disposición, para usar según su conveniencia.

Pero Ben utiliza los poderes contenidos en el artefacto para hacer el bien. Para combatir a los supervillanos, los malandrines y hasta a los ladrones de poca monta. Aunque… Ben es un preadolescente, y a pesar de ser guiado y aconsejado por la sensatez de su abuelo Max, y la racionalidad de su prima, la nerd Gwen, a veces, a veces… utiliza el poder del Omnitrix para transformarse en alienígenas que le permiten cometer algunas trapisondas, cosas de chico, pequeñas ventajas, prebendas… travesuras.

Todo, todo, pero todo, pensado marketineramente, para asociar las aventuras de Ben a la venta de un incomensurable merchandising. Pero no es el punto.

El punto es cómo funciona el Omnitrix.

El artilugio, creado por Azmuth –un pequeño alienígena que, luego de construirlo se autoexilió a las profundidades de un planeta desconocido- tiene un funcionamiento en apariencia simple. Ben presiona alguno de sus botones, la esfera del aparato se activa, y luego girándolo van apareciendo las siluetas de los diversos alienígenas disponibles, una vez seleccionado uno, un golpe con la palma de la mano sobre la esfera dispara la transformación.

A veces el Omnitrix no funciona exactamente según la voluntad de Ben. A veces Ben selecciona un alienígena pero, misterios del aparato, el resultado es otro. Contingencias que suelen desconcertar al chico. Otro sutil detalle es que la transformación alienígena dura un tiempo limitado, y luego Ben regresa a su condición humana.

Hasta aquí la reseña descriptiva. Ahora vamos a los dos casos que me interesan.

En un episodio Ben conoce a Kevin. Otro muchacho, más grande que Ben y con muchos menos escrúpulos. Sucede que también posee ciertos “poderes”, dados estos por la naturaleza y los accidentes genéticos. Kevin tiene la capacidad de manipular la electricidad, y la utiliza para hacer maldades de variado calibre, grueso a veces. Afanos, venganzas, en fin, es un mal tipo, peligroso, mala junta.

Y Ben, enojado por alguna reprimenda de su abuelo Max, se va de correrías con el fierita, hasta que empieza a meterse en cosas que no le gustan nada. Ben podrá ser rebelde y hasta caprichoso, pero es buena gente. A partir de ahí se pudre su incipiente amistad con Kevin, y éste último, empleando sus “poderes” absorbe algo de las capacidades del Omnitrix.

Obviamente, la tira no pretende dar explicaciones consistentes, es sólo una aventura para que se entretengan los guachines. La cuestión es que la captura de los ADN’s del Omnitrix es caótica, desordenada, porque Kevin no tiene Omnitrix, tan sólo unos precarios poderes de manipulación eléctrica, no tiene el aparato más sofisticado del universo para administar todo tipo de ADN’s.

A la postre, Kevin se transforma en una monstruosidad, una mezcolanza frankensteiniana de todos los alienígenas cuyos ADN poseía el Omnitrix. Un engendro. No tiene manera de administrar todo el poder que da ese aparato. Y si era un pibe jodido, ahora su monstruosidad también es moral. El tipo deviene una bestia sanguinaria, un supervillano deseoso de venganza y de tiranizar a quien se le cruce.

¿Se entendió?

Una más, en un episodio Ben adquiere la formidable capacidad de transformarse a voluntad. Ya no precisa manipular el aparato cada vez que necesita o desea utilizar un ADN en particular, le basta tan sólo con pensar en él, y la transformación, además, dura todo el tiempo que él lo requiere.

Esa notable versatilidad (pragmatismo si prefieren) potencia enormemente su capacidad de combatir a los supervillanos. El aparato funciona perfectamente coordinado con su mente, se transforma precisamente en lo que necesita, y sólo le basta con pensarlo.

De hecho en ese episodio logra dar cuenta de la conjura de los dos supervillanos más despiadados: Kevin (ya lo conocen) y Vilgax, un bicharraco con cara de pulpo que es El supervillano por antonomasia de toda la serie.

Bueno, espero que haya quedado todo claro, y que los compañeros peronistas que leen esto se hayan quedado convencidos de incorporar a la serie Ben 10 a todos esos ciclos de cine-debate-formación que se suelen hacer por ahí (y que a veces, reconozcámoslo che, son medio tediosos, demasiado solemnes, como con poca onda, viste?).

¿Alguien todavía se pregunta el porqué del título, y que corno tiene que ver toda perorata con el justicialismo?

Puf, no quiero explicarlo todo…

El proyecto de Reforma Política, che, ¡¡¡es evidente!!!

PS: si quieren estudiar más deben clickear AQUÍ.

Hay un lugar [24.10.2009]

2009-11-09T23:48:00.001-03:00

Hay un lugar, cuadradito del almanaque
Donde están todos los días dolidos y abolidos
Todos los sábados y domingos de sol en soledad
Las tardes sin ocaso sin nadie que esperara
Están las noches de manos sueltas y vacías
Y todas las mañanas de silencio sepulcral

Hay un lugar desparramado entre los basurales
Donde están todas las flores que nadie regaló
Toda la yerba seca de los mates que se enfriaron
Los restos de todos los almuerzos comidos en un plato
Están hechos un bollo los poemas despreciados
Y está toda esa ropa que la mudanza se olvidó

Hay un lugar en medio del aire quieto
Donde están todas las miradas que no se sostuvieron
Todas las palabras esas que no quisieron ser oídas
El sonido de todos los besos olvidados
Están los silencios implacables e impiadosos
Y están todas las risas ya imposibles de reír

Hay un lugar en algún lugar del agua
Donde están todas las lágrimas que nunca se secaron
Todas las gotas de todos los sudores lustrosos del deseo
Las aguas que jamás debieron ser bebidas
Está la humedad de los besos más feroces
Y están todas las lluvias caminadas de la mano

Hay un lugar, un lugar encerrado en el fondo de las cosas
Donde están todos los objetos perdidos y ordenados
Todos los objetos con nombres y apellidos
Las etiquetas con moño y los envoltorios arrugados
Están todos los pedazos que componen un recuerdo
Y está ese nombre y tantos sin fin depositados

3 sueños

2009-11-07T15:22:00.000-03:00

Hoy elucubramos tres sueños, tres escenarios, tres ficciones, alegorías, metáforas.

Bah, me parece que fueron tres, o quizá tengo en memoria las tres que más me gustaron.

Una es puramente mía, y la vengo vendiendo hace bastante (un mes?).

Todos sabemos que el Capitán Ahab, capitán del barco ballenero Pecquod, estaba colifa con que quería atrapar a Moby Dick, la Gran Ballena. El libro me aburrió (cuando tenía 15 años), la peli, vieja peli, con Gregory Peck en el personaje del Conductor Empecinado, es densamente dramática.

La ví hace años, muchos que ya no recuerdo cuántos. Eso es una peli con densidad dramática. Tenés grabadas escenas, tenés grabada una marca de lo que sugería / expresaba / etc. Moby Dick, está por ahí en internel para bajar. Gugleen, véanla.

En el sueño, sueño con la casi última escena de la peli. El Capitán Ahab queda arriba, en el lomo de la ballena, enredado entre las cuerdas de tantos arpones que lleva clavados el animal (sin que nadie pudiera haberla atrapado jamás). Entre ellos el arpón del Capitán Ahab. Y la ballena lo arrastra, los arrastra a todos. Finalmente sucumbe sólo el Capitán, los marineros se salvan en el bote y se toman el olivo en el Pecquod, antes de ver por última vez el grueso cuerpo de Moby Dick emergiendo con el Capitán Ahab atrapado y el rostro desencajado, desorbitado, fuera de sí. Así más o menos es en la peli.

Pero en mi sueño es distinto. El bote queda atado a la cuerda del arpón, y también el Pecquod. Y Ahab al lomo de la ballena. Y ella los arrastra. En la peli soy un marinero más del Pecquod. La ballena nos arrastra, nos sumerge, nos hunde. Todo por seguirlo al Capitán Ahab hasta el último confín de su obsesión. Mi sueño termina así, mientras nos hundimos, mientras los espumarajos de las olas nos devoran, los marineros del Pecquod espantados, pero sin posibilidad alguna de torcer nuestro destino… nos vamos cantando la marchita.

Segundo sueño. Un cortejo fúnebre lleva un ataúd por la calle. Barones y Caciques son los portadores, disputándose las manijas de bronce. Y héte aquí que sucede algo notable. Lo impensado: no lo acompañan sólo hasta la puerta del cementerio, entran al camposanto con paso firme, decidido. Llegan hasta la tumba abierta en la tierra negra. Y vuelve a suceder el absurdo, lo ilógico. Dejan el ataúd en el piso, y uno a uno los Barones y Caciques se arrojan de cabeza dentro de la tumba. Hasta que sólo queda la soledad del camposanto y un sepulturero que cierra sus verjas de hierro. El hombre del ataúd ríe para sus adentro. Afuera hay fiesta en las calles del centro del pueblo.

Tercer sueño. Una conferencia de prensa. El orador habla, profiere, establece, define, convoca. Por detrás de él sentados en el estrado hay un montón de tipos de torvo semblante. No quieren estar ahí. Miran para otro lado. Ocultan sus rostros tras los pocillos de café. No quieren estar ahí. El orador culmina su alocución y se levanta. Un amanuense le alcanza una manguera de extraño aspecto, como las que usaban (en la peli) los bomberos de Farenheit 451. El orador se levanta, toma la manguera, apunta a los tipos sentados detrás de él y los rocía de fuego, de la manguera salen enloquecidas llamaradas. Los tipos comienzan a arder y, como si nada, se levantan de las sillas para sentarse en el piso, ya enteramente en llamas, cruzar las piernas, los codos en las rodillas y prietas las yemas de los dedos, a lo bonzo. El orador finalmente apunta la manguera hacia él mismo y se suma a la hoguera.

Tres sueños. Agitados, ambiguos e inquietantes.

Me despierto sobresaltado, y ahí recuerdo todo lo que hemos discutido sobre los proyectos de reforma polítca, y su consiguiente arquitectura electoral.

Los espectros de los sueños se disipan. Estoy más tranquilo.

Es posible que no salga todo mal.

Pizzería de San Telmo

2009-11-06T15:28:00.000-03:00

Pongamos que acabo de llegar desde San Telmo, que estuve de tertulia con amigos y compañeros del mundo blogueril.

Pongamos que hablamos de muchas cosas, pocas –acaso alguna- de en serio.

Pongamos que la pizza estaba buena, pero mucho mejor estaba el sánguche de crudo y queso que me había comido un rato antes en un barcito de ahí a la vuelta.

Pongamos que el encuentro fue entretenido, como siempre, y al final, como siempre, con gusto a poco.

Pongamos que tuvimos el tupé de enrostrarle a Andrés el Viejo la posesión cierto libro –arcano incunable- que él sólo supo ver en fotocopia.

Pongamos que la nochecita en la Babilonia estuvo buena.

Pero ya volvimos. Y es hora de acordarse. Ups, de todo lo que uno dijo, escuchó y abonó.

Y larga fue la conversa sobre Milagros Salas, sobre Jujuy, sobre las Orgas Sociales, sobre su lógica, y a veces ilógica, manera de desarrollarse y los objetivos que explícita o fácticamente se proponen.

Y banco a Milagros, más vale (calma comisarios políticos del nac&popismo). Banco a Milagros, pongamos, ante la temporada de cacería del piquetero que proponen los villanos de esta película. Banco a Milagros, como banco a Emilio ante la opereta que le hicieron, como se banca a cualquiera que por los mil caminos posibles expresa y representa a los más desposeídos y olvidados de esta tierra, cuando precisamente, los poderosos y villanos de esta tierra los demonizan y sindican como causa de todos los males y de toda violencia.

Ahí sí, macho, a bancar.

Lo cual no quita que…

(Hmmm… sí, suena como un pero. Porque es un pero)

Lo cual no quita que no se deba y se pueda tener una mirada, digamos, crítica sobre las OOSS.

Importa desde dónde, por supuesto,

No como escuché hace poco proferir, desde un presunta altura académica y progre, que las Orgas se transformaron en “cazadoras de subsidios” (¿cuando se transformaron? ¿qué eran antes?).

Decir, desde lo político, imagino.

Desde cierta identificación. Desde el haber sido –en mucho o poco- parte de ese proceso.

Entonces. Lo que es difícil de comprender es una Orga tan maximalista e intransigente con el gobierno local, y a la vez tan alineada con el gobierno nacional.

Dificil entender que una orga social -no roja- no se plantee el desafío de integrarse a la gobernabilidad, desde la gestión pública, desde lo local. De ser “parte de la solución”.

Difícil entrarle al entuerto ése.

Sí, pibe, hay que debatir estas cosas. Hay que bancarse ponerlas en cuestión.

Hay que bancarse los deditos recusatorios de los comisarios ideológicos.

Porque en esta historia no tenemos ballotage.

No va a haber una segunda vuelta donde, esta vez sí, hagamos las cosas bien corrigiendo todas las trapisondas cometidas.

Cuando venga la crítica, será porque el ciclo se haya cerrado.

Y guay de esa crítica.

Va a ser la de las armas.

Nooo… figuradamente, claro, claro, no digo que vayan a venir las águilas negras. Estoy hablando de la virtualidad de que el 2011 cierre con una administración nacional, pongamos, poco tolerante con las Orgas, poco predispuesta a la transferencia de recursos y a la cogestión de esos recursos.

Todo eso de lo que no se hizo balance y memoria, seguramente va a ser magnificado en negativo.

No se agota con estas torpes líneas, seguro.

Ni siquiera le entran a la cuestión.

Estas líneas tan sólo trataban de reseñar que, en una grata noche de San Telmo, aprendí bastante de estas cosas.

Había una vez un Blog…

2009-11-05T15:31:00.000-03:00

… que pretendí que tuviera vida. Pero ya ves, nene, no siempre se puede, a veces los mejores proyectos quedan en la nada. Y eso que éste, no digo mejor, pero ya decir proyecto era decir mucho.

Así que quedó ahí, medio muerto, por suerte on-line. La vida, las cosas, el tiempo, y todas esas cosas que le gustan decir a José Narosky en aforismos cursis, hicieron que escribiera mucho, de otras muchas cosas, y en otros lugares. Lugares laborales, militantes, lugares de nada especial, otros lugares de internél también (sí PBTA, vos que me conocés sabés de qué estoy hablando).

Pero que las ganas estaban ahí, sí que estaban. ¿Ganas de qué? ¿Ganas de escribir “algo” y ponerlo en la interné? Bueno, más que eso. Como nos enseñó Feinmann José-Pablo “cualquier pelotudo tiene un blog”. Así que si por eso era no íba a cambiar el mundo (tampoco lo vamos a cambiar con las gansadas escritas acá, si acaso el mundo se puede cambiar, ilusos chiquitines).

La cuestión era un poco más sutil. Es como escribí en ése primer post de esta “Mazorca”, era el hastío de las buenas formas. Del debate circunspecto y especioso de los politólogos y sociólogos y todoesoólogos. Oh, una ironía acá! Oh, una alusión elíptica por allí! “Ohohoh, profesor, muy bien lo que acota Usted allí”, “faltaba más licenciado”, “por favor, el merecimiento es suyo”. En fin, ¿se entiende?

Y como dicen por ahí, “salir del closet”, o menos castizo “salir del placard”. No pavito, no me hice puto, guardá el chiste fácil que acá se habla de cosas serias (!?). Hay un mundo de anonimato en la cosa de internel y de los Blós que, digámoslo de una vez, llega un momento que pudre, que llena las pelotas, el simulacro, las idnentidades impostadas…

Psé, sisisí tooodas las indentidades sooon… Bú, obvio, sarasa. Hablo de las particular y abstraída impostación del anonimato blogueril.

Porque lo otro, es decir, esto, salir del placard, poner la caripela, no es moco de pavo, no que no, seguro.

Y es un buen argumento a favor del anonimato pseudonimado (!): hay tal pero tal cantidad de gente colifa dando vuelta por internel, tal pero tal cantidad de gente que pone demasiado en la -llamémosle- comunidad virtual que en torno de sí se construye, que prudentemente resulta conveniente preservarse del vulnerable flanco resultante de exhibir la propia identidad. Más si cuestiones laborales, personales, familiares, etc. Más si uno no está “buscando la vida que en la vida no tiene” en internel. Entonces, tá bien. El anonimato pseudonimado otorga esa libertad. Y también otra, la de decir cualquier disparate infundado -o muy débilmente fundado- con tono de catedrático de Salamanca; la de sostener opiniones extremadas que ni en una reunión de amigos se animaría a decir. Velo, máscara, todo eso.

Lo voy a decir también. Siempre me dió una feroz envidia (sana, che) esa increíble capacidad casi de escritura “automática” de algunos amigazos de por ahí. Es decir, de escribir sin tanto condicionamiento silogístico, sin tanta aparatosidad argumentativa, comentario al pie, referencia bibliográfica, sin esa agobiante necesidad de estólida solidez. Claro, si uno escribe sobre el spin del electrón y pretende que le crean hay que explicar y argumentar. Porque ahí hay oootra cosilla más: la especialización, aburrirse de esa “seriedad” -dada por la temática- y del declive hacia lo monocorde. Un día querés poner un video de Mongo Flores haciendo la vertical en una hamaca paraguaya y hay un gap en que uno se pregunta “che, pero… da?”. Y en ése momento lo que pudo ser un espacio de expresión personal (política, estética, lo que fuera) se transformó y te condiciona. Al fin, aburre. Y si por un omento uno se la cree, que tiene algo así como un “deber ser” hacia sus lectores con respecto al “contenido” y la “calidad” de lo que se publica… fuuu… tamos mal, muy mal.

Así que bueno, a la mierda todo. Ya no preocuparse por cómo quedó el interlineado, que tal link, que “qué me van a decir si pongo aquello”. La verdad que últimamente me estaba enganchando más con el féisbu, esa cosa rara, de micropost y enlaces a loquesea.

Y nomás fue que tenía este blog guardadito, con algunos ensayos de diatribas y petardeos -a esta altura medio oxidados- de los cuales me hago entero cargo. Porque de eso se trata, si un día me levanto con ganas de hacer una defensa del Compañero Firmenich -¡fijáte vos, dijo “compañero”!- capaz que si estoy inspirado lo hago y todo, eh!

Casualmente el medio seudónimo que le había puesto concide con las iniciales de mi nombre y apellido (no pierdas tiempo hipotetizando, si me tenés en féisbu desde ahí linkeo hacia acá, y listo).

¿Leerá alguien todo esto, y lo que aquí caiga? Ni idea, la verdá, me nefrega. Con que a algún amigo le parezca interesante algo de vez en cuando ya está.

Oh, ¿y la estética revisionista de este Blog? Me cabe. Alguna vez me dijeron “che, ¡pero vos sos medio facho!”, a lo que humilde y cordialmente respondí “mmm… puede ser, ¡pero moderado!”.

¿Y ése algún “otro yo” que por algún lado ha andado vueltas? Ni cargo que me hago, que le vaya bien, Dios dirá, no pregunten, porque diré que no sé nada.

He dicho.

Corcovos pejotistas

2008-05-16T22:36:00.000-03:00

La delegación representativa de la Sociedad Popular logró a duras penas ingresar a la Cancha de Almagro. Nuestra primera reflexión fue sobre cómo a alguien medianamente sensato puede habérsele ocurrido hacer tamaño acto en ese lugar. Una ratonera. Sólo un estrecho acceso al campo, callejuelas entreveradas. Todo servido para lo que vino.

Y lo que vino fue una provocación explícita y evidente. Los medios podrán haber representado la escaramuza como un choque River-Boca, Camioneros vs. Uocra. Rivalidades (?) sindicales irresueltas, la ineludible tendencia del peronismo a disputar las cosas a los palos. En fin.

Lo que se vio fue, como decíamos, una provocación, de manual. Unos gurkhas con identificaciones de una seccional de la Uocra, de la nada, empiezan a cascotear a toda una tribuna repleta de camioneros. Los tipos, hay que decirlo, se la bancaron estoicos, como una falange macedónica, mientras le llovían palos, piedras y botellas. Claramente tenían la directiva de no responder. No obstante los gurkhas siguieron y siguieron, incansables, impertérritos.

El campo comenzaba a vaciarse. Lo que despuntaba como fiesta peronista empezaba a desgranarse. Preservando la integridad de la gente, numerosos contingentes enfilaban para la salida. Memoria aún fresca del grotesco de San Vicente, nadie quería quedar en la línea de fuego.

En esos momentos recordaba los lamentos progresistas por el hecho de que Néstor Kirchner se “recostara” en el PJ. Como si el Partido Justicialista fuese una suerte de lecho de edredones mullidos donde alguien decida ir y “recostarse”!!!

Porque los varios sentidos que tiene el acceso de Kirchner a la presidencia del PJ, y la determinación de la composición de su conducción, no es precisamente un “recostarse”.

Kirchner a la cabeza del Partido clausura la posibilidad de la emergencia de una corriente opositora desde dentro del mismo, y que copen su representación. Los peronistas opositores deberán ir por fuera, y encontrarán el corral cerrado para meter cuña. O deberán disputarle la conducción partidaria, opción por ahora inviable.

Kirchner ata el Partido al Gobierno. Este Gobierno es ahora, también el Gobierno del Partido Justicialista. El destino del Partido está soldado al destino del Gobierno. Dicho en jerga: si hay una crisis que se lleve puesto al Gobierno, se lleva puesto también cualquier opción de recambio justicialista alla Duhalde 2002. No es una certeza claro, más bien una apuesta.

Los disturbios mostraron disconformidad. Las ortodoxias supervivientes corcovean. No se bancan el ‘nuevo rostro’ impuesto por Kirchner al Partido.

Pero la progresía bate el parche con que Kirchner se ‘pejotiza’. Como si ‘pejotizarse’ fuera tan fácil, y gratis.

Convocatoria

2008-05-06T19:45:00.002-03:00

Después de la experiencia siniestra que tuvo el Compañero Juan Puthod, ya han aparecido los idiotas que, al igual que ocurrió con Gerez, empiezan a cacarear las imbecilidades más brutas sobre conspiraciones y escenificaciones. Es de no creer, como si alguien que vivió la experiencia de ser secuestrado y torturado pudiera siquiera concebir un simulacro de tal cosa con fines cualesquiera. La cosecha de imbéciles no acaba nunca.

En homenaje al Compañero, y sincera contribución al homenaje que venía caminando recuperamos del olvido estas líneas que transcribimos a continuación:

CONVOCATORIA

Convoco a los que todos los días
se levantan y salen a yugarla
por migajas que no alcanzan,
a que se rebelen.
Convoco a los que todos los días
vacilan en ir o no ir
al templo que envejece los corazones.
Convoco a los que caminan sin rumbo
en una tarde cualquiera,
buscando una razón.
Convoco a los pacíficos
que no están cumpliendo con su deber
a pesar de sus buenas intenciones.
Convoco a los que no comen lo suficiente
ni se abrigan lo necesario
y tienen sed torrencial.
Convoco a los pequeños de ambiciones
que dejan a los demás
ambicionar más de la cuenta.
Los convoco a dar vuelta el pulóver,
a pegarle al prepotente y a escupir en la cara
a los que no han sido convocados.
Los convoco a romper lo que no sirve,
a perpetrar los robos necesarios,
y a recuperar lo perdido.
Los convoco a cagarse en el miedo
y patear las puertas donde
encerrados están los condenados.
Los convoco a abrir las cárceles
a ventilar las tumbas y a levantar
las calaveras de los hermanos
heridos de muerte.
Los convoco a abrazarse en las plazas del país,
a escribir los muros,
y a fusilar a los fusiladores.
Los convoco a no atar nada,
sino a despedazar las cadenas.
Los convoco a agitar banderas y colores
y correr liberados por las calles
y por los campos húmedos de rocío.
Los convoco a ser sinceros,
a putear a los hijos de puta,
a desobedecer al tirano,
a amar sin límites y a odiar.
Y si, a ésa convocatoria
por impolítica no concurre nadie,
¡Mala leche!
Quedan entonces convocados
al entierro de la vida
del que tuvo ésta pésima idea.
Sí a ésta convocatoria vienen algunos,
pero no todos los convocados,
no importa,
en la próxima seremos más.
Y, si a ésta convocatoria,
vienen todos los convocados,
la cordura habrá invadido en Revolución
nuestro país para siempre.

Eduardo “Carlón” Pereyra Rossi

Zafamos

2008-04-28T19:06:00.000-03:00

Zafamos una vez más de las operaciones. Zafamos una vez más de los lobos y los lobbies pro ajuste. Zafamos de Melconián, de Blejer y de otros bichos. Zafamos de la tercerización de la gestión económica. Eso mismo, la resistencia a delegar -regalar- la gestión económica es uno de los principales hallazgos y méritos del actual proceso político.

Recordemos: recién en 2005 se fue Lavagna del Ministerio de Economía. Recién desde 2005 la conducción económica se alineó con la Conducción Política.

Zafamos de los ajustadores y enfriadores de la economía. Zafamos de los recesivos vocacionales.

Los que aconsejaban al gobierno nacional que se suicidara implementando políticas contractivas se mandaron a guardar.

Lousteau no se fue por la torpe formulita de las retenciones móviles. Se fue por querer hacer un juego propio, por hacerse vocero de los ajustadores. De funcionario de una gestión pasó a ser funcional a intereses ajenos. Por eso se fue.

Enhorabuena.

A la Sociedad Popular no le caía mal el muchacho. Joven, con trecho por delante, con hambre de gloria, y estómago para deglutir los sinsabores -insoslayables- de ser ejecutor de una política que él no construyó, parecía aportar saber técnico y vocación innovadora. Podría haber sido un buen oficial de línea, pero se la creyó y quiso disputar un lugar en el Estado Mayor. Gran error. La jerarquía no se disputa. A los jefes se los persuade, con paciencia si es que se cree tener una razón valedera, con humildad porque la responsabilidad por el todo les cabe a los superiores.

Cuándo los economistas caerán en la cuenta de que no son iluminados?

Pueden aportar mucho, avanzar en el terreno de las ideas y propuestas, señalar orientaciones. Pero no conducir. La conducción es política. Cuando conducen los “Consejos de los Sabios”, se ha visto, vamos al desastre.

Mientras tanto los liberales -progresistas y de los otros- creen seguir descontando el tiempo para el zarpazo.

La nueva conducción partidaria es una garantía de estabilidad. Amplía -de hecho- el dispositivo.

Qué miopes que son los progresistas “críticos” del actual proceso!

Quieren aplaudir los goles propios, pero cuando la cancha se embarra y la barra contraria amenaza en la salida quieren estar en casita viéndola por tele. No están dispuestos a aguantar los trapos. No les gusta el PJ, lo ven como un desvío (de qué???). Quieren que se ensucien otros, ellos no. También se creen iluminados, los auténticos, los puros, la conciencia moral del proceso político.

Creen que si la estantería se cae van a poder conformar una continuidad “progresista”, es decir, sin intendentes conurbanos, sin gremios moyanistas, sin D’Elía, sin Organizaciones Sociales de anclaje territorial, sin Bloques de Diputados encuadrados. Aún creen que se puede construir poder de la nada y en el aire, que la pureza de las convicciones y la posesión de la verdad es suficiente para que la realidad se acomode a los deseos.

Hay que montar una fábrica de persuasión, necesitamos toneladas de ella.

Por ahora zafamos.

¿Quién discute el post kirchnerismo?

2008-04-24T18:59:00.000-03:00

Leemos habitualmente al Escriba, en su -ya tradicional blog- vidabinaria, y ahora en artepolitica. Dice que se trata de discutir el post-kirchnerismo. Claro que desde una mirada superadora. “Progresista”, por llamarle de alguna manera. Con la mirada puesta en avanzar en lo que no avanzó, completar lo que se viene quedando a medias. Avanzar.

Muy lindo. Pero la Sociedad Popular viene registrando, como ayer señalábamos, que el post-kirchnerismo se está discutiendo en otro lado. Y con un contenido mucho, pero mucho menos lírico.

El post-kirchnerismo realmente existente será el duhaldismo resurrecto, con algunos aderezos menemistas a precio de saldo. No necesariamente con las presencias in corpore de los mentados. Sí su contenido.

El post-kirchnerismo no será ni progresista ni de centroizquierda. Cómo podría serlo? Desde qué lugar? Dónde está la fuerza en germen y organización que lo sustituya? Quién podrá amalgamar el liderazgo y la capacidad de alinear la gestión heredada? Quién y desde dónde va a alinear al PJ dentro de un proyecto que exceda al duhaldismo-techint?

Desde un cenáculo de debates? Por favor!

Si la potencia que tuvo el kirchnerismo hasta ahora fue de amplificar su presencia en el arco ideológico, de modo de sentar en la misma tribuna a Hebe y a Curto, de modo de que a la izquierda lo único que quedase fuera el trosco-maoísmo, y a la derecha el liberalismo conservador -por muchos que se esfuerze Macri en populizarse-.

Quién va a sustituir esa red de gobernabilidad que le permitió batallar con los poderes fácticos con quienes confrontó? Quién le va a poder sumar más para “avanzar”? Libres del Sur mas los restos diaspóricos del Frente Grande? Los que están por conveniencia se van a ir a rendir pleitesía al neo pejotismo que se insisnuó con el conflicto ruralista, no van a ir a sumar a un post-kirchnerismo “piola”.

El post-kirchnerismo está dentro, bien adentro, del kirchnerismo. Que tiene bastante porquería, por supuesto, ya lo sabemos. Y mucha de esa porquería en buena hora que esté adentro. En buena hora que todavía no tiene un atractivo por afuera.

En el conflicto con los ruralistas se empezó a decantar, a hacer visibles las apoyaturas. No estuvieron todos en la plaza. El que fue lo habrá visto por sí mismo. Y esa ausencia no se suple con todos los “sueltos” que fueron, aún cuando se los pueda organizar y contener.

Puede ser simpático sentarse a delinear miradas “críticas” sobre el gobierno, quejarse de lo estrecho de su dispositivo político, la carencia de “armados” atractivos para los sueltos. Pero no sirve, no alcanza.

Se terminaron los tiempos de la contemplación. La artillería del enemigo ya comenzó a ablandar el terreno. Lo hace desde los diarios, radios y demás medios. Allí está el centro de gravedad de esta batalla. Tenemos que construir las trincheras de Curupaytí. Que cañoneen, pero fortifiquemosnos para que nuestra tropa quede indemne. Nuestra fuerza va desde el pobrerío hasta el funcionariado de los municipios conurbanos, las redes de los territorios y las corporaciones de las profesiones liberales. Ahí hay que construir la línea de defensa. Las armas son ideológicas. Son el esclarecimiento, la contrainformación, la propaganda negra.

Hay que aprovechar esa densa trama. Hay que hacerlo “donde se pueda, cuando se pueda”, no hay que esperar que nos llamen desde algún despacho, no hay que esperar que vengan a frotarnos nuestras vanidades.

Abren el paraguas

2008-04-24T00:15:00.000-03:00

El Martes conversábamos con el compañero dirigente intermedio. Esforzado caminador de su distrito. De hace años. Peleando durante mucho tiempo con la hegemonía local. Tuvo la dignidad de no ser ni hacerse nunca menemista. La peleó desde afuera. Y la cobraba afuera, claro, porque lo suyo valía.

Al final, cerró con el cacique. Y sí. Qué tenía que hacer si no? Poner el cuerpo para que lo hicieran pomada en cada interna? Avanzar quijotescamente aunque se le fueran cayendo los pedazos, hábilmente cooptados por los del cacique?

Los tiempos fueron cambiando, como los de la Argentina. Y las cosas lo fueron llevando al lugar ultraK.

El Martes charlábamos, entonces. Me formuló sumarísimamente su propuesta de salida de la emergencia.

Entregar. Así nomás.

Entregar a Alberto, y ponerlo a Reutemann.

Entregar a Moreno.

Entregar y entregar.

Más que Néstor presida el PJ, que el PJ presida el Gobierno.

Transar con los poderes fácticos. Muchos de los cuales -según el compagni- fueron conjurados por el Gobierno, con sus errores y torpezas.

La Sociedad Popular Restauradora considera, sin ahondar demasiado en el análisis, que ese camino lleva derechito a discutir una candidatura retardataria para el 2011.

Chau kirchnerismo. Se propondría un Reutemann, un De la Sota (por ejemplo, no mide, pero expresa). Por qué no un Capitanich (jóven, vivo, blanco).

Un duhaldismo reciclado.

Ya lo están discutiendo: el post-kirchnerismo.

Como nuestro amigo y compagni, el dirigente intermedio.

No se les puede achacar deslealtad, ni acaso traición.

Es su éthos.

Fueron parte de la resistencia ortodoxa al menemismo. Pero no van más allá.

No se pueden abrir tantos frentes al mismo tiempo, dicen.

Tienen miedo, de jugarse demasiado, que salga mal y el peronismo tenga un descalabro.

No se trata de salir a marcar vacilantes. No. La cosa es cómo contenerlos. Cómo persuadirlos.

Lo mismo que al progresismo boludo.

La columna vertebral del proceso viene enflaquecida.

Hay que apurar el rastrillo, rejuntar lo que se pueda.

La sedición de los rurales tuvo algo de positivo.

Muchos contemplativos vieron la sombra de los espectros. Y quedaron conmovidos. Eso asusta, pero también puede movilizar.

Hay que salir a juntarlos. No alcanza, pero suma.

El tiempo corre.

Bienvenidos

2008-04-23T00:13:00.000-03:00

Bien… primera intervención en esta interfaz.

Arrancamos, preñados de preguntas, de inquisiciones y de diatribas.

Esperamos parir a diario. Provocar las reacciones virulentas que nos gusta contemplar.

Esperamos ser objeto de la intolerancia de los democrat liberals. Ellos… tan bienpensantes.

Esperamos ser objeto del rechazo asqueado de los Ellos, los conservatives, los bartolistas, los auténticos guanacos.

Responderemos con más diatribas. Cinco por cada una.

Siempre a mano el alambre de fardo.

Y la leña.

Estamos aburridos de las buenas maneras.

Estamos aburridos del respeto a las formas.

Estamos aburridos de ser contestados con bajezas mononeuronales.

Recobramos del olvido a nuestro prócer, Ciriaco Cuitiño.

Somos nacionalistas, rabiosos.

Somos peronistas, incorregibles.

Somos patoteros.

Somos telúricos, anti posmodernos.

Creemos en la inspiración de la sangre y el suelo.

Vamos a escribir de políticas e ideologías.

Lo decimos claramente, para que nadie se confunda, lo hacemos explícito, para que no nos vengan con estupideces e ironías: bancamos al gobierno nacional.

Nos quieren acusar de oficialistas? Lo somos.

Nos quieren acusar de que nos tiran unos mangos desde algún despacho oficial? Ojalá! Bienvenidos serían.

Nos quieren acusar de porteñitos K? Error. Somos conurbano. Bonaerenses.

Por si no quedó claro. Somos Mazorca.

Bancamos todo lo feo e impresentable.

Bancamos a D’Elía y a los intendentes.

Bancamos a Moyano y a la CGT.

No le hacemos asco a nada.

Bienvenidos